Июль
Это лето было холодным,
Но моя кровь еще холодней.
Нет причины быть просто знакомым,
Через арки закрытых дверей.
Во мне так же все беспристрастно,
Но внутри застрелился поэт.
Нет, я не Маяковский...
Ведь, он выстрадал больше лет.
Вокруг пустота и вьюга,
Но не та, что бывает зимой,
А солнца лучи июля,
Не дарят тот теплый покой.
Я вновь выбираю подарки,
И все так же гоню тебя прочь.
Этим летом не будет здесь жарко.
Ты — июля холодная ночь.
От неё на моем сердце появился ожог.
Моя самая дорогая и молчаливая грусть…
