Не хватает лирики…
Да, сказала: не хватает лирики…
Я бы стала между вами мостом…
Ты, такая родная, — в избранном…
Но, а он, — в забытьи времен.
Ждет, когда позовут и, кланяясь,
Обрисуют надежность далей,
Что пора бы идти и радовать,
Чтоб уж слышно: конечно, ждали!
Но, а так все как было — начато,
Завершать бы, конечно, с вами
За неимением другого вычета:
Оставайтесь со своими делами.
Я? Что я? Иду с кем придется…
Кто догонит и рядом встанет…
Скажут: жизнь у пустыни прожита.
Так лишь кажется, — видно пламя;
Пламя жизни, песчинок, песчиночек,
Что под ними? — Найдешь, коль — жажда
Отыскать и воздвигнуть — сызнова
И леса зашумят — отважных.
Только — грусть, — не увижу знакомый шум,
Не услышу, что с детства помнится;
Мы не вечны, и этот мой Гольфстрим
Перейдет на другое пророчество.
Вот и грусть — улетучилась, так как — есть
Все ж велико, надежно таинство;
Только белые станы родных берез,
Роз с шипами — мое пристанище.
Где б ни шла, где б ни ехала — дома я…
Люди разные — все родные;
Ненадолго, но носит и любит Земля
И дает для познания — силы.
19.01.17.
