Глава четвертая
Поиски Диграция. Неисповедимые боги и черничный пирог
Раннее утро. Очень раннее. Беззаботно щебечут пташки. Шумит ветер в кронах деревьев. Солнышко изливает свет и тепло.
А я…
Я занимался крайне непривычным для себя делом — чтением.
Нет, в своей жизни я много чего прочесть успел. От книг исторических до фантастических. И до тех и других вместе. Но вот чтобы я читал нечто вроде крайне сухого и дико скучного доклада с изобилием цифр… это впервые. Честно говоря, у меня особо и не получалось. Стоило прочесть пару строчек, в голове появлялся противный звон, а мой далеко не академический разум начинал буксовать.
Доклад — а, вернее, лишь часть его — представлял собой одну из толстенных книг с листами, заполненными мелкими буковками. Чтиво было настолько сухим, будто его несколько раз отжали под тяжелым прессом, после чего придирчиво убрали все простые и веселые слова, заменив их научными терминами и длиннющими синонимами, а затем карательной рукой выдрали все картинки. И вуаля — скучнейшая в мире книга готова к употреблению. Про многочисленные столбцы цифр я уже молчу — иногда непонятные формулы занимали несколько листов подряд.
Конец ознакомительного фрагмента.
