Опыт боли и радости. Сборник стихов и миниатюр

Владимир Пироцкий

Это сборник стихов и прозаических миниатюр, пестрых и разноплановых. Наша жизнь, даже самая обычная, наполнена переживаниями, болью и радостью, размышлениями, поступками и ежедневным выбором своей дороги. Понимание ценности ситуации выбора, аккумулирующей жизненный опыт человека, важно в любом возрасте. Осознанный выбор своего пути дает надежду на саморазвитие. Автор, как путник у развилки дорог. Лирический герой автора делится своими переживаниями, сомнениями и старается быть искренним. Книга содержит нецензурную брань.

Поз Дно

рэп

Мы уже привыкли почти.

Всюду морок непонимания,

Настоящая боль и беда

придут без стука, без напоминания.

Зима, белый снег, а в пять уже сумерки.

Будто солнце украли! Сыграем в жмур-ки?

Всё путем, но дайте немного солнышка.

Нельзя же так, я не просто устал, а дошел

до донышка.

Эх, тоска без душевных слов, без правды глаза в глаза,

Неуютно, и холодно врать да бояться не то сказать.

Не спасает уже молчанье, без души, равнодушное, гордое,

Как веревка над пропастью, тлеет шнуром бикфордовым.

Ох, как надоело быть добрым, простым и внимательным.

Улыбаться и прятать свой взгляд, чересчур проницательный.

Кого-то случайно обидеть — легко!

Задеть, самому вдруг обидеться,

Лучше, ну их подальше, ты знаешь куда,

чтоб никогда не видеться.

Зубы сжать свои, в горло — кляп,

до предела напрячь желваки,

Чтоб не дай Бог чего.

Спрячу глубже свои чугунные кулаки.

Неудобно и глупо быть просто честным,

Когда взгляд напротив — зашорен местью.

Всем подряд! За свою дурацкую молодость,

Жизнь, овчинкой, как мордой об стол,

съежилась.

За свои неподдельные страдания,

За свое мучительное непонимание.

Его злые чужие глаза наполнены

гневом и страхом,

Они бьют поддых и грозят весь мир перетра*ать.

Всех готовы смешать в клубок, своего и чужого,

«Плюнуть» в первого встречного —

хуже выпада ножевого.

А кому и за что, по какому праву?

И крыть-то нечем…

Но хотя б на минуту ему, вроде, становится легче.

Без раздумий топор злословия падает,

А дальше снова тупик, ничего не радует.

Откуда ты взялся,

куплет озорной, бесшабашный?

Тебе подпевает проснувшийся морок вчерашний.

Карточным домиком жизнь рассыпается,

Ничего хорошего не начинается.

На пути оказался осколка кто-то,

брызнули слезы.

Теперь он затих и лежит

в неудобной живому позе.

Кровь густой кока-колой течет,

из пробитого пулей пластика.

И собака взъерошенная скулит,

и к нему безнадежно ластится.

А ему нормально и клёво, уже ничего не важно,

Пусто там, где мысли терзали, и как-то влажно.

И не жалко ему себя,

тихо осыпью мимо ползут вагоны.

А душа еще здесь?

Или где-то там, в созвездии Ориона?

Ветер колет настырно щеки,

и дым выедает сердце, пусто в его глазах.

Поэтому надо быть терпеливым,

он нехотя может не то сказать.

Он не видит меня открытыми настежь глазами,

Не понимает, зачем ему это всё

сейчас рассказали.

Взгляд его оглушен невозможностью видеть,

Подходи, если хочешь рискнуть,

попробуй его обидеть.

Он был частью — лишь долю секунды назад — вселенной,

Она так хотела быть единственной, живой, бесценной.

Эта рваная рана, теплый еще,

беззащитный комочек,

Лишь мгновенье назад был живой,

а теперь ничего не хочет.

Невозможно вместить,

неужели вселенная навсегда распалась?..

Столбняком безнадежным ответ —

Ничего не осталось…

Огнем покорежены плиты бетонные,

топорщится арматура,

Непоправимо и грубо кем-то

оборвана музыка — архитектура.

Отражается капля мира,

в дымящемся зеркале гильзы,

латунно-блестящей.

Кто-то взял себе право решать и карать,

будто он настоящий.

То, что было мгновенье назад

трепетным чувством, мыслью, живым дыханьем,

Запеклось неизбывным горем,

загублено грубым огня полыханьем.

И уже где-то там между Ри́гелем и Бетельгейзе,

в созвездии Ориона,

Плачет с нами навечно страдающая Мадонна.

Вечно усталые жители, пассажиры метро,

глядят тревожно.

Что это там за звук? Бежать? Сдвинуться

невозможно.

Но нет, повезло пока, облегченно выдохнули и вздохнули,

В кого-то другого там, далеко, вошли звенящие пули.

Скользко, боком иду, потерянный, сбита резьба и мера,

Слезы высохли в горле давно, какая там, к черту, вера!…

Кажется, пусто в груди и тоска неизбывная выиграла,

Но неужто и впрямь душа умерла, начисто выгорела?

Земля ползет змеей из-под ног.

Навзничь, чужая и неуместная.

Крутится, бьет, зудит мелодия, тошно пресная.

Зыбкая вслух тишина звенит, вязкой сетью

томит, нависшая.

Радость странна и нелепа, и ядовито горчит,

будто вино прокисшее.

В мире испорченном, сером, где нет чести,

Подлость и зло навсегда вместе.

В мире, насквозь пропитанном ложью,

Кажется, что уже ничего невозможно.

Где кроме зла и силы, остались шальные пули,

Которые совесть скосили.

Забрали все. И ничего не вернули…

Осколки мира рвут сердца плоть,

но бьется оно снова.

Ну что? Напрочь! Еще одна… Последняя?

Основа…

Рассыпается память, спекшимся бурым песком,

Если пнуть ее, походя, кованым берца носком.

Рушится карточный домик грез,

смеха и сквозняка.

Разрываются жгучей молнией, черные облака.

Гаснет лучик нежный от сердца к сердцу,

От души к душе.

Поздно… Теперь это просто мишень.

Смерть здесь всего лишь цифра

в немыслимом вираже.

Счетчик несется бешеный вскачь

И-ни-че-го не ва-жно-уже…

Кто-то беспомощно курит,

на экране мертвая пустота рябит.

Чудится, где-то гуляет буря,

издалека свербит.

И не важно, кто мы и где,

есть мы еще, или нет

память измята болью,

в пламени пачкой корчится

от сигарет.