Записки блогерши. Проза

Елена Касаткина

Произведение написано в формате постов. Небольшие по объёму очерки – рассуждения о том, с чем сталкиваются люди ежедневно, выражают личное мнение автора по тем или иным вопросам. Автор не навязывает свою точку зрения, предлагая читателю оспорить её.

Люди подземелья

Наш путь домой пролегал через подземный переход. В девяностые всё казалось серым и убогим. Казалось ли? Скорее так оно и было. Во всяком случае, то время до сих пор мне вспоминается тёмным пятном. Подземный же переход был не просто сер и убог, он был похож на чёрную дыру, о которой в то время часто говорили по телевизору и которой пугали. Пугала не сама дыра, а неотвратимость и неминуемость всепоглощения. От чёрной дыры подземный переход отличала только одна особенность — из неё имелся выход, других отличий я не видела.

Крепко удерживая в руке маленькую ладошку своей дочери, я торопилась проскочить это дурнопахнущее место, где вдоль стен тёрлись различные маргинальный личности, коих в то время было чуть ли не больше, чем нормальных людей. Расстояние небольшое, всего каких-нибудь сто метров, и уже вот брезжит слабый свет в конце тоннеля, но именно в этот момент от стены отделяется фигура цыганки. Одной рукой удерживая грязный свёрток с ребёнком, она требовательно протягивает ко мне руку за милостыней.

Времена тяжёлые. Зарплату мне и мужу не платят по полгода. Живём на съёмной квартире, в пору самим милостыню просить и я… отвернувшись, быстро прохожу мимо. Вдруг моя пятилетняя дочь останавливается, как вкопанная и начинает меня отчитывать за то, что я не дала цыганке денег. Я ответила, что эта женщина может пойти зарабатывать так же, как я. На что дочь сказала, что мне повезло — у меня есть работа, а у цыганки нет, и попросила отдать той деньги, которые я трачу ей на конфеты. Честно признаюсь, тогда мне стало стыдно. И с тех пор каждый раз, когда я прохожу мимо просящего, мне всегда становится стыдно.