Так и неотправленные письма тебе…

Дика Кара

Разве могло быть по-другому? Могли ли мы не встретиться? Если не в этой Жизни, то в следующей обязательно мы будем вместе. А пока…Я пишу тебе письма и отправляю с первым попутным Ветром, потому что знаю, что ты все ещё их ждёшь.

Безответное

Без ответа. Письмо моё без ответа. Ещё одно.

Впрочем, я его и не отправляла тебе. А ты и не получал. Потому что ответа не будет, знаю. Пишу в стол. Которую ночь подряд разговариваю с Луной, что наблюдает за окном.

Тебя так вдруг и не стало. Словно ластиком стёрло из моей картины жизни. И картина не мила стала. Унылые серые краски. Завесить шторой бы её, чтобы не видеть другую жизнь, даже через окно. Пусто и одиноко который день подряд. Наверно, это рано или поздно закончится и что-то появится на полотне. Хоть какая-то краска да разбавит эту пустоту, что разъедает внутри.

Без ответа. Стена молчания, сотканная из тишины. Что это, к чему, почему все это именно так, а не иначе? Куда делось-подевалось все то, что было, наполняло и питало нас? Мы ведь были друг у друга? Или нет. Или все это мне только казалось? Такие дни выламывают руки, которые не знают, куда себя деть, чем занять. Руки помнят тепло твоё. Все ещё помнят. Или мне это тоже только лишь кажется? Обыкновенные руки. Перебирают клавиши, набирая текст, что сочится откуда-то изнутри, из раны.

Ответа больше не будет. Никакого ответа больше никогда не будет. Тишина лишь в ответ. Стёрт контакт, удалён без права на восстановление. Решение принято. Решение не обсуждается. Решение исполняется. Да будет так. Так и будет? Разрушаюсь… И будто запись обо мне стирается не только из сети, а и из памяти Мира. Странное чувство. Ну что ж, так, значит, так. Поживём в обнимку с болью. Делать нечего. Да и чего тут сделаешь? В одиночестве до и после. Между ними буря чувств, потоки желаний, фейерверк красок и палитра эмоций. Видимо, то был отрезок яркой жизни. Так это называется?

Ну что ж, мне было в нем очень хорошо. До скорого, Жизнь. Теперь уж до скорого. Надеюсь, что недолго мне осталось быть в этой пустоте. Я выползу потихоньку. С воспоминаниями о тебе или без, но выползу. А пока без ответа. Да и без запросов в память Души, ибо неукротимо больно.