Энциклопедия чувств и настроений

Евгений Леонович (2023)

Лирика московского поэта Евгения Леоновича отличается тонкостью, выразительностью, особым мироощущением. За плетением слов скрывается глубокий лирический герой, который приходит, кажется, из вчера, где нет равнодушия, суеты, где не потеряли своей первостепенности чувства. Яркие образы, смысловая насыщенность слова, богатство эпитетов и метафор позволят погрузиться в прекрасный мир русского языка, узнать душу русского человека на рубеже веков.

Леонович Е. Н.

* * *

Живое слово

Слово — моё порождение,

Я — порождение слова…

Привязанность к слову и времени —

И ничего другого…

* * *

Когда тебе, поэт, подарен голос,

Нет ничего другого у тебя…

* * *

То, что может выразить всё,

Ничего не выражает…

* * *

От избытка сердца

уста глаголют.

Евангелие от Луки, гл. 6.

Вначале было слово, только слово

В туманности пространства мирового,

Покоилось то слово без движения,

Не знало ни заката, ни рождения.

Застывшим было, словно воздух горний,

Бесшумным было, словно дней течение,

И было содержанием без формы,

Не ведало тогда ещё значения.

Но родилась, сознанием дыша,

В словесной форме лёгкая душа —

С небытием и былью на весах,

С молчанием и речью на устах…

И появился в слове тайный смысл,

И потекла неуловимо мысль…

1992

* * *

И мысль моя спешит родиться,

Как сорго — скрытое в зерне,

В яйце — встревоженная птица,

Веселье лёгкое — в вине.

Как идеальное начало

Она пока ничем не стала —

Но уж блистает мыслью взор,

И мудрый начат разговор.

Из ткани шьётся оболочка,

Как из материи сорочка,

И мысль (того и не хотела)

Облачена до пяток в тело.

Теперь она продукт иного,

Теперь она — живое слово.

2005

* * *

Как трудно подобрать или найти слова.

Я нужные слова найду едва ли,

чтобы из них плести значений кружева,

чтобы меня свободно понимали.

Любое слово — это форма, оболочка,

оно рождается в устах, оно живёт

как отражение души и вот

глубоким смыслом наполняет строчку.

И в слове пробуждается сознание,

и в этот мир, как в Божий храм,

мы с ним войдём.

Ясней себя природа мыслит в нём —

первоначальное всему дано название.

2015

Слово

Я к нему возвращаюсь снова…

От земли и до самого неба

Оно стало дороже хлеба —

С уст ещё не слетевшее слово.

Облачали в златые одежды,

Напоказ во дворцах выставляя,

Повторяли его невежды,

Смысла тайного не понимая,

Им захлёбывались повелители,

Как вином в беспробудном веселье…

Как росток, прорастало в обители

У монаха в убогой келье.

И тому, кто в труде тяжёлом

Добывал свой хлеб насущный,

Утешением было слово,

Все надежды его стерегущее.

Неотёсанным было и грубым,

И солёным, как лоб кузнеца.

Пели горла его, как трубы,

Повторяли уста без конца.

Его выдолбили на граните,

Отправляя потомкам послания.

О бессметной душе говорите —

Станет слово легче дыхания!

25 июля 1989

Нерасшифрованные никем словеса

Слова

Слова. И с ними завожу я речь,

Что знаю, то в словах хочу сберечь.

Слова я знаю наизусть,

С моих они не сходят уст.

Тех слов удел — быть хрупкой оболочкой

(так для элитных вин в подвале служит бочка),

Они хранят в себе значения,

Они — для преувеличения.

Потом, затеяв спор, ведя научные беседы,

Слова те соберут языковеды,

И будут в словаре они лежать на полке.

Ни проку никакого нет от них тогда, ни толку.

2000

Грамматика

Грамматика, как прочный лёд,

Сковала мыслей хоровод;

Эмоций, чувств и настроений

Покой и бурное течение

В тела одела строгих форм —

Законов, правил, догм и норм…

О, человече! Ты велик,

Создал орудие — язык

И стал его рабом случайно,

Но это уж другая тайна…

2002

Форма

В ней тайный смысл живёт, наверняка,

Заключено какое-то значение,

Бегущее легко, как в небе облака,

И как реки глубокое течение.

Она была как писаный букварь,

Где было всё — и музыка и слово,

По ней читал усидчивый дикарь

О бренности материи земного.

Один в углу под сенью шалаша

Он лепетал таинственные речи,

И трепетала тёмная душа,

Язык приобретая человечий…

1992

* * *

Язык у человечества един.

Один — у многочисленных народов.

На нём молчит угрюмая природа.

И кажется, что я давно к нему привык.

Не замечаем с ним мы нашей встречи —

Незримым кажется он нам пока.

Живёт он, превращаясь в наши речи,

Они живут как формы языка.

2016

* * *

То бегут по нему дымчатые облака,

то тянутся грозовые тучи…

То оно бледно-голубое,

то ультрамариновое, ночное, бездонное,

всклень усыпанное мириадами звёзд…

И земля постоянно преображается.

То скована месяцем-просинцем лютым,

стужа ледяная птицу на лету бьёт.

То горят на её лысых пригорках

в Марьин-день снега,

ручеёк точит острый нос свой.

То она устилается разнотравьем

цветочным полей,

потом, узолотив и обагрив дубравы,

печально провожает серых своих журавлей…

Так и язык во временах меняется,

но остаётся русским…

2010

Русская речь

Кто назовёт простую речь

Прозрачной формой естества,

Не замечая с нею встреч,

Не видя, как она чиста?

Не видя, как она воздушна,

Что неба терем голубой,

Но никогда не равнодушна

И не подавлена собой?

В ней есть всегда своё значение,

Печать святого ремесла —

Она даёт увеличение

До бесконечного числа.

В ней все людские судьбы живы,

Все царства и все времена,

Хотя она неговорлива

И смысла тайного полна,

Как пентаграмма на скрижали,

Как лёгкий след карандаша…

О, сколько в ней живёт печали,

Когда волнуется душа!

12 мая 1985

Как делаются стихи

Муку

рассыпьте пухом на клеёнке.

Возьмите тесто, раскатайте слоем тонким.

Как рифма у стиха,

так всё в начинке дело,

лучок порежьте к мясу, смело

добавьте специи —

эпитеты, метафоры, синекдохи, сравнения…

Стопа, как пульс, пусть оживит стихотворение…

Пирог в духовку суньте.

Дверь стеклянную закройте.

Ждите.

Но при этом —

родитесь всё же Вы в душе поэтом!

2017

К поэту

Уют, покой —

что может хуже статься для поэта?

Он ищет приключения во вне,

Он жаждет истину познать в вине,

И нравятся вопросы без ответа…

Его заносит — вляпаться чтоб в грязь,

Потом очиститься в нирване вдохновенья,

И наплевать ему всегда на чьё-то мненье

Всё для того, чтоб рифма родилась…

Он превращает музу в девку со двора,

Дурнушку нарекает он мадонной…

Такие вот у творчества законы.

Поэт, тебе ни пуха, ни пера!

2018

Поэт и птица

Из Бодлера

Когда тоска томит матросов,

Среди наскучивших морей

Матросы ловят альбатросов

У неподвижных кораблей.

И вот краса морской лазури,

Стыдливо свесив два крыла,

Умея не бояться бури,

Страдает от людского зла!

Как неуклюже он ступает,

Забыв стремительный полёт,

Кто дым сигар в глаза пускает,

Кто бранным именем зовёт…

Поэт! И ты, расправив крылья,

Паришь в тумане облаков,

Внизу — страдаешь от бессилия

Среди бездушных дураков…

1979

* * *

На бумаге —

тень карандаша.

Ночь, живущая с вечной тайной.

Что ещё мне откроет душа?

Что расскажет мне рифма случайная?

Уж исчерпаны темы до дна,

И написаны все портреты,

Не закрыта лишь тема одна —

Как рождаются в мире поэты?

С чем проходят

и как идут?

Где находят они забвение?

Чего стоит их праведный труд?

Продаётся ли их вдохновение?

1988–1992

Стихи пишу

Моя исповедь печальна —

Непечальной в мире нет!

Моя исповедь — как тайна,

Обнаружившая свет…

В мире горьких треволнений

Через дни и времена

Моя исповедь — как тени

И живые имена!

Исповедуюсь я снова

За свои в миру грехи,

Я ищу живое слово,

Я пишу свои стихи.

Октябрь 1984

Неправильный сонет,

где я веду размышление о вероятности

существования четвертого измерения

Стихи слагаются поэтом,

Ещё влюбленным чуть при этом,

Когда любви кошачий коготок

Ещё не тронул сердце больно ненароком —

Грозит любовь язвительным уроком

И сильному уму едва ли будет впрок.

Души непостижимая природа…

Мы ждём любви нежданного прихода,

Чтоб логикой формальной пренебречь,

В пристрастное легко поверить снова.

Любовь — как поэтическая речь,

Где со значеньем сращивается слово.

Метафору найти — так без сомнения,

Она души иное измерение…

2003

* * *

Осень равнодушно смотрит на меня

Жухлостями тленья, красками огня…

Осень — вечер года, сонная старуха…

За оконной рамой засыпает муха…

Сизые туманы катятся с полей,

Словно великаны — тени тополей…

Грустная картина уж почти готова.

Для мазка последнего не хватает слова…

2008

* * *

Уже моя седеет голова,

И, кажется, исчерпаны желанья,

Поэзия — как способ выживания,

Где потеряли прежний смысл слова.

Поэзия — как тайный орган зренья,

Пронзает бесконечное пространство,

Где никогда не будет постоянства,

Где за забвеньем новое рождение.

О как же много надо испытать,

Чтобы стремиться каждую минуту

В ней отыскать спокойствие приюта

И в ней приют последний отыскать!

Поэзия — и даже та, в которой

Небесные угаданы черты,

Твои лишь заблужденья и мечты,

Развенчана твоим же приговором…

Уже моя седеет голова,

И, кажется, исчерпаны желанья,

Поэзия — как способ выживания,

Где потеряли ясный смысл слова…

1998

* * *

Мои стихи — не ради славы,

Остынь, мой критик величавый…

Мои стихи —

они приходят,

Когда горячий стынет чай,

Оса на сладком бутерброде

Хлопочет, как пенсионерка,

Пролив варенье невзначай…

Мои стихи —

они поют мне

Среди полуночной тиши,

За дело взяться не дают мне,

Как будто этот час безмолвный

настал для маленькой души…

А вся душа, сродни душе вселенной,

Всех дней, всех царств приемлет суету,

Чтобы хранить как слово незабвенное,

Застывшее кристаллом на лету.

Мои стихи —

когда прочтёшь ты их,

Я лгать самозабвенно не умею,

Как отзывается на стих безмолвно стих,

Так исповедь твоя проснётся за моею…

Март 1984