Осень одиночеств

Игорь Шляпка

Это удивительно, почти волшебно, как чувства становятся паутиной строк и превращаются в стихи. Теперь мы можем прочесть их и пережить ощущения по-новому. Вместе.

ОКСЮМОРОН

Выплюнув август, лето

гонит в седую хмарь,

скоро и незаметно

переродясь в сентябрь.

И, завершая трассу,

крепко закрыв глаза,

не сомневаясь, разом

давит на тормоза.

Испепеля в жаркое

с лысины до ступни,

жаркое солнце боле

не согревает дни,

спрятавшись за туманом.

А журавлей косяк,

будто коньяк в стакане,

выпит глотком, иссяк.

Синих небес блаженство,

не выжидая срок,

взбалмошно и по-женски

кинулось наутёк.

Дождь уничтожил дачный

не затяжной сезон

глупо, как неудачный,

мрачный оксюморон.

Лету конец. Веселье

выпито им до дна,

а впереди похмелье

осени. Как всегда.