Золотой томик поэзии II

Сборник, 2021

«Золотой томик поэзии» вобрал в себя стихотворения лучших поэтов XXI века. Каждое произведение несёт в себе образное послание современникам, показывая мир в тех красках, в которых его видят стихотворцы. Маленькие запоминающиеся истории развернулись на страницах сборника, повествуя о природе и человеке, добре и зле, любви и ненависти, создавая невообразимый коктейль из эмоций. Каждый читатель найдёт в томике то самое стихотворение, которое поможет погрузиться в атмосферу умиротворения и уюта, скрывающегося во множестве строк. Заставит задуматься о мирских проблемах и способах их решения. Авторы вкладывали в свои творения частичку души, в надежде оставить след в сердцах читателей и поселить в них любовь и надежду на светлое будущее.

Софья Вахнина

Москва

«Жизнь измеряется рассветами, а не закатами…»

Жизнь измеряется рассветами, а не закатами,

Взлётами, а не падениями,

Тёплым временем года: мы говорим

«двадцать лет», а не «двадцать зим».

Просто первые люди земли,

оглядевшись, решили когда-то:

Мир, который им дали,

божественно неотразим.

Так с тех пор повелось:

обрастая моментами прошлого —

Неудачами, горем ли,

радостью, смехом, восторгом, —

Всё стремится душа

помнить только одно хорошее,

Верить людям всегда,

как бы дорого это ни стоило.

Как бы ни было грустно,

всё ищешь приятные мелочи —

Тишину по утрам,

круассан с миндалём на работе.

И от этих моментов

становится чуточку легче

Пережить перекосы судьбы

на крутом повороте.

Как всплывает в воде

лёгкий мячик, наполненный воздухом,

Так не тонет душа

в океанах печали и лжи,

Только держит не воздух,

а знание — рано ли, поздно ли,

Наступают рассветы,

которыми меряют жизнь.

Девочка с персиками

Сквозь окно светлый полдень

ложится косыми лучами

На белёную скатерть, и стул,

и скрипучий паркет.

Ты на миг забежала,

и персик схватила случайно,

И сидишь за столом

больше сотни непрожитых лет.

Как вживую я чувствую

запах старинного дома:

Это дерево пахнет,

прогретое летней жарой.

Здесь лелеяли сад,

чтоб спустя и полвека потомок

Наслаждался плодами

с ворсистой сухой кожурой.

Как мне жаль, что теперь

не живут в знаменитых усадьбах.

Почему я до боли люблю

их помещичий быт?

О семнадцатом годе

я вовсе хотела не знать бы,

Но незнанием этим

последствий судьбы не избыть.

А тебе всё неведомо.

Есть лишь родные аллеи,

По которым бы бегать и бегать

и в солнце, и в дождь.

Потому ли, что в детстве

все фрукты казались спелее,

Только вырастешь —

сладость такую уже не найдёшь.

Ты вбежала — был август,

вот осень взошла незаметно,

И кленовые листья легли

на обеденный стол.

Знаешь, время несётся

быстрей, чем любая комета.

Хорошо, что художник

сказать ему сможет: «Постой!»

И мгновение детства

доверив холсту на мольберте,

Он отложит палитру,

и все вдохновенно решат,

Что картина его —

безусловное, светлое «Верьте!» —

Восхитительной жизни,

как чистая эта душа.