Хранитель старого моста

Евгений Семенов

Возвращение в город своего детства для Михаила представлялось, как путешествие в свое прошлое. Память стерла все. Друзья, подростковая любовь и тайна, которую хранил город. Прошлое не мучало ночными кошмарами, разум не искал ответов на вопросы и поездка не являлась необходимостью. Появился новый вопрос. Стоило ли вообще копаться в прошлом? Доставать скелеты из самого дальнего шкафа? Им комфортно было и без него, но теперь Михаилу придется распутать клубок событий.

Записка из прошлого

Благодаря лестнице соседки, мне удалось попасть в дом. В дом, где не ступала моя нога более восемнадцати лет. Ощущение грусти переплелось с чувством радости осознания момента. На улице наступили сумерки и в сени, через пыльное окно практически не пробивался свет. Я на ощупь нашел ручку двери и открыл. Дверь туго распахнулась.

С замиранием сердца шагнул на кухню. Та самая. Воспоминания накрыли снова. По левую руку стояла огромная русская печка, а на ней, забытые на долгое время ожидали кастрюли и чугунки, покрытые толстым слоем пыли.

Я приподнял вверх металлический клапан рукомойника. Воды не было. Он негромко звякнул. Звук из детства. Он был металлический. Не современный пластиковый Китай, а старое советское железо.

Стол справа. Огромный. Непокрытый скатертью. Бурого от времени цвета, под толстым слоем пыли. Воспоминания сменялись, перебивая друг друга.

Я прошел дальше в комнату. Та самая печь, на которой в любой мороз казалось тепло, две кровати, сервант, в котором, правда, на полках были книги, вместо посуды.

Здесь всё напоминало мне о том времени, когда мои мысли не были забиты работой, достатком семьи. Здесь прошло моё детство, бОльшая его часть.

Последняя комната за печкой. Моя комната. Небольшая кровать, стол перед окном и шкаф. На столе старый настольный светильник, оклеенный наклейками. Поняв, что не вижу, что на них нарисовано, я понял, что все ещё не включил свет и хожу в практически полной темноте.

Оглядевшись в поисках автоматов, я обнаружил около входной двери под потолком счётчик электричества. Пробок не было. Выкручены. Вряд ли их убрали далеко. Но нигде на видном месте их не обнаружил. Я немного пожалел, что не подумал взять с собой фонарик. Справа от двери стоял шкаф для кухонной посуды. Открыв дверцу, я пробежал взглядом по полкам, пробок не было. На уровне пояса, шкаф имел два выдвижных ящика, в одном из которых пробки и оказались. Они даже не были автоматическими. Старые фарфоровые, одноразовые, как предохранители на автомобиле.

Наконец-то, мои труды увенчались успехом. Кухня осветилась желтым цветом. Запахло горелой пылью, которой, как и все вокруг, покрыта лампочка. Я вернулся в свою комнату. Справа от входа на уровне груди, (почему раньше так высоко их устанавливали?), располагался выключатель. Щелк. Над окном загорелся маленький красный огонёк. Лампа дневного света. Она понемногу начала разгораться. Всё ярче и ярче, и наконец, комнату залило пронзительным белым светом. Он придавал какой-то особый шарм комнате. Напоминал мне об ушедшем времени. Я вспомнил, как делал уроки при этом свете. Присел на кровать справа от стола. С противоположной стороны на меня смотрела полка с книгами.

И на ней стоял маленький человечек из пластилина. Старичок в шляпе с полями, и кривой палкой в руке.

Интересно это я его сделал? Я не вспомнил.

Снова накатила грусть, что мы тогда уехали. Конечно, мы прожили новую жизнь, ее часть. И может быть, она была лучше, чем та, другая. Нечего уже об этом судить, но возможно, уехав отсюда, мы что-то потеряли. Я потерял. Говорят, что при расставании большую часть грусти забирает остающийся, но сейчас я ощущал, что по возвращению грусть, боль и обида скребет именно вернувшегося, именно меня. Я уже здесь и уже нельзя ничего сделать, вернуть прошлое. То прошлое, которое я начал вспоминать.

Я открыл верхний ящик стола. Цветные карандаши, ручки, линейки, какие-то камешки. Во втором тетради, книги. Самое интересное оказалось в нижнем. Несколько газет, с вырезками о пропавших детях, а под всей стопкой тетрадь с толстой обложкой, перемотанная верёвкой. Надпись сверху детским почерком «Не влезай, убьет». Вообще не помнил о ней. Аккуратно развязав верёвку, я открыл тетрадь.

Внутри отдельные листочки с рисунками и записями. Что-то похожее на личный дневник. Но не совсем мой. Тут были записки от Марины, она не признавалась мне в нем в любви, но по тексту я понял, что-то между нами было, какие-то чувства.

И мы тогда уехали?

И как я это всё мог забыть?

Нужно будет дойти до всех тех домов, где жили мои друзья. Двух уже нет. Сергей, как оказалось, пропал тогда восемнадцать лет назад, Дмитрий не так давно погиб на стройке. Скорее всего, это не связанные друг с другом события, но вдруг.

Я с трепетом и опаской, будто открываю ящик Пандоры, пересматривал листки. Какая-то схема. Нарисована, прямо сказать, по-детски непропорционально, но мы и были детьми. На ней узнавалась карта нашего городка.

Откуда я это знаю? Я не помнил этот город еще двадцать четыре часа назад. А сейчас узнал его очертания.

Мой дом был обозначен буквой «М», дом Сергея «С», по этой простой логике все остальные дома друзей названы соответствующими буквами. Рисунок выполнен карандашом, а надписи прописаны ручкой. В нескольких местах стояли крестики, обведенные в кружок и пронумерованные. Знак в виде домика стоял рядом с надписью «штаб». Прямо в нём расположился крестик с цифрой «1». Ещё один крестик с цифрой «2» находился на территории нашего участка около забора за домом. Я выглянул в окно. Темно, поэтому я решил оставить это на завтра. Они что-то означали, значит, нужно их найти, и узнать, что же там лежит?

Крестик с цифрой «3» обведенный красным, находился посреди поля за оврагом недалеко от моста через каньон. Я начал привыкать к этому слову.

Отложив схему, я принялся за записи. Как я уже сказал, это было похоже на дневник, но только что воспринимать за дневник? Некоторые записывают свои мысли, планы, идеи. Некоторые подробно описывает события прошедших дней. В моих записях было что-то среднее между ними.

,, Сегодня снова пропала девочка. Она училась во втором классе. Она ушла из школы и не вернулась домой. Ее подруги говорили, что ходили собирать землянику на склоне недалеко от входа в туннель. Подошел какой-то дед, даже не подошел, а подозвал. Он стоял на деревянном мосту, перекинутом через овраг. Они подошли, хотя по склону было очень неудобно спускаться. Потом почему-то все ушли, а она осталась. И больше ее никто не видел,,

Интересно, я посмотрел на пластилинового старика, может быть он связан как-то с этим и я его знал?

,, Сегодня Дима рассказал, что слышал какие-то крики у входа в тоннель. Он побоялся ходить смотреть, он остановился на велосипеде на тропинке сверху оврага, и прислушался. Он сказал, что слышал крики мальчика и рычание пса. Он испугался и уехал. Никому ничего не сказал, и только сегодня нам рассказал. А на следующий день, мы снова узнали, что пропал ребёнок, старшеклассник,,

Я снова задумался, отложил этот листок, взял вырезки из газет.

С каждой из них на меня смотрел ребёнок, школьного возраста, самый младший мальчик учился максимум втором классе, а старший, скорее всего уже в десятом. В общей сложности я насчитал, пятнадцать человек. На одной вырезке сразу трое.

,, Никаноров Александр, Ефремов Андрей, Вещевой Николай,,

Я не вспомнил никого из них, хотя судя по датам газет, они учились в школе примерно в то время, что и я.

Что-то заблокировало мне память, и по какой-то пока непонятной мне причине я не хотел это вспоминать.

Записка от Марины.

,, Привет, Миша. Завтра мы договорились встретиться в домике в 11:00. Пойдём вдвоём пораньше, около 10:00 утра. Встретимся у спуска. Есть о чём поговорить,,

Интересно, что мы делали в то время, если встречались раньше?

Я улыбнулся. Я взял со стола пластилинового старичка. Если это я его сделал, то очень не плохо. Сантиметров восемь высотой, на деревянной подставке, которая представляла собой просто кусок доски, даже не шлифованный. В пластилиновой руке он держал кривую деревянную палку. Я не помню, чтобы любил лепить из пластилина, но даже глаза и рот были четко сделаны каким-то острым предметом. Я смотрел на него, и осознал, что я его видел, и поэтому слепил.

Где же я мог его видеть? Может там же у моста?

В этот момент в стекло на кухне громко постучали. Я вздрогнул. Встал с кровати и подошел к окну. Соседка. Я вышел в коридор и открыл дверь.

— Добрый вечер.

— Здравствуйте еще раз, я правильно поняла, что кушать вы ничего не взяли.

— Ну, почти правильно. Кушать-то я взял, но какая-то собака всё утащила. Я показал рукой на разорванный пакет, лежащий у старой, свалившийся лестницы.

— Имею чувство вины и рискну пригласить на ужин, может, конечно, поздний. Если вы не откажетесь. Так сказать принести извинения за инцидент с милицией.

Немного подумав, я решил, что в принципе, почему бы нет.

— С удовольствием. Одну минутку.

Я зашёл в дом выключил свет, накинул куртку и снова вышел.

— Вы, не будете возражать, если вашу лестницу я отдам завтра? Просто мне неудобно забираться без неё.

— Конечно.

Настя улыбнулась.

Она первой, я позади. Невольно я засмотрелся, на ее стройную фигуру, прямые волосы.

«Так Михаил, прекращай», — сказал я сам себе, немного смутившись своим мыслям.

Соседка оказалась общительной, даже несколько болтливой собеседницей. На столе нас ожидал ужин на двоих, словно она была уверена, что я соглашусь. С другой стороны, некрасиво отказать в этой ситуации, и предполагаю большинство согласилось бы. К тому же я был голоден.

Ужин оказался восхитительным, хотя такое описание больше подошло бы изысканной кухне, чем картофельному пюре с мясом и салатом из огурцов. Тут бы подошло слово «сытный», «язык проглотишь», «пальчики оближешь». В общем, было всё очень даже на уровне.

— Может вина? — спросила Анастасия.

— Знаете, — я замешкался от неожиданного предложения, — мне как-то несколько неудобно. Пришел на все готовое, да вроде не очень мы с вами еще знакомы.

— Ничего страшного. Познакомимся, тем более, когда-то давно мы были.

Она вздохнула с грустью. Это наводило на определенные мысли, но снова напомнил себе, что женат.

— Ну, хорошо, — согласился я, — Я ваш должник.

Настя достала пыльную бутылку без этикетки.

— Собственного производства? — спросил я.

— Да. Только не мое, — ответила соседка, протирая стекло салфеткой, — Есть у нас тут один умелец.

Она разлила красную жидкость по бокалам. И подвинула один ко мне.

— За знакомство.

Мы чокнулись. Вино мне понравилось, несмотря на то, что гурманом я себя в этом деле никогда не считал.

Мы пили вино, я, чтобы не встречаться с Настей часто глазами, осматривался по сторонам. Фотографий на стенах и полках не нашел, и не смог понять замужем ли она. Если соседка позвала меня в каких-то своих целях, а не просто на ужин, то мне, я пришел к мысли, это не нужно.

— А ты женат? — спросила она меня, опережая мой вопрос.

Я невольно улыбнулся. Подумал, как ответить, чтобы не обидеть, если все-таки ее мысли сводились к моим домыслам.

— Да. А ты?

— Замужем, ты имеешь в виду? — она нервно усмехнулась, — Да нет, как-то не сложилось, очень долго с матерью жила, за которой ухаживала. Не до этого было. Неловко было спрашивать о матери, поэтому я попробовал перевести разговор на другую тему.

— А дети часто здесь пропадают?

Переход мог показаться резким, но Настя отреагировала ровно настолько однозначно, насколько эта проблема могла присутствовать в городке. Немного задумавшись, глядя мне в глаза, ответила

— Часто? Временами часто. Временами тихо все, но потом снова появляются объявления. Люди у нас к этому привыкли. Как бы нелепо это не звучало. Откуда этот вопрос?

— Я видел несколько объявлений на столбах и в милиции.

Она извиняющеулыбнулась.

— Прости еще раз за милицию.

— Да ладно, уже проехали.

Следующий вопрос уже вертелся на языке.

— Скажи, а ты никогда не видела старого человека в шляпе и с кривой палкой.

Она сделала большой глоток вина, внимательно посмотрела на меня, видимо решая, что мне говорить, а что нет. Встала из-за стола.

— Я сейчас.

Настя вышла из комнаты, оставив меня в неопределённости за столом. Она отсутствовала несколько минут. Потакая своей любознательности и желая убить время, я рассматривал комнату. Всё было скромно без изысков. Ковры на стенах, посуда в серванте.

— Как в прошлом, — подумал я.

Дверь открылась. Настя появилась с альбомом для рисования в руках.

Она села за стол, и пригласила меня присоединиться.

— Это я нашла после смерти Димы, когда разбирала его комнату.

На первом листе дом. Я не узнал его. Настя переворачивала страницы. Рисунки имели свой стиль. Претендовать на произведения искусства они не могли, но у Димы были все шансы стать не плохим художником.

— Это Дима рисовал?

— Да. Не плохо на мой взгляд, но я хотела показать тебе не красоту его рисунков, а это.

Она, наконец, открыла страницу, на которой был изображён старик с кривой палкой в шляпе. По спине пробежал холод. Он не был похож на фигурку старика с моей полки, это был то же самый старик. Значит, всё-таки я его не придумал.

— А кто это?

— Я его никогда не видела, а Дима ничего не говорил. Я вообще нашла этот альбом уже после его смерти.

Я внимательно рассматривал рисунок. Старик на краю моста, а из-за его ноги выглядывает собака. Только самый кончик морды и один глаз. Злобный взгляд с картины заставил меня усомниться, что я принял правильное решение, решившись приехать. Может быть, эта собака и причастна к пропажам детей, но столько собаки не живут, если одна и та же собака восемнадцать лет назад и сейчас похищает детей, её кто-нибудь да увидел бы.

— У вас здесь можно где-нибудь сделать копию этого рисунка.

— Ты можешь забрать альбом — неожиданно ответила Настя.

— Спасибо за это. А тебе, как память о брате.

— У меня есть и другие его вещи.

— И у меня есть еще кое-что.

Она положила передо мной на стол ключ, на цепочке которого как брелок висел зуб, около шести сантиметров длиной черного цвета

— Почему ты мне отдаёшь это?

Она указала на нацарапанную надпись на клыке.

— Это дата, когда в вашей компании не стало кого-то из друзей, я не помню кого, но как сказал Дима, вы все были там.