Не много стихов?

Евгений Воробьев

Друг мне сказал, что я не смогу стихов написать, что пишут по сотне на дню юные поэтессы, стихов, в которых любовь есть и проблески чести, а также возможные поиски замысла жизни, и мысли о вечном, о детства мгновеньях, и о свободе в границах отчизны.

ПАТИ

Достал бутылку

Холодной водки

Из морозилки

С верхней полки.

Поставил стаканы —

Шестнадцать граней,

Нарезал толстых,

Примерно с палец,

Нам бутербродов

с колбасой.

Разлил по сто,

Пока,

Чуть позже

Мы выпьем больше,

Жизнь станет проще,

Сейчас по сто,

Чтоб в разговоре

Остались ясность

И покой.

Спешить не будем

На дно нирваны,

Поговорим о жизни,

Встанем,

Пойдем, покурим

На балконе,

Послушаем

Вечерних птиц.

Потом за стол.

За разговором

Допьем бутылку,

Пойдем за новой

До магазина,

Что у фонтана,

И купим две,

Чтобы уж больше

Не окунаться

Во мрак ночной.

А ровно в полночь,

Или чуть позже,

Разумно мыслить

Уж мозг не сможет,

В калач свернувшись

В удобных креслах

Уснём с улыбкой,

Давая течь…

На подлокотник

Слюны,

А утром

Метлы шуршаньем

Разбудит дворник.

Вернёт в реальность

Радиоточка,

Сыграв победно

нам гимн родной.

И понесёт нас

Теченье жизни

Среди нормальных

Людей обычных,

Тех, что не мыслит

О смысле присно,

Чтобы вернуть нас

В рабочий строй.

2018