Журавлиный берег детства

Дмитрий Суханов

Мои стихи о том, что прошло через моё сердце и застряло в памяти, найдя себе уголок в моём сердце, и оно от этого всё чаще стало побаливать. Но боль притупилась, стала привычной оттого, что воспоминания и грустные, и радостные. И уже, как обычно, ждёшь и ищешь в осеннем небе улетающих журавлей, связав с ними и жизнь, и любовь, и родину, и родных и близких людей. А когда они по весне возвращаются, то хочется верить, что жизнь ещё не кончилась и я кричу в весеннее, синее небо – будем жить!!!

Скоро «Илья»

Притормозить нашу жизнь не возможно,

Не замедляет свой бег и моя.

Бродит июль средь лугов осторожно,

Лето кончается, скоро «Илья».

Милость судьбы нам просить бесполезно,

Я уж давно успокоил свой пыл.

Осень придёт, как всегда, неизбежно,

Вот по реке жёлтый листик поплыл.

Скоро их станет всё больше и больше,

Что бередить свою душу зазря,

Только б светило бы солнце подольше,

Лишь бы вставала пораньше заря.

Это сейчас мне и осень по нраву,

Раньше её я не очень любил.

Но мы давно перешли переправу,

Берег надежды в тумане уплыл.

Что остаётся в итоге едином,

Жить, как и жили, на этой земле

И провожать с улетающим клином

Годы свои, что исчезнут во мгле.

Пусть нелегко и забот не измерить,

Но и без них можно быстро сгореть,

Наперекор нужно в лучшее верить,

В звёздное небо почаще смотреть.

Что там и кто мы, песчинки, наверно,

Но и они оставляют следы.

Где-то, конечно, в глубинах вселенной,

Разум живёт, зеленеют сады.

Все там равны, нет ни бедных, ни старых,

Нет там больных, и бездомных там нет.

Нашим отцам между дел, в кулуарах,

Стоит подумать про этот аспект.

Стоит подумать, куда наша «тройка»,

Там ли приют наш и тот ли удел.

Дом ничего, но вид портит помойка,

Да постоянный во всём передел.

Не переделывать нужно, а строить,

С думой о людях, им так нелегко.

Эта московско-рублёвская совесть,

Лишь бы себе, а до нас далеко.

Кто это выдумал, кто отсобачил,

Со смеху куры в деревне умрут.

Вот ведь дела, ведь богатые плачут,

Деньги корманы нещадно им жмут.

В счётной полате считают дотошно,

Сами такие и Бог им судья.

Бродит июль средь лугов осторожно,

Лето кончается, скоро «Илья».