Да и нет не говорить

Екатерина Анатольевна Горбунова, 2018

Милана живет с дедушкой, директором Питомника Идей. Несмотря на то, что Милану окружают удивительные вещи, жизнь кажется ей скучной. Но только до тех пор, пока в руках девочки не оказывается единственная в своем роде книга.

Глава 2, в которой Милана знакомится с Романом

Милана от обиды отшвырнула ни в чем неповинную книгу под банальным названием «Книга» от себя подальше и отвернулась в сторону.

— Аккуратнее можно!

Голос шел ниоткуда: ни с улицы, ни из соседней комнаты. Казалось, он возникал прямо в голове у Миланы, и в тоже время не имел к ней самой никакого отношения. Потому что был, явно, мальчишеский.

— Чего? — возмутилась она такому вторжению в личное пространство.

— Аккуратнее! — повторил голос.

Милана поднялась на ноги. Выглянула в окно. Народу на улице было ни мало, ни много, как всегда, но все занимались своими делами.

Обойдя двухкомнатную квартиру и заглянув в каждый укромный уголок, Милана убедилась, что находится дома одна, радио и телевизор выключены, никакое глупое приложение в телефоне не включилось. Она решила, что ей либо почудилось, либо просто совпало с чьим-то криком на улице — бывает же такое. Не часто, но вполне возможно по теории вероятности.

Вернулась к себе. Подняла книгу «Книга» с пола и небрежно кинула её на стол. Та шмякнулась с негромким стуком.

И тут же раздался возмущенный вопль:

— Да, в конце концов! Я не прошу внимания. Но нормального человеческого отношения вполне заслуживаю!

— Ты кому? — невольно теряя уверенность, переспросила Милана.

— Тебе, разумеется!

— Мне?

— Ты видишь здесь ещё кого-то? — язвительно поинтересовался голос.

В том-то и дело, что она вообще никого не видела! Милана на всякий случай ещё раз повертелась во все стороны. Заглянула под стол — увидела только фантик от конфеты. Приподнявшись на цыпочки, изучила настенные полки — не обнаружила ничего, кроме пыли. Залезла в шкаф, но среди аккуратно сложенного белья и висящей на плечиках одежды так же никого не нашлось.

Итак, вывод напрашивался грустный — Милана сошла с ума. У неё начались слуховые галлюцинации. Бедный дедушка! Вернётся с работы, а тут такое! Милана даже всхлипнула от жалости.

— Да, ладно, тебе! — попытался утешить голос. — Не знаю, чего ты потеряла, но это обязательно найдётся.

Ещё издевается! Конечно, найдется! Полечат в больнице пару месяцев, как раз до дня рождения, и станет, как новенькая. Может, даже лучше. Фантазировать научится. Выращивать идеи. Возможно, напишет сказку про человека-невидимку, или кого-то ещё.

Но голос не унимался:

— Давайте познакомимся, что ли? Тебя как зовут?

— Меня не зовут, я сама прихожу! — невольно огрызнулась девочка.

— Конечно! — согласился некто. — Некорректно поставленный вопрос провоцирует некорректный ответ. Прошу прощения. Как твоё имя?

Милана подбоченилась. Склонив голову набок, задумалась. Нет, не похоже, чтобы её персональное сумасшествие было настолько умным. И занудным. Надо включить дедукцию. Что она делала до того, как появился голос? Фантазировала. О «не живом — не мертвом, не игрушке — не зверушке, видом симпатичным, воспитанием приличным». Но, при этом, думала о книгах. Книга и появилась. А после этого — голос. Здрасьте, приехали!

Милана на цыпочках, аккуратненько подобралась к столу и склонилась над книгой, стараясь не производить никаких звуков. По обложке пошла едва видимая рябь, как если бы на лице удивленно вскинулись брови.

— Что-то не так? — спросил голос.

— Ты — книга?

— Да, — ответило нечто с легкой запинкой.

— Супер! — выдохнула Милана. — Надо дедушке позвонить!

Неужели у нее получилось? И главное ведь — соответствует всем заданным условиям. Не живой! Не мертвый! Не игрушка, и не зверушка. Надо бы только с полом определиться. На один голос ориентироваться нельзя.

— А ты девочка или мальчик? — спросила Милана, тычась в кнопки телефона.

— Мальчик. Роман, — подтвердил он именем.

— Ну, да, по толщине явно не рассказ. А я Милана, — на автомате представилась девочка, слушая гудки в трубке.

— Да, солнышко? — ответил дед ласковым баритоном.

— У меня!… Тут!…

Книга сама собой подскочила вверх и стукнула Милану по лбу. А затем снова приземлилась на стол. Телефон выпал из рук. Крышка и аккумулятор разлетелись в разные стороны. По экрану поползли трещинки. Связь оборвалась.

— Ой! Больно же! — воскликнула девочка.

— Прости! — быстро извинился Роман. — Я не нарочно.

Однако что-то в самом его тоне заставляло предполагать, что случившееся было тщательно продуманной акцией.

— Ага. Как же! Между прочим, знаешь, сколько сейчас за ремонт отдавать придётся! — ворчала Милана, собирая разлетевшиеся части.

Поводила пальцем по экрану, разумеется, сенсор не отвечал.

— Чего отдавать?

Он что — с Луны свалился? Уже как-то подзабылось, что книга существует без малого час, и, наверное, многое из обычного мира для неё ещё в новинку.

— Денег, конечно!

— И сколько?

— У тебя все равно нет! — огрызнулась Милана. — Тысяч пять, наверное. Не знаю точно.

Обложка сморщилась. Забавные складки собрались в верхней части, а потом разгладились, словно и не было.

— Посмотри, пожалуйста, у меня, кажется, там заложено между страниц. Но я не в курсе, в какой валюте, — деланно произнес Роман.

Милана взяла книгу. Полистала страницы, невольно отмечая, что и текст имеется, и иллюстрации, и нумерация страниц. Ближе к середине томика обнаружилась пятитысячная купюра, вполне себе настоящая, с водяными знаками, а не билет банка приколов. Роман, явно, лукавил. Или у него имелись задатки фальшивомонетчика.

— Ого! Круто! И кто это заложил, интересно?

Милане не то, чтобы очень хотелось знать. Просто если она потратит деньги, а у них найдется хозяин, будет неприятно.

— Понятия не имею, — спокойно ответил новый знакомый, как будто для него было вполне естественно, что среди страниц заложена довольно крупная банкнота.

— Тогда лучше положить ее на место, а то нехорошо брать чужое, — Милана аккуратно сложила бумажку и убрала на прежнее место. — И почему ты не хотел, чтобы я рассказывала о тебе?

— Я? Не хотел? — в тоне послышалось явно нарочитое удивление.

— Ну, да, — настаивала на своем Милана, — ты взлетел и выбил телефон, когда я начала разговаривать с дедушкой.

— А дедушка у тебя кто?…

Если до этого момента Милана ощущала, что книга смотрит прямо на неё, то теперь готова была поклясться, что собеседник отвёл глаза в сторону, хотя на обложке это никак не отразилось.

— Дедушка у меня, — ответила девочка с гордостью, — директор Питомника идей, профессор неточных наук Иван Алексеевич Летописцев!