В ладонях века

Елизавета Хапланова

Елизавета Хапланова – член Союза писателей России, правления Межрегионального союза писателей и Донецкого РО МСП, член-корреспондент Славянской литературно-художественной академии. Автор семи книг поэзии и прозы. Лауреат литературных премий. Стихи публиковались во многих изданиях ближнего и дальнего зарубежья.«В ладонях века» – новая поэтическая книга автора, охватывающая как гражданскую тему, так и лирические произведения.

© Елизавета Хапланова, 2020

ISBN 978-5-0051-3275-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Жатва

На Руси

Ладаном пахнет воздух.

Господи мой, прости!

…Из песнопений создан

Тот, кто рождён на Руси.

Небо залито светом

Сквозь череду дождей.

Пахари и поэты —

Дети Руси моей.

Нет, не за лёгким счастьем

К свету бредёт душа…

Свечечка не погаснет,

А за душой — ни гроша!

В этом святая сила

Каждого на Руси.

В шёпоте негасимом:

«Отче наш, иже еси…».

Песня о Макеевке

Я помню, какой ты была в том далёком году…

«Под ручку» — родители, я с ними рядом иду.

В саду городском пахнет детством и мятным листом.

На старых скамейках соседи играют в лото.

«Ситро» за копейки и мягкий желанный пломбир.

Мелком на асфальте так просто писать «Миру Мир!».

Такой ты была… И синицею, и журавлём —

В тебе умещалось всё детское счастье моё!

Когда вечерами в окно любовалась тобой,

Привычными были и небо… и дым заводской.

И запах, в котором смешались и уголь, и сталь.

И сладкое лето, и белый морозный февраль…

Я помню, какой ты была.

…Новый век — новый флаг.

И спутаны сети… не ясно, кто друг, а кто враг.

Но память о городе детства яснее огня.

Макеевка-мама, ты — Красная площадь моя!

И зреет твой хлеб! Твои дети берут города!..

Наш город взрослеет, он копит века и года.

Я помню, какой ты была… Время мчится вперёд…

И хочется жить, потому что мой город — живёт!

Жатва

Смертоносная жатва осени, приближающей «Час Быка»…

Все мы нищие, все мы босые… Но крепки и рука, и строка.

Все мы странники безнадёжные по дороге в небесный край.

И бредём к Алтарям… безбожные.

А не спрятался, — погибай.

Нам привычно пером и шпагою выбирать свой дальнейший путь.

Но взлетает Душа — не падает… если пуля достанет грудь.

Все мы держимся эфемерностью, иллюзорностью бытия…

Только б нам доставало смелости застилать свою жизнь в поля.

Смертоносная жатва осени… Надо выдержать новый бой.

Под наркозом ли… под колёсами… не раздавлены под пятой!

И не каменные, не свинцовые, не металлом влитые в жизнь, —

Будут розы цвести — садовые, словно символ: «Донбасс, держись!».

Сколько жатва ещё протянется? — Всё мы выдюжим, вот те крест!

Не бывало, чтоб Каин каялся… Но распятый-то Сын воскрес!..

«Час Быка» невозврата точкою отмечает ладони нить.

Но Донбасса сыны и дочери, — вот те истина! — будут жить.

А где-то в стороне…

Шум в голове. Зажму его ладонями…

Всё рушится, всё беспощадно рушится!

…Звучат хоралы — праздники престольные,

Кричат соседи песенки застольные.

Но никому в стране моей… не дружится.

Горят тела… и души в беспределице.

Чертёнком скачет юная пособница.

Не верится, страна моя, не верится!

Но слышу хруст иссушенного деревца…

И шансов нет, что кто-то да опомнится.

Прицелом — по неравным и непризнанным.

На лицах — смертоносное бездушие.

И мезальянс меж худшими и лучшими

Прошил пунктиром нынешнее, сущее…

А где-то в стороне… рыдает Истина.

О, как я хочу

Хочу среди зноя напиться воды

из рук твоих щедрых.

И в доме друзей чтоб не сталось беды.

И… тёплого ветра.

Хочу пробежаться по мокрым пескам

Навстречу рассвету!

Чтоб берег волной мои ноги ласкал,

Смывая запреты…

И верить хочу, что среди суеты

Есть верное сердце…

Что кто-то на звёздах построит мосты,

Чтоб вместе согреться…

Хочу волшебства, колдовства, естества…

И неба в ладонях!

Чтоб вновь под ногами шуршала листва…

И ты меня — понял…

Чтоб жилочкой каждой почувствовать жизнь —

Без мелких иллюзий…

И страстью безудержной вновь закружить

Под музыку блюза…

Хочу каждый день принимать, словно шанс

Стать лучше и чище.

Чтоб вера крепчала… И свет не погас…

Чтоб не было нищих…

О, как я хочу всею кровью своей,

Чтоб стали мы — зрячей.

Сжать колос земли, что не знаю родней,

Ладонью горячей…

Кто в ответе?

«Я в первый раз вижу войну», — сказала 11-летняя Аня

во время эвакуации из Славянска. (19.05.2014г.)

Завывают сирены, громыхают снаряды.

В 21-м столетье погибают юнцы…

Поседевшие мамы слёзно просят: Не надо…

И дома, паникуя, покидают жильцы.

Нам стонать не пристало… Мы донбассовской крови.

Но натянуты нервы, словно жизни струна.

Только хрипло протянем: украинцы, доколе

Будет землю топтать, по живому, война?

Сколько надобно крови, сколько надобно горя?

Неужели напрасно воевали отцы!?

А в глазах Украины что-то видится вдовье…

И венки заменили из тёрна венцы.

Кто в ответе за раны? Кто за детство в ответе?!

Почему-то свою ощущаю вину,

Когда слышу, как дети, говорят наши дети:

«Я сегодня впервые увидала войну»…

Мы не живём

Тоскуем не о прошлом, а о будущем.

Глотаем боль отравленного времени.

Мы не живём, а ожидаем случая.

В земле — металл. В ней нет живого семени!

В заплатах каждый дом… и сердце каждое.

Холодный ветер лязгает снарядами.

Лишь тишиной напиться нынче жаждем мы!

Увидеть солнце утром будем рады мы…

Меж залпом и разрывом жизнь протянется,

Как будто нить в отверстие игольное…

А после… мы не знаем, кто останется,

А кто услышит пение престольное.

Нет в настоящем будней или праздников —

Всё полосой сплошной сквозь судьбы сущие.

И лишь Всевышний день стирает ластиком,

Сокрыв от нас и прошлое, и будущее…

В двух сантиметрах…

30.08.2014г.

На границе со Славянском, по пути домой…

В двух сантиметрах ото лба —

Огонь задуло.

Я не слаба. И — не раба.

Но рядом… дуло.

Задев за самый хвост судьбы,

Надежды тают.

Те, с автоматом, не правы»…

Я — не святая,

Но кто сказал, что мне пора,

В футляр фигуры?!

Разрезав Завтра и Вчера,

Застыло дуло…

Друг в друга смотрим он и я:

Стрелок — добыча.

В его глазах агония

(Стрелять привычно),

В моих — туман… Над головой —

Родное небо.

…Ведь ты — земляк! Побудь собой,

Не жми так слепо

на свой курок, иуд приказ

опять исполнив.

Заждался строк моих Пегас,

мой парус вольный!

Но даже воздух, как стальной, —

чужой фактуры…

Я так хочу в Донбасс, домой!

Но… рядом — дуло.

Войны валюта

Памяти Арсения Павлова («Моторолы»)

Наша Жизнь — войны валюта.

С ней играется иуда,

Ценность понижая круто —

До немыслимых границ.

А на небе кружит ворон —

Вдовы воют дружным хором…

Проросли гнилые зёрна —

И взрастили… аушвиц.

Меньше нас ещё на брата —

Покидают мир комбаты…

Там — парады. Здесь — награды

лягут холодом на грудь.

В люльке — сын, малышка — дочка

Не помашут вслед платочком…

Роковой осенней ночью

Отбыл он в последний путь.

Кривоногая с косою

На Донбасс идёт войною.

И, рядком могилы роя,

На крови играет пир.

Над земной непрочной твердью

Кто-то яро крутит вертел,

Чтоб обрёл своё бессмертье

Рядовой и командир.

Держитесь, ребята

То ли сон, то ли явь, но летят на Восток

Отчизны снаряды.

И снайперы метят вам точно в висок…

Держитесь, ребята!

Достанет вам сил, чтобы встать и стоять

До полной победы!

Донбасс и Россия — славянская рать,

Здесь общие беды.

Плечо подставляют Самара и Брянск,

Ростов и Саратов…

Держитесь же, Славянск, Донецк и Луганск!

Держитесь, так надо…

Орёл и Казань, Краснодар и Сургут

Молитвы читают.

…Но сердце Донбасса взрывают и бьют,

Пощады не зная.

Российское братство стремиться помочь —

Спасибо, что рядом!

Наступит рассвет, канет в прошлое ночь…

Держитесь, ребята!

А впереди не дорога…

Многим открылись глаза на друзей и родных…

А впереди не дорога — лишь цепь перекрёстков…

Есть патриоты у проклятой кем-то страны

И лицедеи, ведущие нас на погосты.

Дышащий только в пол силы мой гордый Донбасс

Ждёт тишины, что теперь, словно сказка, не вечна…

Тот, кто сегодня стреляет, — стреляет не в нас:

Целится дулом в потерянную им Вечность!

Пепел сожженных иллюзий кружит над страной:

В пепле одни видят — блёстки, другие — лишь порох.

Прячется друг мой в подвале от пули шальной…

А до рассвета… и света… ещё так не скоро.

Плечи пытаюсь расправить, но нет больше сил

Жить с кровоточащей в сердце невидимой раной.

Хватит Донбасс заселять черноплодьем могил!

Хватит делить города, свои «кресла» и страны!

В детских глазах я читаю неслышный укор —

Им ли не знать громыханий за окнами хлёстких!

Что они скажут о нас через пару веков? —

Ведь и для них нет дороги… лишь цепь перекрёстков.

Чёрные Тени…

Чёрные тени… чёрные тени машут крылами над полем пшеничным.

Чёрными стали и хата, и сени… Чёрное с белым давно не граничат.

Чёрные тени… Разверзлись над степью тени разлуки и горького пепла.

Сила слабеет, вера же — крепнет. Тысячи глаз в этой черни ослепли!

Чёрные тени имеют здесь виды — к недрам земли моей тянутся цепи:

Чёрным металлом, как тёрном, увита. Каждая пядь превращается… в склепы.

Вспышки! — Дома ускользают из виду… Счёт этой жизни идёт на недели!

…По Украине пропеть Панихиду жаждут неистово Чёрные Тени.

А город молится…

Из воспоминаний очевидца: «…19 января 2015 года, в праздник Крещения Господня, мы выехали на аварию в поселок Октября. Там загорелся газопровод высокого давления. Ребята с большим трудом устранили серьезнейшую аварию. Но тогда меня потрясло происходящее совсем рядом… Недалеко от места аварии располагается ставок, где в тот момент проходил обряд водокрещения. Продолжается обстрел… над головами молниеносно несутся снаряды… в двух шагах от людей горит газопровод… А люди, жители нашего города, смотрят в небо, крестятся с молитвой на устах и входят в освященный водоём.

Тогда я подумала: «наш народ, такой народ, победить невозможно!»…

…

Крещенским холодом,

Позёмкой белою…

Сырым убежищем —

Тот год запомнится.

Летят над городом,

Смеясь над верою,

Снарядов полчища…

А город — молится.

И в день Крещения

К обряду вечному

Идёт народ честной —

Конец ознакомительного фрагмента.