Я тебя урою

Владимир Колычев, 2007

Крутой мент Степан Круча даже на отдыхе – в полной боевой готовности. Не успел он поселиться в коттедже на берегу Черного моря, как в соседнем особняке произошло убийство. Накануне туда в гости нагрянул столичный депутат с криминальным прошлым и начал какие-то темные разборки с хозяевами. Так что у экономки этой богатой семейки просто не было шансов выжить – она слишком много знала. Но Круче некогда разбираться, в чем дело, ему надо убийцу ловить. Ведь следом за первым трупом появились другие…

Глава 5

Старший лейтенант Цесарский терпеть не мог смотреть кино про ментов и бандитов. И не потому, что смотреть такие фильмы — ниже его достоинства. Он искренне считал, что сам по себе круче любого самого матерого опера и самого отпетого братка… Недаром же в свои двадцать восемь лет он уже начальник уголовного розыска. И совсем неважно, что в его крутую ментовскую команду входил только он сам. Положен был по штату еще и оперуполномоченный, но это только на бумаге. Видно, где-то наверху кто-то важный решил, что в поселковом отделении милиции хватит одного начальника на весь уголовный розыск. Может, этот кто-то знал, насколько крут старший лейтенант Цесарский, потому и принял такое решение… Рано или поздно этот кто-то решит, что старшему лейтенанту Цесарскому пора вручить майорские погоны и назначить на должность начальника городского РОВД вместо полковника Агаджакова… Между прочим, давно уже пора…

— Петр, ты что, спишь?

Чья-то рука мягко легла на плечо, что вывело Цесарского из глубокого раздумья.

— А-а! Что? — встрепенулся он.

Перед ним стоял начальник поселкового отделения капитан Везухин. Вот уж кому везет в этой жизни. Мужику всего сорок три года, а он уже капитан…

— Петь, ты бы не спал, а то мухи закусают, — усмехнулся в ус начальник.

— Кто спит? Я сплю?!.. Да я думаю… Вы не поверите, но я знаю, кто украл белье у гражданки Матюковой…

— Кто?

— Бомжи!

— Интересно… И как ты это выяснил? Методом дедукции?

— Ну что вы, Илья Данилыч, на фоне современных неотехнологий этот метод безнадежно устарел. Я пользуюсь гораздо более совершенными методами. Например, методом подключения к планетарному информационному пространству…

— Это через Интернет, что ли?

— Интернет — это почти что каменный век… Информационное пространство витает вокруг нас, орбитальными кольцами опоясывает планету. Можно узнать все что угодно… Увы, далеко не все умеют подключаться к неосфере…

— А ты умеешь?

— Только что оттуда вышел…

— Значит, бомжи белье украли?

— Ага…

— А откуда труп?

— Какой труп? — не понял Цесарский.

— Закрой глаза и мысленно подключись к своей сфере… Райский Хуторок видишь?

Петр закрыл глаза, напряг воображение.

— Вижу.

— Берег моря?

— И берег моря…

— Труп видишь…

— И труп вижу… Какой труп?! — встрепенулся Цесарский.

— Женщины…

— Нет ничего…

— Это у тебя нет. А труп есть. В районе Райского Хуторка… Труп женщины… Я так понял, ее с моря на берег выбросило…

— А-а!.. Так, сейчас… Петр снова закрыл глаза. — Вижу яхту… Люди… Раз, два, три, четыре… Среди них женщина… За борт выбрасывают…

— Кто выбрасывает? Стенька Разин?

— Это что, кличка у него такая? Вы его знаете?

— Петя, я понимаю, в кабинете жарко, транзисторы перегреваются. Проветриться бы тебе. Давай, дуй в Райский Хуторок, разберись там на месте. Если вдруг убийство, звони мне, будем бригаду из города вызывать… А если просто утонула… Все равно звони… Ну давай, одна нога здесь, другая там…

— Думаю, что это убийство!

Цесарский так резко сорвался со своего места, что Везухин невольно вздрогнул.

— Но бригаду вызывать не надо! Сам справлюсь!

Он полез в сейф, достал оттуда «оперативку» с табельным пистолетом, быстро и ловко перепоясался. Поверх одел джинсовую куртку… С головой у него, конечно же, все в порядке, но начальник прав — проветриться бы не помешало. Боевой конь у крыльца, домчит до места с ветерком.

Цесарский проверил пистолет. Восемь патронов в одной обойме, столько же — в запасной. Настоящий крутой опер должен быть уверен в своем оружии как в самом себе. С этим порядок. Сотовый телефон заряжен, деньги на счету есть. И о средствах связи настоящий крутой мент не должен забыть… И еще транспорт. Но и с этим у старшего лейтенанта Цесарского все на мази. Мотоцикл завелся с первого раза. Машина не самая новая, «Ява» десяти лет от роду. Но бегает отлично, и работает безотказно — талон о прохождении гостехосмотра тому подтверждение.

Техталон не просрочен. И мотоцикл оказался в полной исправности. Работал как часы, до тех пор… пока не заглох. А случилось это, когда до Райского Хуторка оставалось каких-то пара километров.

— Черт, бензин! — Цесарский в сердцах махнул рукой и слез с транспортного средства.

Горючее закончилось, недоглядел, недоработал. Но настоящий опер знает, что делать в таких случаях. Нужно воспользоваться попутным транспортом… Но как назло, попутных машин не было и в помине. В Райском Хуторке всего три дома, всего две семьи. Уж что-что, а свой район старший лейтенант Цесарский знал отлично. И ему не понадобилось подключаться к планетарной неосфере, чтобы понять, почему машина на этой дороге — большая редкость. Прошло каких-то полчаса, прежде чем он догадался, что легче дойти пешком, чем ждать попутку…

Ведя мотоцикл за руль, он прошел не меньше километра, когда услышал шуршание автомобильных шин. Остановился, оглянулся — и увидел «Опель Пассат». Как всякий крутой мент, он отлично разбирался в марках автомобилей.

Но пока он разбирался с мотоциклом — ставил его на подножку, — пока доставал из кармана удостоверение, машина прошуршала мимо. Зато не прозевал следующий за ним джип «УАЗ» последней модели. Махнул раскрытыми корочками, и машина сразу же остановилась… Конечно же, служебное удостоверение здесь ни при чем. Людей этим сейчас не напугаешь. Просто водитель понял, что имеет дело с крутым опером, которого лучше не злить.

Петр открыл правую переднюю дверцу, еще раз показал удостоверение и ловким, тщательно отточенным движением сунул его в… кобуру. Вернее, попытался это сделать. Но места для корочек рядом с пистолетом не нашлось, пришлось возвращать их в карман.

— Садись, старлей, чего стоишь? — позвал его водитель.

Крепкий мужик. Тяжелые надбровные дуги, широкий волевой подбородок. И очень мощная энергетика. Если бы не добродушный взгляд, Петр бы решил, что перед ним крутой мафиози. И, конечно же, арестовал бы его без всякого зазрения совести… Может, все-таки арестовать водилу? На всякий случай…

— Откуда вы знаете, что я старлей? — подозрительно покосился на него Цесарский.

— Как откуда, кто мне корочки сейчас показывал?

— И что, вы звание успели разглядеть?

— А у меня глаз наметан… Тебе куда?

— На Хуторок… А что, эта дорога еще куда-то ведет? — сощурился Петр с таким видом, будто пытался изобличить собеседника в чем-то нехорошем.

— Ну мало ли, может, ты заблудился…

— Я что, похож на человека, который может заблудиться?

— Нет, конечно…

Водитель вышел из машины. Петр бесстрашно посмотрел на него. Мужик был ненамного выше него, но на какой-то миг он почувствовал себя Одиссеем перед лицом чудовищного Циклопа… Но ведь Одиссей все-таки победил, и он победит.

— Что с мотоциклом? — спросил мужик.

— Дорога горная, ненормированный расход топлива…

— Что, бензин закончился?

— Ага…

— Мог бы поделиться. Но извини, зачерпнуть нечем…

— Может, в багажник?

— Пожалуй, в багажник эта штуковина не поместится… А зачем тебе на Хуторок?

— Утопленницу нашли… Вы ее знаете?

Петр применил маленькую милицейскую хитрость, рассчитанную на простака, — вдруг клюнет и расколется, что знает.

— Кого знаю? — удивленно вытаращился на него мужик.

Ага, занервничал. Значит, с ним что-то нечисто…

— Утопленницу, кого ж еще?

— А это что, библейский персонаж? Ну, что-то вроде Вечного Жида…

— Это кличка такая, да? А имя у этого Вечного Жида есть?

— Ну как тебе сказать, одни называют его Агасфером, другие Картофилом…

— У него что, два паспорта?

— Видишь ли, я не уверен, что в те времена существовали паспорта…

— В какие времена?

— Во времена Иисуса Христа… Легенда есть такая, о Вечном Жиде. Агасфер ударил Иисуса, когда тот шел на Голгофу, за то и осужден был на вечное скитание…

— Так, а здесь он что делает?

— Кто?

— Ну, Вечный Жид… Он ведь женщину утопил, так?

— Какую женщину?

— Которая в море утонула!

— Когда?

Похоже, мужик страдал непроходимой тупостью. Вдруг это заразно?.. А может, он нарочно дурака валяет? Чтобы следствие с толку сбить?..

— А это я и должен установить! Для этого и еду в этот чертов Хуторок!.. А вы меня везти отказываетесь!

— Не отказываюсь. Поехали!

— А мотоцикл?

— Ну, давай попробуем…

Мужик нехотя сложил заднее сиденье — расширил багажник. Петр подкатил мотоцикл к открытой крышке багажника. Думал, что погрузит его на пару с водителем, но тот решительным движением руки отодвинул его в сторону. Сам поднял мотоцикл, сам аккуратно уложил его в багажник. И сделал это с такой легкостью, как будто «Ява» была пенопластовой… Ну и силища же в руках у мужика… Но так это лишь подтверждает его вину. Если такой сильный, то запросто мог утопить человека…

— Так все-таки, что за утопленница? — спросил мужик.

«УАЗ» преодолевал последние метры подъема, за которым должен был начаться вид на Хуторок.

— Ну, женщина…

— Утонула?

— Да, на берег выбросило…

— Значит, в море утонула, а потом ее волной на берег выбросило, так?

— Ее с яхты сбросили…

— С яхты? Есть информация?

— Да, с информационного поля земли… Вы на Хуторке живете?

— В общем-то да…

— Яхта у вас есть?

— Нет.

— У кого есть?

— Из соседей — ни у кого…

Машина пошла под горку. Из окна открылся чудесный вид на море… Петр увидел яхту. У пристани.

— А это что? — восторжествовал он.

— Где? Что?

— Яхта!

— Не вижу…

Яхта и в самом деле скрылась из виду. Чем ближе машина подъезжала к домам, тем шире становилось непросматриваемое пространство от кромки берега к морю — в него-то и попала яхта.

— Но я-то видел!..

— Может, тебе померещилось?

— Да не-ет! У меня глаз-алмаз! А вот вы, смотрю я, так и норовите ввести меня в заблуждение! Подозрительно это, гражданин, очень подозрительно!

— Ну, может, я не заметил яхту… Давай спустимся к пристани, посмотрим…

Он остановил машину возле своего дома. Неплохой особнячок, старшему лейтенанту Цесарскому и до пенсии на такой не заработать… «Опель» у ворот, тот самый, который шел впереди «Уазика». Женщина красивая возле него стоит.

— А это кто? — спросил Петр.

— Ну не утопленница же. Моя жена, Жанна… Меня ждет…

— У вас две машины?

— Нет, «Фольксваген» у соседа одолжили, а «УАЗ» вчера купили…

— «Опель» одолжили, — поправил Петр.

— Ну, «Опель» так «Опель»…

— А все-таки, «Опель» или «Фольксваген»?

Ха! Петр — мудрый опер, для него человека запутать, что на два пальца плюнуть.

— А какая разница?

— Большая разница!

— Но моя жена — не утопленница…

— Кто говорит, что она утопленница?

— Да, не думал я, что субтропический климат расслабляет мозги… При чем здесь моя жена? Кто тебя за утопленницей послал?

— Начальник. Майор Везухин… Информация поступила.

— Откуда?

— Не знаю… Везухин сказал, надо посмотреть, я и поехал…

— У-уф! Ты меня уже уморил, старлей!.. Пошли вниз, посмотрим, что там…

Он провел Петра через весь двор, открыл калитку, за которой начиналась бетонная дорожка вдоль самой кромки обрыва.

— Вы что, столкнуть меня хотите?

— Да мне самому не нравится эта тропка. Никаких мер безопасности. А высота приличная, упадешь — костей не соберешь… Ты, главное, вниз не смотри!

— Да уж!

Петр жался к ограде. Ноги свинцовой тяжестью налились, руки занемели. Но, конечно, как настоящий опер, высоты он не боялся. И смело шел по краю пропасти к своей цели…

Тропинка подвела его к лифту.

— Это что? — спросил он.

— Ты же не поверишь мне, если я скажу, что эта штука сейчас поедет вверх…

— Н-нет…

— Тогда она поедет вниз… Кстати, а ведь ты прав, яхта у пристани стоит…

Яхту Петр не видел. Страшно было глянуть вниз с большой высоты. Вернее, нецелесообразно. Зачем напрягать зрение, если лифт сейчас опустит его вниз, и там он уже тихо, без суеты осмотрит яхту…

На площадку лифта он ступал в предчувствии неотвратимой беды. Но с каждым метром вниз это чувство слабело. И когда Петр ступил на земную твердь, оно и вовсе сошло на нет… Да и не боялся он ничего. Ха, чтобы старший лейтенант Цесарский чего-то боялся!..

А вот и яхта! Стоит у пристани. Никого на ней нет. А ведь должны быть люди. Те самые, которые выбросили женщину за борт… Везухин там что-то про Стеньку Разина говорил. Может, это название яхты…

— Старлей, а ты, кажется, прав… — ошеломленно протянул мужик.

— Я всегда прав! — возликовал Петр. — А вот вы вводили меня в заблуждение… Признавайтесь, вы выбросили женщину за борт!

Он глянул на подозреваемого… Странно, но тот почему-то не смотрит на яхту. Совсем в другую сторону пялится… Ну да, это называется — виновато отводить взгляд…

— А ну пошли!

Он открыл калитку в ограждении пляжа, пошел к скалам.

— Так, а ну стоять!

Петр ловко выхватил из кобуры пистолет. Всего-то десять секунд ему для этого понадобилось… Только мужик почему-то не остановился. Идет себе дальше. Еще и шаг ускорил.

— Я говорю, стоять!.. Стрелять буду!

Но мужик и не думал останавливаться.

— Эй, а ну стой!

Петр побежал за ним, схватил его за руку.

— Старлей, ты что, ничего не видишь?

И он увидел. На берегу среди скальных камней лежала женщина. Лицом вниз. В неестественной позе. Голова в крови… Утопленница!

Мужик подошел к ней, без всякого отвращения взял ее за плечо, перевернул на бок…

— Твою мать! Это же Лада…

Лицо у женщины было изуродовано. Как будто кувалдой по нему ударили… И непонятно, как мужик мог опознать труп… А-а, так он же знал, кого за борт скидывал!..

— Руки в гору! — припадочно заорал Петр. — Говорю тебе…

Договорить он не смог. К грлу подкатил тошнотный ком. И выскочил из Петра с такой силой, что чуть наизнанку не вывернуло… Он блевал дальше, чем видел. А мужик тем временем преспокойно рассматривал труп…

В конце концов он обратил внимание и на него.

— Эй, что с тобой?

— Да с утра что-то съел…

— Ничего, со мной по первому разу тоже так было…

— Что по первому разу?

— На труп, когда в первый раз выезжал… Это с непривычки, потом привыкнешь…

— К чему?

— К трупам!

— А вы думаете, я к этому не привык! Да у нас каждый день, считай, по трупу… Женщину просто жалко…

— Она-то, конечно, женщина. Но я бы назвал ее девушкой. Ей еще и двадцати лет нет…

— Вы ее знаете?

— Да…

— Зачем вы ее за борт выкинули?

— За какой борт?

— За борт яхты… Зачем утопили?

— Старлей, хватит чудить. Уже совсем не смешно… Кто ее топил? Она же со скалы упала… Да ты посмотри, лицо изуродовано… И запах… Запах есть… Как минимум, с утра лежит… А скорей всего, с ночи…

— Ну, вам видней! — язвительно усмехнулся Петр.

— Все чудишь, старлей, ну-ну… У меня алиби, дружок, я этой ночью в городе был, в гостинице ночевал. А с утра машину в автосалоне забирал… Да, ситуация… Откуда сигнал о трупе поступил? Кто звонил? Что сказали?

— Не знаю, мне начальник сказал… А чего вы здесь раскомандовались?

— Ну, во-первых, я старше тебя по званию. И думаю, что по должности тоже… Да, я не представился: подполковник Круча, начальник отдела внутренних дел «Битово»…

— Да ладно, — недоверчиво протянул Петр.

Но красные корочки с золотым тиснением убедили его в том, что перед ним действительно подполковник милиции.

— А Битово, это где?

— Москва.

— А-а, Москва! — ехидно протянул Петр.

— А тебе что-то не нравится? — нехорошо посмотрел на него Круча.

— Да сейчас везде Москва… Куда ни ткнись, везде Москва. Все на корню скупаете, совести у вас, москвичей, нет…

— Ты, старлей, не заводись. Тебе сейчас не о том думать надо, что Москва здесь делает. Тебе убийцу искать надо…

— Убийцу?! А почему вы думаете, что ее убили? Может, сама со скалы сорвалась!

— Может, и сама… Но и убийство исключать я бы не стал…

— А может, самоубийство?

— Да все может быть… Я Ладу совсем не знаю…

— То знаете, то не знаете! Вы уж определитесь, пожалуйста! А то, не ровен час, запутаетесь в своих показаниях!

— Я только позавчера сюда приехал. Знаю только, что Лада работает в семье Савчуков экономкой…

— А почему вы это сразу не сказали? — встрепенулся Петр.

— Что не сказал?

— А то, что вы только позавчера сюда приехали! Позавчера приехали, а сегодня уже труп. Не кажется ли вам это странным?

— Странной мне кажется яхта. Откуда она взялась?

— Разберемся, обязательно разберемся…

— Вот ты с этим, старлей, и разберешься. Но сначала начальнику своему позвони, оперативно-следственную бригаду поднимай!

— У нас нет такой бригады. Это в город нужно…

— Ну так в город звони…

— А вы мне не указывайте! Я сам знаю, что мне делать! — взвился Петр.

Он и сам с усам. Крутой мент, настоящий опер… Да он это убийство в пять секунд раскроет!..

А начать нужно с яхты. Петр был уверен, что в ней кроется корень зла.

Он оставил Кручу одного, а сам небрежной походкой чертовски уверенного в себе человека направился к яхте.

Она была пришвартована к пристани. Но трапа не было. Как забраться на борт, он не знал. Пришлось прибегнуть к помощи оружия. В конце концов, давно уже пора было применить его — обстановка того требовала.

Он выстрелил в воздух. И тут же из глубины яхты выбрался здоровенный детина. Лицо помято, под глазами круги. Видно, что на массу парень давил. Время-то — половина первого пополудни.

— Старший лейтенант милиции Цесарский! — громовым голосом возвестил Петр.

— Ну и че те надо, мент? — зевнул детина.

— Я тебе сейчас башку прострелю, придурок!

— Э-эй, ты чего! — озадаченно посмотрел на него яхтсмен.

— Я тебя сейчас за шкирку возьму да в каталажку, тогда будешь знать, чего!

— За что в каталажку?

— А за то, что человека убил!

— Какого человека?

— А вон! — Петр показал рукой в сторону, где находился труп.

— А чего там?

— Женщина мертвая!

— Не вижу ничего…

И в самом деле, труп отсюда не просматривался, прибрежные камни закрывали обзор места преступления…

— А я тебя сейчас носом туда ткну, увидишь!

— Э-э, а там что, в натуре жмур?.. Ну, в смысле, труп…

— Да!

— А кто?

— А это я у тебя хотел спросить!

— Да я в общем-то не в курсах… Мы тут спим, ничего не знаем…

— А я вас не слишком рано разбудил?

— Так, а времени сколько?

— А половина первого!

— Ни фига себе! — детина глянул на небо. — Ну да, солнце уже высоко… Так, а кого там убили?

— Убили?! Кто тебе сказал, что там кого-то убили?!

— Ну так если труп, то убили… Вы это, не путайте меня, не надо. А то я спросонья, да… И без адвоката, гы…

— Твой адвокат будет ждать тебя на параше!.. Яхта твоя?

— Нет, босса моего…

— И где твой босс?

— Так это, он у сестры ночует. Вон, в том доме! — парень показал в сторону домов. — Который посередине…

— И что он делает?

— Ну не знаю… Еще не звонил… Может, спит…

— Вы что, из леса все? Из спячки еще не вышли?

— Да нет, не из лесу… — поскреб щеку детина. — Но спали конкретно… Даже не знаю, может, это мне приснилось…

— Что приснилось?

— Да так, ничего…

— Я спрашиваю, что тебе приснилось?!!!

— А чего вы орете? Не надо на меня орать!..

Петр и рад был бы ворваться на яхту да порвать этого хама. Но без переходного мостика ему на борт не забраться… Да и хам сам может порвать его на части… Это даже хорошо, что нет переходного мостика…

— Я спрашиваю, а ты отвечай! — закричал он.

— Да пошел ты!

Детина снова зевнул и преспокойно повернулся к Петру спиной. И так же спокойно исчез из виду…