Циклы

Дмитрий Иванов

Данная книжка (даже книгой едва ли можно назвать) являет собой полноту красок мрачной стороны размышлений раннего возраста, если позволите, поэта. Все нижеизложенное есть ничто иное, как нечто произведенное на свет еще совсем неокрепшим умом, вероятно. Это может казаться лишенным местами смысла или же, наоборот, чем-то интересным. Решать только читателю и только ему. Ни автор, ни кто-либо иной вряд ли может явить непредвзятое видение этих строк.

1

Один. Совершенно.

Одному, казалось бы, проще, но…

Нет.

Одиночества цвет не чёрный,

У одиночества свет нечеткий.

В одиночестве гаснет, как солнце

В закатной дали над морем,

Усопшее в боли сердце,

Упоенное безудержным горем,

Не важное уже никому.

Над влажными комами боли,

Что краснотой каркаде полны,

Не сияют ни звезды, ни призраки красоты.

Отблески света в окне томные очи едва ли

Смогли рассмотреть в сырой пелене.

Вмятины на стенах твой автопортрет.

Ссадины на сердце, в голове пробел.

Увы, не по таким звучит навзрыд

Сирена скорой помощи карет.

Страда и боль, уныние и слабость,

И буйство безмятежного покоя,

И разделённая на единицу радость.

Все то, что есть, и все, что будет,

Пока другая палка римская от

Боли снов страдальцев не пробудит.

Один — начало всех начал,

Тот броский шаг ухода от ноля.

Один — есть тот, кто все создал.

Один — число любого короля.

Будь ты один, а будь хоть сотня,

Не важно сам ты или с кем-то заодно,

В толпе средь единиц, ты — с ними сходна.

И каждый рвать готов тебя, чтоб

Не разрешить сорвать своих оков.