Книга Ангела

Володя Егоров, 2021

Единственное, что я умею делать – рассказывать истории. Я рассказываю историю, без выдумок, как если бы мы сидели в пабе – и я сидел напротив тебя. Я, Ангел. Содержит нецензурную брань.

Shuffle. Сэм. На крыше

— Слушай, а как ты думаешь, дон Хуан был? На самом деле? — Сэм сидел на краю крыши, свесив ноги в пропасть.

— А какая разница — был или не был. Даже если Кастанеда его придумал — он мог быть. Если кто-нибудь скажет — дон Хуан говорил то-то и то-то — ты ведь сможешь определить, говорил или нет. Значит, у тебя в голове он есть. Что-то похожее было ведь с Шекспиром — определили, что писал один человек, в то же время, когда, считается, жил Шекспир. Какая разница, как его звали? Хотя, Шекспир тоже у тебя в голове.

Я достал пачку, и мы закурили. Почему-то подумал про необратимые действия, что нельзя выкурить сигарету обратно. Что если Сэм сейчас упадет, он никогда не будет сидеть здесь и курить — вот так, как сейчас. Сэм щелчком отбросил окурок.

— А фиг его знает, может быть, если поверить, можно пойти по воздуху. Для всех окружающих ты умрешь, а для себя — сможешь пойти. Только никто тогда не узнает.

— Знаешь, одна наша общая знакомая, Киса, хотела узнать, что там. В церковь ходила, иконы у нее висели. Пока не заболела. Натерла в походе ногу, и началось заражение крови. Почти месяц лежала в бреду, а когда поправилась — все. Отдала соседке иконы, выбросила крестик. Теперь говорит, знает что там. Мы давеча бухали в Д’Акти, я говорю — пошли к Ксении желание загадывать, она и рассказала. Она вообще когда-нибудь рассказывала тебе о себе?

Конец ознакомительного фрагмента.