Право на попытку

Виктор Трошнев

Существует ли на самом деле Чернобыльская Зона отчуждения или это плод больного воображения геймеров и фанатов книжной серии «S.T.A.L.K.E.R»? Как на эти вопросы ответят сталкеры, которые живут в Зоне?

Малыш

Дорога выдалась нелёгкая. Хотя, в Зоне лёгких дорог не бывает. Больше половины мешочка гаек использовал. Аномалий на пути оказалось прилично. А я ж уже говорил, что без проводника по Зоне не ходил ни разу. Страшно, это не то слово. Повезло ещё, что мутантов серьёзных не встретил. Как я понял, «Долг» за этим следил, повыбили всё, что можно.

Дважды попадались артефакты. «Медузу» около «трамплина» видел, и «Грави» рядом с «воронкой». Брать не стал по двум причинам. Во-первых, без контейнера их с собой носить, никакого антидота не хватит, а во-вторых, цена у них так себе, ниже среднего. В общем, здоровье дороже.

Потом нарвался на стаю бродячих собак. Повезло, что рядом оказалось толстое дерево. Я взобрался на нижний, толстый и очень удобный сук. Тупые твари кружили вокруг, позволяя их расстреливать. Последняя ускакала, поджимая раненую лапу. Всё бы ничего, отбился, да только «Макаров» мой опустел. Кончились патрончики. Они не бронебойные, собачки эти, но мечутся непредсказуемо, попробуй попади. Я на качество стрельбы никогда не жаловался, из сотни до девяносто восьми выбивал, да и по подвижным мишеням нормально бил. А эти вроде и не быстро бегают, но траекторию движения умудряются менять непосредственно в момент выстрела. Глаз-то у них нету, а чуйка развита. Или как они там ориентируются.

Потом, ломая кусты, на поляну выскочил кабан. Некрупный, но настырный. Не иначе, как на выстрелы и примчался. Хорошо, что я спуститься не успел. С налитыми кровью глазами, щетина дыбом, мутировавшая животина принялась нарезать круги вокруг моего дерева, периодически пытаясь на него запрыгнуть. И снова бесцельная трата боезапаса. Но выбора нет. Не оставаться же жить в воздухе. А кабан уходить явно не собирался. Едва его успокоил. С такими тварями самое эффективное оружие — 12 калибр. Причём, на таком расстоянии, практически в упор, неважно что. Хоть старый обрез, хоть МЦ 21—12. Не промажешь. Однако разрушительная сила ого-го. «АК» же пробивал зверя насквозь, но урона особого не приносил. А в голову постоянно попадал по касательной. Хотя, с таким количеством дырок, даже маленьких, и быстро регенерирующий мутант долго не протянет. Свалился наконец-то и кабан. Страшно всхрюкивая, он ещё долго дёргал задней ногой с обломанным куском копыта.

Я ещё немного посидел на дереве. Вдруг ещё кого принесёт. К счастью, не дождался.

Потом пошла полоса везения. Наткнулся на сильно объеденный труп сталкера, а скорее всего, бандита, судя по остаткам одёжки. Очень уж они специфично одеваются. Кроссовки, треники. Вместо бронежилета предпочитают кожаные куртки, с вшитыми металлическими пластинами. Идиотская, на мой взгляд, защита. Куртка такая из-за пластин становится неподъёмной. А от пуль спасает плохо. Попадание между ними и всё. Не жди меня, мамо, файного сыну. Но мне по барабану, сколько ему килограммов нравится на себе по Зоне таскать, не считая оружия и всего прочего. Разгрузки у него не было, зато в рюкзаке, который валялся рядом с трупом, обнаружились два полных магазина к «ПММ», а это, между прочим, двадцать четыре выстрела. И контейнер для артефактов у него при себе был. А в нём «Ночная звезда», «Золотая рыбка» и «Кровь Камня». Видно, неплохо кого-то грабанул. Вряд ли сам хабар поднял. Н-да. Это я, выходит, в мародеры подался? Но это Зона. Тут по-другому никак. А навар неплохой. Доберусь до «Долга», продам, можно будет и патронами затариться, и способ связаться с комроты поискать.

Из головы не шли погибшие парни. Чёрт! Чёрт! Чёрт! Я-то жив, а они… Командир называется. По сути, я не виноват. Если бы не уберёг, приказ неправильный отдал, не прикрыл, а тут… Но на душе было гадостно. Мишка, радист наш, через неделю домой собирался. Всё рассказывал, что у них весь сад сейчас в цвету. Петро, штатный пулемётчик, надеялся премию за эту командировку получить. Говорил, сестра замуж выходит, подарок хотел сделать. Их лица, одно за другим вставали перед глазами немым укором.

Так. А это что такое? Впереди показались бревенчатые полуразрушенные строения. Я сверился с ПДА. На карте ничего подобного нет. Постучал по дисплею, вдруг врёт. Часы же работать перестали. Да вроде нет, всё верно. Вижу карту, вижу своё положение на карте, а домиков этих нет. Может, поселение настолько незначительное, что его просто не нанесли? Да нет, не может быть. Тут, в Зоне, каждый ориентир важен, потому и составляют карту максимально подробно.

Интересно. Что же это за домишки? Я крадучись, местами присядью, а кое-где и ползком добрался до ближайшего строения. На первый взгляд, это был обыкновенный сруб, какие ставят в деревнях. Из щелей между брёвен клочками торчала… нет, не помню, как эта штука грязно-рыже-серая называются, знаю только, что ею щели затыкают. Я подобрался к окошку, рамы которого были раскрыты настежь. В одной из них даже сохранился кусочек стекла.

Вам когда-нибудь бывало страшно не от вида чего-то ужасного, не от безвыходности положения, не от…. Да не важно от чего, а просто от неожиданности?

Между лопаток упёрлось что-то твёрдое, и чей-то голос хрипло, почти шёпотом произнёс:

— Ласты в небо. И ме-е-едленно поворачивайся.

У меня каждый волосок на теле дыбом встал, и даже если бы я от страха захотел по-большому, клянусь, не смог бы. Если что, слушать-то я умею, но тут вообще ничего не услышал.

Распрямляясь, я поднял руки вверх и, стараясь не делать резких движений, повернулся. Передо мной стоял абсолютно лысый мужик в обычной камуфляжной куртке и с обрезом двустволки в руках. Он был удивительно лопоух, защитная маска висела на шее, и, как я заметил, мочка левого уха была раздвоена. Походило на старый шрам. Мужик был одет в штаны грязно-серого цвета, на ногах сапоги почти до колен.

— Ты кто? — мужик двинул в мою сторону стволами и отступил на пару шагов.

В принципе, обезоружить его и скрутить было делом минуты. Но я не знал, один ли он здесь, да и вообще, надо было бы выведать побольше.

— Человек. В Зоне это немало. — Я ухмыльнулся. — А ты?

— Сюда как попал? — мужик не обратил внимания на мой вопрос.

Я пытался уловить какое-нибудь движение, почувствовать присутствие ещё кого-то. Безуспешно. Но меня отпустило. Ситуация под контролем. А так-то сначала реально сильно меня мужик напугал. У нас как-то был случай, подшутили над спящим сержантом. Просто крикнули в ухо. А он взял и поседел. Мгновенно.

— Сюда, куда? В деревню эту твою? — я двинул рукой в сторону домов, мужик на мой жест ещё выше приподнял стволы.

— В деревню, в деревню. Сюда не заходит никто, а ты вот свалился, как снег на голову. — Мужик, не опуская обреза, почесал ухо плечом.

— Почему не заходят? — я попытался взглянуть на бревенчатые постройки.

— А потому что молва нехорошая про это место идёт. Говорят, тута кровососов видимо-невидимо. — Мужик ухмыльнулся и снова почесал ухо плечом.

— Ну, пока-то, в основном, невидимо. А ты кто? — Я держал руки полусогнутыми и прикидывал расстояние до визави.

— Я Колобок. Так кличут. Живу я здеся. А кровососы, действительно, пошаливают. Да только я уже научился с ними обращаться. — Колобок снова ухмыльнулся. — Ты, мужик, лучше расскажи, сам-то кто, и чего тута делаешь?

— Сталкер я. Обычный сталкер. Только в Зону попал. Руки-то можно опустить? — Я переступил с ноги на ногу.

— Ну, опусти. Только не балуй. Пошли ко мне, чаем угощу. Вижу, что не бандос какой. — Колобок опустил обрез. — Чай будешь? Ну, или кофеём могу угостить. Только немного его осталось. И сахара нет, не обессудь. — Он двинулся в обход дома. — Тута осторожнее надо быть. Вона видишь, листочки кружатся, а вона марево над землёй? Ко мне вход — аккурат между двух аномалий. Ну, и растяжечку ставлю, на всякий пожарный, когда домой возвращаюсь. — Колобок вёл меня к гаражу. — Здеся кессон под гаражом. И дверь удобная, запирается. Вот я себе жилище и оборудовал. Земли ещё сверху насыпал, никакой Выброс не страшен.

Убежище у лысого сталкера, и в правду, вышло на славу. И под землёй, и стены заэкранированы, и, как выяснилось, о нём никто не знал. Только небольшое жильё вышло, но ему одному хватило. Я, шагая след-в-след, спустился за Колобком вниз. Отличное, скажу, место. Здесь мы и расположились.

Доска, положенная на две стопки кирпичей, заменяла лавку. Весело потрескивал огонёк спиртовки, на стенах подземного жилища отплясывали тени. Мы сидели с Колобком бок о бок и трапезничали. Не соврал он. Действительно угостил кофе. Мне в аккурат на кружку хватило. Хозяин подземного жилища пил чай. Пил как-то по-стариковски, по-деревенски, что ли. Наливал немного из кружки в треснувшее блюдце и шумно втягивал кипяток вместе с воздухом. Я внёс свой вклад в виде плитки шоколада с изюмом и орехами. Мы поломали её на маленькие кусочки, и с удовольствием грызли вприкуску. Колобок с чаем, я с кофе. В Зоне это был Десерт с большой буквы. Приятная добавка к еде. Перекус-то без изысков. Я угостил его армейской тушёнкой и галетами, он меня консервированной гречкой и высохшим почти до состояния сухаря куском сырокопчёной колбасы. Ну, и без естественного антидота не обошлось. С моей стороны — початая фляжка со спиртом. С его — бутыль с мутной жидкостью, как выяснилось позже, с тем, на что это и было похоже — самогоном.

Обстановка этакая сюрреалистическая. Через полчасика Колобка, видимо торкнуло, и его монолог был нескончаемым.

— Я его сам делаю, ты попробуй, — тоном дегустатора разглагольствовал сталкер, разливая жидкость. — Нашёл тута в развалинах скороварку, ну, кастрюли такие раньше были, так её почти и переделывать не пришлось. Готовый аппарат. Змеевик только приспособил. Я не поленился, у меня змеевик деревянный. Он всю гадость впитывает, потому и напиток получается, хоть и мутный, но без запаха. — Колобок нюхнул из своей кружки. — Да ты понюхай. Чистоган! Никаких сивушных масел, или чего там обычно в самогоне воняет? — Он помолчал. — Батю, покойничка вспомнил. Он самогон из медовухи делал. Ты медовуху когда-нибудь пробовал? — Поддатый сталкер спрашивал, но не нуждался в ответах. — Медовуха сама по себе убойный напиток. На вкус квас квасом, только послаще. А вот выпей стакан, и ноги отнимаются. Главное, голова чистая, трезвая, а ноги не идут. А теперь представь, — Он поднял указательный палец. — Вот это ещё и перегнать. Ха! Да минимум градусов семьдесят — восемьдесят получается. Вот у меня знакомые, кто не может спирт неразбавленным пить, так они и самогонку батину не могли. Убойный напиток.

Время пробежало незаметно. Я, конечно, не вчера родился, но впитывал любую информацию, которой со мной делился Колобок. А он, как выяснилось, отсюда родом. То есть, живёт в Зоне с момента её появления. Таких здесь считают легендами. Правда, врать не буду, не слышал я легенд про сталкера Колобка. Про Стрелка, Доктора, Семецкого и многих других — да. А про него — нет. Но он, как выяснилось, и не совсем сталкер. Просто живёт здесь и выживает, как умеет. Деревенька же оказалась странной. После каждого выброса она перемещалась. Ненамного, километров на пять то туда, то сюда. Но на карте её не было. Какой смысл движущиеся объекты наносить? Вот такая вот необычная пространственная аномалия. «Кому надо, тот найдёт», — заявил Колобок, объясняя про свой населённый пункт.

До того, как лысый собеседник отправился на боковую, я узнал много интересного. Артефакты он не собирал. Жил за счёт кровососов. Этих порождений Зоны в деревеньке действительно было немало. Но появлялись они с предсказуемой периодичностью. За два-три дня до Выброса. Так он что придумал. Вырезал в стене гаража бойницу. Дверь на засов. И сидит, как охотник на номере. Кровососы же не всегда в режиме «стелс». Они очень даже видимые, пока нападать не собираются. Было дело, я как-то трёх штук с СВД положил. Мы тогда на задании в районе Тёмной долины были. Так мутанты просто не успели понять, что происходит. А поскольку меня не видели, то и в режим невидимости не переходили. Вот я их и перестрелял. Как в тире.

Так вот, оказалось Колобок в патроны вместо картечи гвоздики рубит, убойный от них эффект получается. Сидит в гараже и выцеливает. Говорит, с одного выстрела трудно мутанта свалить, а вот если дуплетом в голову, очень даже эффективно. Тут, главное, щупальца не повредить. А щупальца сбывает через знакомого сталкера на Янтарь, где учёные стоят базой.

— Я тебе завтра подробно обскажу. За них знаешь, какие деньги дают? Никакие артефакты не нужны. — Лысый охотник на кровососов, пошатываясь, направился к лежанке в углу. — Ты вона там можешь кости кинуть, — он мотнул головой в сторону грязного матраса. — Это у меня гостевая комната, хе-хе. — Колобок рухнул на лежанку со звуком падающего мешка с картошкой. — Всё завтра. Если захочешь продать щупальца кровососа, я тебя с Шутником познакомлю. — Из угла донеся богатырский храп.

— С Шутником?!! — Я уже был на ногах. — Колобок! — Я тряс сталкера за плечо. — Колобок! Проснись! — Безуспешно. Лысый охотник на кровососов спал без задних ног. А ещё говорят, что сталкеры в Зоне спят вполглаза и всегда начеку. Уверен был Колобок в надёжности своего убежища, вот и спал спокойно.

Попозже и я увалился на боковую. Но голова отказывалась отключиться. Поэтому провалялся без сна почти до утра.

А утром, наспех попрощавшись с радушным хозяином и клятвенно пообещав заглянуть в гости, как только получится, я отправился к своей цели.

Тем более, что до неё уже было недалеко. Но устал я так, будто всю ночь разгружал вагоны. Под утро пошёл дождь, и прекращаться, явно не собирался. Свинцовое небо давило. Тучи. И никакого просвета. Раскатов грома не было слышно, но зарницы сверкали не переставая. Грязь, слякоть. Вода и сверху, и, такое ощущение, снизу.

Если бы в Зоне была профессия синоптик, я бы точно на такую работу устроился. Предсказать дождь здесь — плёвое дело. Сказать, что в Зоне идёт дождь, значит, ничего не сказать. Единственный плюс такой погоды, аномалии лучше видны. Хотя, есть тут Синоптик. Говорят, легенда Зоны. Только он не дождь, он выбросы предсказывает. И оповещает всех через местную сеть. Видел его кто-нибудь или нет — неизвестно. Легенда, как Семецкий. Но с выбросами никогда не ошибается.

Берцы или, как говорил наш прапор Панасюк, ботинки с высокими берцами, размокли, облипли грязью и стали совсем неподъёмными. Собственно, больше всего было жалко броник и берцы. После прогулки по такой погоде, обувь можно было похоронить с почестями. Был ещё вариант — промыть, просушить и подождать, что получится. Да только, сдаётся мне, этот вариант, совсем не вариант. В том смысле, что ботинки просто встали бы колом, и их не то что носить никто бы не рискнул, их бы и ремонтировать ни один сапожник не взялся.

А бронежилет после взрыва вертолёта и утренней схватки с кровососом пришёл в полную негодность. Эта гадина возникла практически из ниоткуда. Передо мной мелькнула страшная морда со щупальцами вокруг пасти и исчезла. Я начал стрелять. Помог дождь. Полной невидимости кровососу, к моему счастью, достичь не удалось. Капли воды, пусть и неявно, обозначали, где он находится. Вот только передвигался гад намного быстрее, чем я успевал реагировать. Рожок опустел и практически одновременно я получил в корпус удар такой силы, что на несколько секунд забыл, как дышать. Но движения отработаны до автоматизма. Переворачиваю спаренный магазин, затвор, и снова стреляю. Добивал уже из «Узи».

Итого. В плюсе: тварь я завалил. Обзавёлся дорогостоящими щупальцами мутанта. В минусе: патроны закончились и к «Калашу», и к пистолету-пулемёту. Из оружия остались только «ПМ» и нож, а до базы «Долга» ещё надо добраться. Задачка. А, ну и бронежилет пришлось выбросить. Разорвала гадина все липучки в хлам. Пластины через прорехи почти выпадывали. Восстановлению не подлежит. Не тащить же листы. Как выяснилось, зря. Починить бы мне его починили, я думаю, а вот заменить бронежилет оказалось сложновато.

Потом опять попались собаки, на которых ушли бандитские обоймы к Макарову.

И берцы! Жалко берцы. Размер сорок четыре, не хухуры-мухры. Где я такие в Зоне достану? В общем, вариант остаться не только без защиты, но ещё и босиком. Весело. Теперь понятно, почему сталкеры всё заработанное тратят на оружие, да снаряжение, если после каждого выхода в таком виде возвращаются.

И не укладывающаяся в голове мысль. Баба. Девка. Шутник — сталкер женского пола.