На струе

Дмитрий ФакOFFский, 2007

Секс, наркотики, насилие, футбольные хулиганы и мир без иллюзий. Целое поколение людей, ставших чужими для прошлого, не нашедших себя в настоящем и лишенных будущего. Эта книга для тех, кто хочет правды, которая подчас бывает более грязной, чем мы того желаем. Вам нужна правда? Тогда читайте книгу…

На Диббле двубортный шерстяной костюм в почти незаметную полоску от Canali Milano, хлопчатобумажная рубашка от Bill Blass и тканый галстук в миниатюрную шотландскую клетку от Bill Blass Signature.

(Брет Истон Эллис «Американский психопат»)

«Я тебя люблю»; в десяти случаях из десяти парень имеет в виду: «Я люблю это дело».

(Чак Паланик «Удушье»)

— Подстава, блядь! — ору я, — подонки джорди и их сраная мусорня! Подставили нас, бляди!

— Никому не бежать! Пизданем бомжеееей! — кидается вперед Бал, мы все — за ним.

(Ирвин Уэлш «Экстази»)

Мы идем; люди хотят знать, кто мы такие, так давайте скажем им.

(Эдди и Дуг Бримсоны «Мы идем»)

— Русские девушки любят оральный секс.

— Правда?

— О! Оральный секс — это национальное лакомство русских девушек!

(Илья Стогоff «Мачо не плачут»)

— А молиться вы умеете?

— О, как же, умеем!

(Федор Достоевский «Преступление и наказание»)

Падение звезды Факера

Факер

— Вперед, сынок, мяч в игре, — тренер у кромки поля остервенело машет руками.

— Аут, был аут! — орет сзади мудила Пух из «Смены».

Вот оно! Вот он — адреналин! Я хавбек этой хреновой школьной команды. Команда действительно хреновая: дистрофик вратарь, толстозадая оборона, тупые партнеры по полузащите и деревянные форварды. Все держицца на мне. Только на мне! Я — капитан этого сборища слабаков. Я — лидер этого безнадежного аутсайдера с громким именем «Акулы».

Директриса-дура хотела назвать нашу команду «Белый аист», но мы уперлись, зажевали ей, что с таким названием есть бухло, и теперь мы «Акулы». Это действительно круто!

Круговой турнир, парни, среди школ нашего района. Игры в один круг. Девять команд, восемь матчей. Пять уже позади. Четыре поражения и одна ничья. Забито десять (три из них на моем счету), пропущено восемнадцать мячей. Четыре лучшие команды выходят дальше в полуфинал, парни, а это уже престиж. Сейчас мы девятые, да, мы последние, но впереди еще четыре игры, и мы, наша мудацкая команда, будем бороцца до конца! Мы вцепимся зубами за эту чертову четвертую строчку и таки вырвем ее!

Мы играем со «Сменой». Они пятые и опережают нас на три очка. Ставки высоки, парни. Как пишут в спортивной прессе, это борьба за шесть очков нах.

Играем на нашем школьном поле. Поддержка просто-таки потрясная: девочки из школьного фан-балета и два десятка голосистых уродов по периметру поляны.

Ну почему у нас такая хреновая команда? Мы что, мудаки, слабаки и аутсайдеры? Может быть и так, но я завожу этих уродов на борьбу.

Я так им и сказал перед матчем:

— Чуваки, если мы сегодня не выиграем, значит, мы будем ипаными ослами! Вам понятно?! Порвем их, этих пидоров из «Смены».

Я готов поспорить, что в глазах этих слабаков загорелся огонь.

— А теперь пойдем и покажем все, на что мы способны! — я бью себя кулаком по лбу, и ребята дружно орут, что, типа, да, мы вздрючим этих уродов!

Перед самым началом матча ко мне подходит тренер, он же наш учитель физкультуры и говорит:

— Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу честь.

— Мы трахнем их, — я смотрю тренеру в глаза, и у меня, реально, в них горит огонь. Я взведен до предела.

— Я верю в тебя, сынок, ты сможешь, — говорит Михалыч, — не подведи.

Матч начался с наших смелых атак. Мало что получается. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.

— Спокойнее, спокойнее, — ору я, — не рвитесь все вперед, спокойнее!

Да где там! На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового, и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но подкаты никогда не были моим коньком, и соперник спокойно уходит от него.

— Назад! — ору я нашей защите.

Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и в наши ворота влетает первый мяч.

— Какого хера? — хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, — какого хера вы творите?

— Факер, ты сам в центре ошибся, — оправдывается мудак.

— Я щас тебе рыло разобью, сука, я тебе не опорный, я плеймейкер и не виноват, что наши уроды, мать их, нападающие, не могут использовать мои передачи, — завожусь я.

Подбегает судья и просит нас успокоиться.

Кольку подзывает Михалыч и говорит, чтобы оборона играла более собрано.

Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу. Максимальному ускорению способствует обтекаемая форма моей башни, гы-гы. Я стригусь под ноль-три, не люблю волосанов. Приблизившись к чужой штрафной, я в итоге получаю от какого-то мудака по ногам.

— Ты что, ишак? — подрываюсь я и стартую на урода.

Судья успокаивает нас и назначает штрафной.

К мячу подходит Робо, типа, хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять, может, чуть меньше. Я беру мяч в руки.

— Дай-ка мне, сынок, — говорю я и устанавливаю мяч.

Робо кривит рожу на «сынка», но мне пох.

Удар, мяч пролетает над стенкой и попадает в перекладину.

— Ипать! — выдыхаю я вместе с немногочисленными болельщиками.

Еще минут через десять Санька (самый толстый и неповоротливый защитник из всех, которых я видел, чертов боров, но у нас нет другого, у нас нет другого, чтобы его заменить) нарушает правила в собственной штрафной.

Он полностью убит, и я решаю поддержать его, потому что реально нарушить правила — это было лучшее, что он мог сделать в данной ситуации.

— Не парься, — говорю я ему.

Пенальти. Удар и 0:2.

До перерыва остаецца еще минут двадцать.

Мы ломимся вперед, и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга, и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.

Овации и все такое.

— Назад, — ору я, — в оборону!!!

До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться, и на отдых мы уходим, проигрывая один мяч.

В перерыве мы все собрались вокруг Михалыча, и он нам рассказывает, как, типа, играть. Я тоже не молчу.

— Ну хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете? Вешайте все мячи вперед, а там уже как получицца, — говорю я.

— Но… — кто-то, типа, не согласен.

— Факер прав, — говорит тренер, — играйте проще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.

Как в чертовой Англии!

Мы выходим на второй тайм, и тут же нам удаецца сравнять счет! Кто-то из наших форвардов проламываецца по левому флангу и аккуратно так вырезает мне под ударную правую ногу, но я, непонятно каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с восьми метров попасть в штангу. К счастью, на добивание успевает один из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в пустые ворота.

— Вот вам, суки, вот вам! — ору я и показываю капитану врагов средний палец. Сосать! Со-о-сать, нах!

На меня ломяцца несколько мудаков из их команды, и начинаецца небольшая давка.

Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую карточку. Ну и хер с ней!

До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается настоящая рубка! Уроды из «Смены» играют не намного техничнее нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля, реальная Англия, чуваки!

Ломается один из наших и двое их мудаков. Ничего серьезного, больница подождет, но им еще долго придется похромать.

И тут мы выходим вперед!

Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает. Короче, штрафной метров в тридцати, ну может чуть поменьше от ворот, у которых полно народу. Я мягко навешиваю, мяч летит по какой-то замысловатой траектории, типа параболы или еще какой фигни, какую в школе проходим и, не коснувшись никого, аккуратненько так… влетает в девятку. Я поднимаю руки вверх, типа, я — неиповая звезда, и пока мяч вытаскивают из сетки и волокут в центр поля, успеваю прыгнуть в фан-балет из наших девчонок, чтобы быть похороненным под их шикарными телами, гы-гы-гы.

Остается играть минут пятнадцать, и счет 3:2 в нашу пользу.

Но уже через пять минут мудаки из «Смены» забивают после розыгрыша углового.

3:3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же это катастрофа.

И вот идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длинная передача на форварда, и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!

— Мяч ушел! — орет кто-то из врагов.

Я бросаю взгляд на судью, тот молчит, и я вскакиваю и начинаю набирать скорость. Лечу к их воротам, смещаясь к центру поля.

Передо мной четверо их защитников, которые кроют наших форвардов. Без вариантов.

— Отдай, Факер, отдай! — кричат мне.

Щас! Чтобы все запороли?!

До ворот метров сорок.

— Сзади, Факер, сзади! — орет кто-то.

У меня небольшая скорость и слабая дыхалка. Я уже шесть месяцев как балуюсь травой. Немного набрал в весе, да и устал уже.

И… я решаюсь.

Сорок метров до ворот, ну, может чуть поменьше. Я бью со всей силы, на которую только способен. Это был удар за нашу честь, это был удар за всех этих слабаков, это был удар за меня, несчастного, который вынужден играть с ними в одной команде.

Мяч, как в замедленной съемке, летит в сторону ворот. Я на секунду замечаю, что вратарь вышел метра на три… всего три метра.

Мяч влетает в девятку.

У меня нет сил, и я падаю на землю.

— Факер! Факер! — орут наши и прыгают на меня, устраивая кучу-малу.

Противник повержен. Уничтожен. Все. За пять минут они не смогли даже зацепиться за мяч.

Победа, и мы шестые!

Вот она, слава, вот он, триумф!

* * *

Через три дня мы играем с «Босфором». Они на тот момент были четвертыми.

Расклад был такой, чуваки: мы играем хотя бы вничью, и у нас остаются шансы; мы проигрываем — и все, кранты.

Вся проблема в том, что я никогда не умел контролировать эмоции. Я всегда зарывался, парни.

И после лихой победы над «Сменой» я на радостях вечером напился с Алексом и Бэксом.

Это мои лучшие друзья. Мы вместе росли в одном дворе, только они учатся в соседней школе. Вместе трахали первую шлюху, купленную, разумеется, на общие бабки. Вместе мудохаем дурную от безделья и дешевого пойла гопоту. Вместе курим травку, которой приторговывает Бэкс в нашем школьном туалете. Вместе, в конце концов, влились в ряды baby-crew и сражаемся бок о бок с такими же молодыми парнями, кулаками пробивая себе дорогу в элиту движения.

А вечером попойкой дело не закончилось, мы закинулись экстази, ясные щщи, после чего меня долго колбасило и тянуло помочить свой член в какой-нибудь норке… Вы понимаете, чем все это закончилось. Пиво, девки, рок-н-ролл плюс еще немного наркоты. Помню только, как обещал Алексу вколотить их школе с середины поля, а как дошел до дома — помню не очень. Мать спала — ей с утра на работу, что и как у меня — следить некогда. И заипца!

Короче, в школу на следующий день я кое-как пригреб к третьему уроку, к обеду уже свалил, а тренировку пропустил, само собой.

Явился в команду лишь за день до игры.

— Иди сюда, мудак, — сказал тренер, отходя в сторону от поля, где тренировались ребята.

— Слушай, Михалыч, я болел… — начал я.

А меня всего аж колбасит.

— Закрой рот, — зло говорит тренер, и я тупо смотрю на него.

— Думаешь, я не вижу, что с тобой происходит, Факер? — продолжает он.

— Я не понимаю, — отвечаю я, и… получаю удар под дых.

О-о… мне больно. На глаза даже слезы наворачиваются, и я начинаю глубоко дышать.

— Ты набрал вес, Факер, ты бухаешь, гадость всякую куришь, пропускаешь тренировки, тебе наплевать на команду, — вываливает на меня тренер.

Бля…, он меня ударил, он ударил меня! Лидера этой жалкой кучки неудачников!

— Да пошел ты в жопу, Михалыч, — отдышавшись, говорю я, забираю свою спортивную сумку и покидаю тренировку.

День матча. Оглашается стартовый состав. Меня в нем нет. Капитанскую повязку получает Робо. А вот это уже не смешно.

— Михалыч, ты чего? Ты же знаешь, я же лучший, я лучший! — начинаю я.

— Факер, не зли меня и сядь на скамейку запасных, — отвечает тренер, — ты не в форме.

— Но это же решающая игра! — я чуть не плачу и вижу ухмыляющиеся щщи Робо. Ну, этот еще отгребет свое!

— Факер, не зли меня, — повторяет тренер, поворачиваецца ко мне спиной и идет в сторону скамейки запасных.

Я угрюмо плетусь за ним следом и сажусь сбоку.

Первый тайм мы проводим вяло. Игра абсолютно не клеится, и минуте на сороковой мы получаем роскошную плюху со штрафного.

— Михалыч, дай мне шанс, — требую я в перерыве.

— Я тут тренер, Факер! — зло отвечает тот.

Ребята слушают его наставления, тупо понурив головы.

Начинается второй тайм. Игра вязкая и какая-то вся ипанутая.

70-я минута, все еще летим 0:1.

— Факер, готовься… — говорит Михалыч.

Справедливость, типа, торжествует. Ну, сейчас я вам всем, суки, покажу.

Выхожу на поле, подхватываю мяч, и тут же получаю сочный удар по ногам.

— Ах, ты, сучара, — подрываюсь я и с ноги некисло бью урода, который нарушил против меня правила.

Ко мне подлетает судья, показывает желтую карточку и говорит:

— Ты, еще одна такая выходка, и я тебя удалю!

Игра продолжается. На 80-й минуте наш выход два в два.

— Факер, отдай мяч! — слышу я крики.

Мой партнер действительно свободен, но я беру игру на себя и запарываю момент.

— Урод, — бросает мне кто-то из наших.

Я едва сдерживаюсь, чтобы не устроить мордобой прямо на поле.

И все же мы сравниваем счет. В следующей же атаке. Я бросаю в прорыв пару наших форвардов, они на удивление эффектно играют в стеночку и закатывают мяч в пустые ворота. Ничья! Нас она устраивает.

Игра заканчивалась, шла уже 90-я минута матча, и тут произошло что-то непонятное.

Подача углового возле наших ворот, мяч отскакивает ко мне, я пытаюсь его выбить куда подальше, но… не знаю, как так вышло, нога вывернулась непонятным образом, и я… отправил мяч в собственные ворота.

Мы даже не успели начать с центра поля.

Финальный свисток.

1:2.

Все кончено.

Под свист болельщиков и хмурые взгляды тренера и всей команды я покидаю поле, подхватываю спортивную сумку и ухожу. Как оказалось, навсегда.

Три следующих вечера я провожу с Бэксом, куря траву и заливаясь пивом.

Когда я прихожу на следующую, уже ничего не решающую игру, Михалыч сообщает мне, что команда больше не нуждается в моих услугах.

— Ты отчислен, сынок, мяч «вне игры», — говорит он с сожалением, — ты сам во всем виноват, Факер, ты сам все проиграл.