Некоторые предпочитают покороче – 2

Елена Жукова, 2023

В повседневной рутине нам зачастую не хватает эмоций, за которыми мы обращаемся к литературе. Но времени на толстые романы Толстого – увы! – нет. Под этой обложкой собрано несколько микрорассказов – «шортов» – написанных в самых разных жанрах. Чтение займёт всего несколько секунд, зато в каждом вы найдёте концентрированную дозу эмоций. Один вас рассмешит, другой – возмутит или навеет грусть. Угощайся, читатель!

2. Тридцать семь и семь

Тема: Время жатвы. Жанр: свободный. Объём: не более 1 500 збп.

Кха-кха. Неделя, как началась большая жатва. Надо продержаться ещё две. Итого три недели, которые год кормить будут. Ну, может, не год, но полгода точно. Правду говорят: что пожнёшь, то потом и пожрёшь.

Главное, не свалиться. Кха-кха-кха. О-о-ох! Голова раскалывается. Это я третьего дня подхватила. Душно было, жарко — ужас! Взмокла так, что бельё пропотело. Разделась сдуру — и вот пожалуйста! Сквозняком прохватило.

Градусник под мышку. Сколько бы не было — ехать всё равно надо. Кха-кха. Жатву раньше страдой называли. Каждый раз об этом вспоминаю. Три недели страданий. Только бы окончательно не разболеться! Иначе год упустишь.

Тридцать семь и семь. Прямо как мой возраст. Тридцать семь и семь месяцев. Выше нормы. Ещё не горячка, но явно больше, чем хотелось бы. И с этим возрастом, с этой температурой — в поля? Кха-кха.

Если б за Кузякина тогда вышла, сейчас не пришлось бы никуда переться. Лежала бы в теплой джакузи… Дура. Кха-кха-кха.

Две недели — это четырнадцать дней. Каждый — часа по четыре чистого времени. Итого сорок плюс шестнадцать — пятьдесят шесть. Жуть! Кха-кха. Но как там: в жатву надо жать, а не с поля бежать. Парацетамол мне в помощь.

Выгляжу чудовищно: глаза-щёлки, щёки пунцовые. Ладно, будем считать это частью имиджа. Главное, не забыть косу. Раз забыла — так чуть всё дело не сорвалось. Кха-кха. Старенькая уже коса, без блеска. Как и я сама. Ну, ничего, пару лет ещё послужит. А потом возраст перейдет в горячку. Тридцать девять и семь для такой работы — это too much. Надо будет что-то другое искать.

Кха-кха-кха. Так, настраиваемся на позитив. Ни пуха — к чёрту! Всё, поехала.

***

— Я к вам по вызову.

— Наконец-то! Проходите в комнату. Они уже давно ждут.

— Здравствуйте, ребятишки, девчонки и мальчишки! Вы меня узнали? Правильно, я — Снегурочка!

3. Моторчик счастья

Тема: Про котиков. Жанр: Ми-ми-ми. Объём: не более 777 збп.

Его принесли в коробке из-под детской обуви тридцать второго размера. Он высунул наружу рыжую мордочку и смотрел шалыми от страха янтарными глазами. Я подхватил невесомое тельце, в глубине которого заполошно билось сердце. Теплое пузико грело ладонь, вниз свисали лапки с ещё нетоптанными розовыми подушечками. Я сел на диван и пристроил котенка на груди. Вскоре он угрелся и уютно заурчал. Так в моем доме впервые застрекотал моторчик счастья.

***

В прихожей было подозрительно пусто и тихо. Дурной знак — опять что-то натворил. Под ногой хрустнуло: пол был густо засыпан сахарным песком и макаронами.

Час я убирал квартиру. И, когда без сил упал на диван, из-за шторы опасливо выглянул рыжий мерзавец. Теперь он не поместился бы даже в коробку от моего сорок четвертого. Котяра запрыгнул на диван и примирительно ткнулся башкой в руку. Я машинально почесал его за ухом. И снова уютно застрекотал моторчик счастья.

4. Естественная причина

Тема: «Одиночество — праздник мой» (А. Макаревич). Жанр: Свободный. Объём: не более 999 збп.

От белых лилий по комнате плывёт тяжелый сладкий аромат. Я зажигаю две свечи в высоких подсвечниках, разливаю по бокалам шампанское. Чин-чин, любимый! За седьмую годовщину нашей встречи. За твою первую улыбку — смущённую и дерзкую. За лилию, что ты подарил мне тогда.

С тех пор мы отмечали этот праздник каждый год. Помнишь, любимый? Пили шампанское, смеялись, танцевали, целовались, как подростки, до опухших губ. А потом ты брал меня на руки и нёс в спальню — любить до утра.

Сегодня я надела новое платье. А под ним мой подарок тебе: шёлковое бельё, тонкое, как твоё дыхание во сне. И кружевной пояс с чулками. Я всегда знала, чем доставить тебе удовольствие.

Жаль только, что сегодня ты не со мной. Полгода назад ты сказал, что между нами всё кончено и ушел к другой. К женщине, которую я считала своей подругой. Почему ты выбрал именно её? Двойное предательство. Неужели одиночного оказалось мало? Но я уже простила тебя, любимый.

Вскоре ты скоропостижно умер. И навсегда остался молодым, улыбчивым, каким я тебя любила. В протоколе вскрытия было написано «смерть от естественных причин». Я всё продумала. Что может быть естественней гнева оскорблённой женщины, любимый?