Канадские зарисовочки. Рассказы и миниатюры

Елена Коротаева

Веселые и не очень зарисовки и размышления о любви, призвании, судьбе, людях и разных жизненных ситуациях, которые могли произойти где угодно, но произошли в Канаде, потому что там живет автор.

Иллюстратор Валентин Иоппе

© Елена Коротаева, 2017

© Валентин Иоппе, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4474-7500-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Славик, прячься!

Мы заканчиваем ремонт. Страшная вещь, которую, как макароны, накрутили себе на шею. Стихийное бедствие, форс-мажорное обстоятельство — вот, что такое ремонт. Мы — это, конечно, громко сказано, поскольку моя миссия заключалась только в бесконечной уборке и покраске некоторых дверей и плинтусов белой краской.

Вчера я покрасила последний плинтус, лежа на полу, перевернулась на спину, полежала лицом вверх, подумала о скоротечности жизни… и увидела окна. Окна были не просто грязные, их еще заляпали чем-то, когда ставили новую крышу. Ремонт и начался с того, что в сентябре после первых дождей, обнаружили, что крыша прохудилась.

Стало ясно, что нужно звонить cleaning ladies — уборщицам, по-нашему. Здесь это такие леди, которые иногда весьма дорого себя оценивают. Есть и джентльмены, которые приходят со своей лестницей и моют окна на втором этаже. Они молча важно ставят лестницу с внешней стороны дома и священнодействуют.

Дальше события развивались стремительно. Набирая номер cleaning ladies, я от усталости, видимо, ткнула первые цифры не 90, а 91. Совсем не понимаю, как это получилось. Телефон стал издавать какое-то странное инопланетное попискивание, и тут же я услышала службу спасения 911, вернее строгую женщину — диспетчера. Извинившись, я хотела положить трубку, но диспетчер приказала:

— Миссис такая-то! Не вешайте трубку!

— Откуда вы знаете мою фамилию? А, ну да. Простите, я ошиблась.

— Не вешайте трубку! Полиция выезжает к вам.

— Но у нас все в порядке, ничего не нужно. Спасибо!

— Вы позвонили, и мы обязаны отреагировать!

— Я просто неправильно начала набирать номер…

— Кто сейчас с вами дома?

— Муж и дочь… Спасибо, я не хотела. Не надо полиции!

— Оставайтесь на линии! Наряд выслан. На вас нападают?

— Нет!

— Вы позвонили, я обязана это спросить. К вам выехали.

— Ma’am… (я, безнадежно-тоскливо-вопросительно делаю последнюю попытку).

— Ma’am! (она, тоном, при котором возражения невозможны).

Она отключается, и через несколько секунд раздается звонок из 911.

— Я проверила, на месте ли вы. Сейчас приедет полиция. — говорит она.

— Я же просила! Я же объясняла! — продолжаю я обреченное нытье.

— Ma’am — твердо говорит она.

Кладу трубку и с ужасом вспоминаю, что в моем кабинете сидит наш друг Славик, компьютерный гений и реанимирует мой больной деменцией компьютер.

О, Боже! Я не сказала службе спасения, что у нас еще и Славик! Получается, что я его скрыть хочу, обманула службу спасения, полицию и вообще страну. Это заработала моя кора головного мозга, изрядно закрученная на правдивость за столько лет в правильном прохладном раю, живущем под знаком «закон и порядок».

— Славик!!! Прячься!!! — кричу на бегу, спеша открыть дверь полиции.

Это во мне взыграл бывший советский человек, живший под знаком «авось пронесет», и он-таки победил законопослушного канадца. Куда должен вообще спрятаться человек сто кило весом и 190 см ростом? Неважно.

Вот сколько видела за пятнадцать лет в Канаде полицейских вблизи — все красавцы. Все как один. Вошел двухметровый шатен лет тридцати с добрыми глазами. Спокойно выслушал мою пламенную речь о том, что я ошиблась номером, о чем сожалею безмерно и сказал:

«It’s OK. If you call, we must attend. Take care.» (Ладно. Раз вы позвонили — мы должны были приехать. До свидания.)

За компьютером в кабинете сидел Славик, так и не выходивший из виртуального мира. Он и не слышал моего призывного вопля «Славик, прячься!» Сверкнув очками в мою сторону, компьютерный гений добродушно спросил: «Ну что, ты докрасила плинтус?»