Северный ветер. Стихотворения

Вячеслав Васильев

Добро пожаловать туда, где останавливается время.От автора сборника стихотворений «Чёрно-белое небо душевнобольного поэта».А я ушёл. И кажется, что всё,Что было между нами, – просто ветер,Летающий метелями по светуВ попытках отыскать твоё лицо…

Промокшие письма

I.

Прости-прощай, заблудшая любовь,

Воздвигнутая мною на руинах

Истлевших жизней — брошенных стихов,

Скулящих псами, мёрзнущими в зиму

В глухих дворах на питерском снегу

Колючем сером, падающим в море,

Как в тёплые объятья на бегу

Мы падаем в час встречи или горя.

II.

Когда глядел я в жёлтое окно

Твоей квартиры, свет глядел мне в душу

И всё шептал на ухо: «Там темно,

Темно, мой друг, как в пропасти, но лучше,

Чем было прежде…» Прежде было всё

Намного проще. Веришь мне? Не надо.

Влюблённого поэта не спасёт

Слепая вера в жар и муки ада.

III.

Когда твой смех рождался близ меня,

Я чувствовал прохладу, потому что

Он должен был закончиться. «Меняй

Прекрасный океан на твёрдость суши,

Коль хочешь рядом с ней быть…» Не могу —

Корабль жаждет ветра, милой соли

Могучих волн. Корабль на ходу,

И я в его каюте как в неволе.

IV.

Улыбка светит ярким маяком,

Улыбка светит солнцем. Улыбайся,

Любимая уставшим моряком,

Которого не встретить, не дождаться.

Люби меня, как образ на стекле

В холодный день, в январский белый полдень.

Люби меня, как лучик, по реке

Сбегающий в долину на восходе.

V.

Люби меня любого: мертвеца,

Шута, поэта, воина, бродягу,

Художника, дворецкого, гонца,

Врача, сапёра, психа и беднягу,

С ненужными стихами на восток

Идущего сквозь вьюгу. Знаешь, мало

Домой ведущих снов или дорог,

Подземных рек, впадающих в Валгаллу.

VI.

На что мне жизнь, коль ты в ней не моя?

Смотря на пепел, снова вижу лунный

Холодный грунт. Мне кажется, стоять

На нём непросто. Если вечно юным

Остаться суждено мне, так и быть.

Противиться не буду — нет причины.

И жизнь забыть, и смерть свою забыть,

Оставив лишь тебя, как свет лучины

VII.

В избе, лишённой летнего тепла,

С порогом белым, печью незажжённой,

Стоящей на окраине села,

Покинутого всеми. Быть влюблённым,

Влюблённым безответно — быть живым,

Прикованным к постели, но не спящим,

Вдыхающим тоску свою как дым,

И сквозь шприцы смотрящим на входящих

VIII.

В палату грёз. Им всем не до меня,

Но в знак того, что память их не любит,

Они глядят на труп на простынях,

Что дышит через выцветшие трубки.

Они глядят, не в силах объяснить,

За что он пал в объятия приборов,

Что не дают подняться и уйти

В глухую тьму, подальше от их взоров.

IX.

Прости-прощай, заблудшая любовь.

Прости-прощай навеки — я измотан.

Я слишком много выбросил стихов,

Написанных тебе. На небе что-то

Уже который день летает над

Моею головой, забитой снегом,

Сияя, будто сотни мириад

Далёких звёзд, взошедших на поэтом.

X.

Да, жизнь горит, как вспыхнувший фитиль.

Смириться с этим или не смириться —

Решаешь сам. На море нынче штиль —

И шторм нашёл причину прекратиться.

И жизнь нашла. Но только не любовь.

Растерзанное сердце поднимает

Свои глаза и вновь толкает кровь

По порванным сосудам самурая.