Как я стал писателем

Евгений Владимирович Сафоненко

Здравствуйте. Книга «Как я стал писталем» не оставит тебя равнодушным, не вызовет желания заглянуть в эпилог. Сюжет разворачивается в живописном месте, которое легко ложится в основу и становится практически родным и словно знакомым с детства. Одну из важнейших ролей в описании окружающего мира играет цвет, он ощутимо изменяется во время смены сюжетов. Благодаря уму, харизме, остроумию и благородности моментально ощущаешь симпатию к главному герою и его спутнице.

© Евгений Владимирович Сафоненко, 2018

ISBN 978-5-4490-4806-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Это было 5 лет назад. Я тогда был наивным и глупым мальчиком, который верил в сказки. Люди которых считал друзьями, были лицемерными гиенами, которые готовы на всё, что бы спасти свои шкуры. А родной матери было на меня наплевать. Вне зависимости от моих косяков она наказывала меня по всей строгости. Одной из излюбленных её наказаний было выгонять из дома. Во время каждого такого наказания или когда мне становился совсем плохо я убегал за город в своё любое место. Там был небольшая речка с дубом у оврага. Из-за крутого обрыва и сильной заросшей дороги туда никто не ходил. Большой, роскошный дуб, росший, рядом скрывал своими ветками всё уродство человеческой натуры, оставляя маленький зазор на середину этой речки. Шёл декабрь месяц. Снег заметал всё вокруг, будто накрывая одеялом из снежинок. В один из прекрасных дней, на уроке математики, получил двойку. После занятия я подошёл к учительнице спросить:

— Почему мне поставили эту двойку. В ответ я получил лишь с диким отвращением крылатую фразу: «Что б жизнь малиной не казалось».

Во время остальных уроков у меня не выходила эта фраза из головы. После я пошёл домой, с матом бросил свой портфель в стену продолжая думать насчёт этого. Учебники от удара разлетелись по всей комнате. Спустя пару часов вернулась моя мама с работы. Она была очень уставшей. Поэтому без сильных раздумий сказала:

— Давай сюда дневник. Продолжая обдумывать, как истукан отдал ей свой дневник лежащий у неё ног. С уставшим лицом она посмотрела на меня, вздохнув спросила:

— Ты что не смог решить пару примеров?

Закричав как маленький ребёнок я ей ответ:

— Я сделал всё правильно. Мать со спокойным голосом сказала:

— Не ори. И ты так и не ответил почему?

— Что б жизнь малиной не казалось, сказала она мне.

— Мне надоело твоё враньё. Поэтому поживёшь три дня на улице.

После этих слов я побежал в своё место для размышлений. Мне было плевать на холод и свою никчёмную жизнь. Тогда в голове у меня была лишь одна мысль: Если я умру, то умру где меня не пошлют на смерть. Приятный холодок лишь согревал моё сердце. Чем ближе я подбирался к тому месту, тем сильнее мне хотелось спать. Оно и неудивительно. В домашних дырявых штанах и майке в — 30 это нормально. Прибежав туда в полусонном состоянии, я увидел разбросанные бутылки, потухнувший костёр и кучу мусора. В предсмертном состоянии оперившись спиной на дуб, я посмотрел на речушку. В середине стояла маленькая и очень красивая девочка. Она была словной маленький ангел. Белые волосы, платьице и босые ноги. Я был уже готов умереть. Идя по воде, она постоянно говорила моё имя. Подойдя почти впритык ко мне, она взяла из кучи мусора, которая лежала вокруг меня зелёную бутылку вина. После чего протянула её двумя руками с искренней улыбкой.

— Выпей это, если хочешь исцелить свою душу.

— Хорошо. Каждый глоток этого напитка словно переворачивал мой взгляд на мир.

Будто кто возвращает мне мои глаза. Все воспоминания начиная с 3 лет начали пролетать над моими глазами.

— Исполни своё предназначение писатель. Повернувшись к ней, я задал самый логичный вопрос:

— А ты кто?

И в этот момент она ещё раз улыбнулась и растворилась в воздухе. После этого я уснул. Проснувшись меня, тяжело было узнать. Внешне я выглядел как обычно, а внутри себя чувствовал разбитым стариком прожившим не один десяток жизней. Было уже темно, поэтому я решил вернуться домой. В коридоре за дверью стояла моя мама. Она была злой. Сквозь зубы она спросила меня:

— Где я был три дня?

— Смешно. Ты сама меня выгнала на три дня. А теперь удивляешься.

— Не хами матери. После этих слов она замахнулась правой рукой, что бы дать пощёчину, но по воле случая я её поймал со словами:

— Ещё раз попробуешь поднять на меня руку, сломаю. После она замахнулась левой рукой, но попала в мой блок.

— Зря. Вывихнув её правую руку, сказал я.

Её жуткий крик от боли для меня ничего не значил. Будто так и должно быть.

— Я же говорил.

— Скотина. Вызывай скорую.

— Сейчас только выпью и вправлю тебе руку.

— Я сейчас вызову скорую и натравлю на тебя ментовку маленький идиот. Взяв с кухни вишневку, которая стояла под столом, увидел как она дозвонилась в скорую.

— Алё скорая у меня рука….

После этих слов я подошёл к ней впритык, взялся за её вывихнутую руку и мастерски вправил её.

— Ай. Забрав у неё телефон сказал:

— Извините за беспокойство. Просто у моей мамы небольшое растяжение, а она сильно разволновалась.

— Хорошо. Ответил добрый голос медсестры по телефону.

Взяв меня за плечи, мама начала смотреть мне в глаза, будто чудо увидела.

— Ты как это сделал? С диким страхом в глазах спросила.

— Мне почём знать.

После этого она начала ходить в коридоре из стороны, в сторону думая, что со мной случилось.

— Это невозможно.

— Возможно. Только сначала сядь и выпей со мной.

— Точно надо выпить.

Усевшись на кухне, она поставила стаканы на стол, налила себе целый стакан вишнёвки и сразу же выпила её залпом.

— Кто ты такой?

— Сам не знаю.

— Ладно. Давай сделаем так. Ты пока поживёшь здесь, а потом мы решим, что с тобой делать.

— Хорошо.

На следующий день я снова побежал на своё место и увидел сидящей рядом с обугленными вчерашними дровами ту самую девочку.

— Я ждала тебя.

— Что за чертовщина тут происходит?

— Я исцелила твою душу, что бы ты исполнил своё предназначение.

— Какое на хрен предназначение?

— Быть писателем. Хихикнув ответила девочка.

— Какой из меня писатель.

— Великий.

— Это был не вопрос.

— Я знаю. Ты напишешь три книги, которые изменят мир, после чего умрёшь.

— Как я напишу эти книги, если, я не умею их писать?

— Учитель, который тебя научит находиться в Магадане.

После этих слов она исчезла и больше никогда не появлялась. В школе меня начали считать чудиком. Оно и неудивительно. Видя всех насквозь я начал отвергать людей которые мне когда были дороги. Результат не заставил себя ждать. Спустя три месяца решил отправиться в Магадан в поисках учителя. Матери перед прощанием сказал два слова:

— Мне пора.

— Удачи. Денег на самолет у меня не было, поэтому пришлось ехать на поезде. Плацкарт под водочку и дурачка может закрыть глаза на всё. Спустя неделю я уже был в Магадане. Тогда стояло хорошее солнышко. Сильное предчувствие говорило мне, что надо идти к порту. Подойдя к милиционеру на вокзале, я спросил:

— Где тут порт?

На что он мне ответил:

— Иди, прямо не сворачивая.

— Благодарю.

Придя в порт, я посмотрел на море у причала и увидел ту самую девочку. Находясь в начале порта, она показала рукой на другой конец порта. Шёл я туда не спеша. Гигантские корабли и не приветливые, мрачные люди окружали меня. Вдруг меня толкает в плечо какой-то чумазый мальчишка со словами:

— С дороги.

За ним гнался нарядный милиционер с кожаной папкой крича:

— Стой. Стрелять буду.

Подойдя почти к средине этого порта, среди гигантских крейсеров стоял маленький рыбацкий кораблик со странным названием «Адмирал». На стареньком пластиковом лежаке лежал старик очень похожий на старика Хемингуэя в солнцезащитных очках, рыбацком костюме и чёрной бандитской шапочке. Рядом с ним появилась эта загадочная девочка и начала показывать на него. Подойдя к нему впритык, он медленно повернул голову на неё и резко крикнул:

Конец ознакомительного фрагмента.