Времен течение речное

Дмитрий Раевский, 2018

Всё течёт, всё меняется, как сказал Гераклит из Эфеса. Но фундамент остаётся неизменным. Кто знает предначертание судеб? В наших силах сбросить лишнее, и, поблагодарив за опыт, продолжить путь дальше, или же остаться в прошлом. Что выберете?

Святость определяется степенью прощения и тем, чем живёт изо дня в день человек, что интересно ему, к чему стремится он.

Раевский Д.Л.

Наталья Кузницына

Родилась и проживает в Вятке.

Автор семи книг (в том числе книг стихов и рассказов для детей). Член Союза писателей России.

Лауреат и финалист нескольких литературных премий: «Чем жива душа» (г. Ярославль), «Не мыслю себя без России» (г. Санкт-Петербург), «За далью — даль» им. А. Твардовского (Калининград). Книга лирических стихов «Окрестность», изданная в 2014 г., получила районную премию им. Н. Заболоцкого (г. Киров).

* * *

Легли туманы в утренние росы,

Легли туманы, легкие как дым.

Почти сентябрь, и так легко и просто

Мир очень скоро станет золотым.

Пойдут дожди, и утренняя морось

Сорвёт листву, озябшую, с ветвей.

И будут листья друг от друга порознь

Лететь, лететь немало долгих дней.

И будет снег летящий, белый, лёгкий,

Чернильный сумрак сделавший седым…

И ты поймёшь: что грезилось далёким,

Вдруг стало близким. Жизнь прошла как дым.

* * *

Облака вперемежку с бельем

На веревках качаются гулко.

И в промерзший насквозь окоем,

Из садов да со всех переулков

Беспощадно листвою метет,

Сокрушая земные устои.

Но и это, и это — пройдет,

Даже смерть — огорченье пустое.

И текут то дожди, то века,

То ветра неутешные воют,

То летят за снегами — снега…

Неизменно здесь что-то иное.

* * *

Мы шли с тобою налегке.

И лес осенний, в волнах света,

Пронзительный, насквозь прогретый,

Плыл по неведомой реке.

И было всё обречено

Поддаться этому движенью,

Где вечность — как одно мгновенье,

Где жизнь и смерть — слились в одно.

Была наполнена листвой

И синевой вся эта данность.

И мы, безмолвны, бездыханны,

Стояли на тропе лесной.

Над нами — вод великих гладь

Текла, желая с нами слиться.

В лесу осеннем смолкли птицы…

Им было от чего молчать.

* * *

Задержись на пороге — почувствуй дыханье тепла,

Чтоб потом, когда время всю нашу печаль одолеет,

Ты нашел этот город, где я лишь тобою жила,

И вошел в этот дом, где никто упрекнуть не посмеет.

Сквозь туман и тревоги не видно, любимый, ни зги,

Оглянись и запомни, как липы и яблони гнутся.

Ты поймешь на пороге — всегда у тебя впереди

Этот дом, этот сад. И разлука — лишь повод вернуться…

* * *

На маленькой станции редко стоят поезда.

Но каждое утро, в 7.30, в дожди или зной,

Упрямый мальчишка приходит и ждет тут всегда

Отца, что из дальнего города едет домой.

Он ждет две минуты… Но поезд прощально ревет.

Мальчишка считает вагоны, сбиваясь опять.

Потом он погладит собаку и в школу пойдет.

На маленькой станции нечего больше ждать…

* * *

Всей немотой приближается сад,

Всей пустотой и осеннею влагой

К окнам — послушать, как дети сопят,

Строчка за строчкой летят на бумагу,

В нежных объятьях влюбленные спят,

Капает время из старого крана.

Кажется саду, что вновь шелестят

Листья в великих весенних туманах.

Дни 7 ноября

Утро красит нежным светом —

Пел наш хор, и пела я.

А под праздничным рассветом

Стыла родина моя.

Зябко жались перелески,

Мерзла темная вода,

Только флаги ветер дерзкий

Рвать пытался иногда.

От Москвы и до окраин

Вся страна вставала в строй…

Но смолкали дни и дали,

Зная о любви иной.

* * *

В синем саду среди синих аллей

Синие птицы летят все быстрей.

Синие птицы ночного дождя

Ветви и листья всю ночь теребят.

В синие сумерки — синюю смерть —

Птицам, подстреленным, страшно лететь,

Ветер их бьет. Но часа через два

Станет туманом ночная вода,

Небо начнет розоветь.

* * *

Черный невод ворон

Зачерпнул отходящий закат.

И со всех-то сторон

В полумраке деревья стоят

Без надежд и листвы —

На последнем своем рубеже…

Так, наверно, светлы

Перед смертью уже.

* * *

В летаргическом сне все притихло окрест —

Развороченный храм и низвергнутый крест,

И пустеющий лес, и угор, и река,

Но плывут и плыву облака, облака…

Да куда же им плыть? Нет картины иной —

То забыты дома, то в полях — травостой,

А в избе на краю — и во сне, и в бреду,

Баба Тата одна доживает беду.

* * *

Вот и все. Отгорела рябина,

Конец ознакомительного фрагмента.