В день черной звезды. Сборник стихов

Виктор Николаевич Рубцов, 2003

Виктор Рубцов по профессии журналист. Автор стихов и рассказов, которые публиковались в журналах «Молодая гвардия» «Простор», «Кодры», "Московский вестник", "Русская жизнь", "Молоко", альманахе «Поэзия», ежегоднике "Побережье" (США) и других центральных и республиканских изданиях. Он автор книг стихов «Эхо тишины», «Услада», коллективного сборника «Утреннее эхо». В настоящий сборник включены избранные стихи разных лет, показывающие его отношение к жизни в прошлом и настоящем.

Июльский полдень

* * *

Золотые клавиши калитки

На закате дня переберу.

И с блаженством выползшей улитки

Каждой клеткой света наберу.

Наберу тепла, благоуханья

Кашки и ромашек на лугу.

И акаций пряное дыханье-

Эликсир — вдохну, и жить смогу.

Жить смогу, как эти медуницы,

За добро добром благодаря

Свет небес и чистые криницы,

Воздух из живого янтаря.

Тишина

Весь город навалился на меня

Своим густым, своим тяжелым шумом…

Но раскололось небо звонким громом,

Как исцеленьем суетного дня.

И город оглушила тишина

Блаженства и минутного покоя…

Я невзначай провел по ней рукою,

И удивился: как она нежна,

Как схожа с человеческой душою!

Июльский полдень

Утопились тени от жары.

В обмороке пышные отавы,

Наконец, согрелись у горы

Ног больных усталые суставы.

Сотни лет они стоят в воде,

Судорогой вывернуло пальцы,

Как в тяжелом, яростном труде —

Держат гору вечные страдальцы.

А вблизи благоухает лес,

Шмель гудит, и квакают лягушки….

А за Волгой — потерявший вес

Зыбкий берег,

смутный зов кукушки.

* * *

Смотрю на мир в окошко тамбура.

Остыло небо надо мной.

Луна — расплющенная камбала —

Во тьме блеснула чешуей,

Хвостом махнула и — за облако…

И с нею скрылась от меня,

В ночи растаяла без отзвука

Тревога прожитого дня.

Четверостишия

Опять пошли волнения и споры —

Словами стали что — то городить,

А научиться бы молчать, как горы…

Или душой, как горы, говорить.

* * *

Седые башни умирают стоя,

Не наклонив в печали головы,

Познав всей жизнью тайный смысл покоя,

Спокойные и гордые, как львы.

* * *

Поймалась ночь на переметы трав.

И онемела, напряглась от боли,

Как хитрый лещ, что долго был лукав,

Но очутился вдруг в садке неволи.

Галактики блистает чешуя.

И плащ ее чуть — чуть колышет ветер,

Как будто речки легкая струя

Играет в лунном, невесомом свете…

И, кажется, что в мире есть покой,

Но тишина обманчива, как воды,

Под теплою, неопытной рукой,

Забывшей про речные переметы.

В непогоду

Снова штормы плюют на план.

И клянут рыбаки погоду.

Хмурой глыбою — капитан,

Им придумывает работу,

И спасает от злой тоски.

Пробурчит сквозь усы: «Не кисни!

Будет вам и печень трески,

Будет слава еще при жизни»…

И бодрится морской народ

На качелях трехдневной качки…

И словечки морские рот

Пережевывает, как жвачку.

* * *

Я море чувствую в себе.

Оно спокойно, величаво.

Но вот под ветром слов — курчаво,

И катит скрутки волн к тебе,

Слегка волнуясь и резвясь.

Они щекочут плоть и душу…

Но грянет шторм, и бьют о сушу

С размаху, разрушая связь…

Но ты прекрасный мореход,

Уйдешь в простор, покинешь пристань,

И буду трижды я расхристан,

Пока вернется теплоход

Моей судьбы, твоей забавы…

Надолго ль в берегах души

Уймется шторм?.. Ты не спеши

Сказать, что оба мы не правы…

Я море чувствую в себе.

Оно принадлежит тебе!

Но не шути с открытым морем,

Все может обернуться горем.

Дождь на привокзальной площади

Косой, назойливый, нахальный,

Юродивый осенний дождь

Лбом бился в сумрак привокзальный

И жаждал власти, словно вождь,

Во всей томившейся округе,

Все отрицая, но круша

Лишь нежность тишины, в недуге…

Бессильный, с крыш сползал, шурша…

Его топтали башмаками,

Давили шинами колёс,

И он с разбитыми боками

Уже стонал, как жалкий пёс.

Он всхлипывал в вонючей луже,

Как потерявший веру Лир,

И сдавливался тьмой всё уже

В его зрачках жестокий мир.

Дождь умирал, не понимая

Зачем прожил короткий век.

И лишь тоска в глазах немая

Шептала: он как человек…

мимо мчались по дороге,

Горя огнями, поезда…

Но дождь, поджав под брюхо ноги,

Глядел в ничто, и в никуда…

* * *

Дунул ветер, задрожали стёкла.

День дохнул внезапною грозой.

Дождь упал, и вмиг земля промокла,

Но смеялась гибкою лозой,

Ликовала листьями черешни,

Запалённой славила травой,

Желторотым выводком скворечни —

Мир земной и мир над головой,

Что сходил на землю небесами,

Наполняя соком жизни грудь,

Громыхая мирно над лесами,

Плечи не сумевшими согнуть…

Разрывая тучи над полями,

Топоча по крышам жестяным

То ли ливня злыми журавлями,

То ли засух страхом костяным…

Всё смешалось в грохоте и пляске

Ливня, света, листьев и травы,

Словно в грешной, но прекрасной связке

Вод, земель и неба синевы.

Посвящение китайскому отшельнику

Душа, как царство Гугия, пуста,

Покинута друзьями и врагами,

И нет к ней рукотворного моста

Над бурей жизни и её кругами.

Всё возвратится на круги своя?

Не всё — пусть уверяют оптимисты.

Пуста душа холодная твоя,

И все пути к ней тайные тернисты.

Вселенский ветер и вселенский гул

В святилище, покинутом до срока…

Не ветра — одиночества разгул

Над жаркою клоакою Востока.

Лишь ты один вдыхаешь в небесах

Холодный воздух полной, сильной грудью,

И взвешиваешь, словно на весах,

На двух ладонях — ложь с тяжёлой сутью.

Эстрада и художник

Всё вращается в мире по кругу

Иль вокруг своей вечной оси…

По орбите приблизилась к другу

И прошла, чтоб пожить… в Сан — Суси.

Между нами — эпохи и вечность,

Притяженье, вращенье орбит,

Между нами сама бесконечность —

По любви безответной скорбит.

Вдохновенная кисть Рафаэля

Дивный образ на холст нанесла,

Поселила в нём искорку Эля*,

Волшебства… и до нас донесла…

Часть души, что великий художник

В лик мадонны божественной влил,

Как влюблённый в тот образ безбожник,

Будто Бог его благословил,

Но оставил чужими орбиты

Для плывущих во мраке планет,

С коих яркие светят сорбиты,

Только толку от света их нет…

Проплывают по вечному кругу,

Будто цепью прибиты к оси,

Не приблизятся больше друг к другу —

Он, она и её Сан — Суси…

Всё вращается в мире по кругу,

И сгорает, как звёзды, дотла,

Одиночества ходят по кругу,

А порой — от угла до угла…

Кто лишится привычной орбиты,

Тот погибнет в пучине страстей…

Вот и светят во мраке сорбиты,

Нас просвечивая до костей…

Он сорвётся с проклятой орбиты

И, как смертный, падёт до греха.

И погаснут во взгляде сорбиты,

Ночь постелит безумцам меха…

Пред вратами горячего ада,

На глазах самого Сатаны…

Ты такая же точно, эстрада, —

Грех под тканью святой сутаны.

Ты такая же точно, эстрада, —

Наша жизнь не на нашем пиру,

Даришь радости прямо у ада

И с сумою идёшь по миру…

Всё вращается в мире по кругу,

Всё сгорает, как звёзды, дотла.

Одиночества ходят по кругу,

А порой от угла до угла.

* Эль — волшебник, не путать с напитком, хотя тоже близко.

Наш огонек

Со всем, что Господь мне вложил

В мою беспокойную душу,

Я мучился, верил и жил,

Из Ада вернувшись на сушу.

А верил я только в любовь,

Всерьёз помышляя о счастье,

Не раз обжигался, но вновь

Мечтал о любви и участье.

Мечтал о красивой поре,

С зелёной весеннею веткой

И чистой росой на коре,

Светящейся каждою клеткой,

Наполненной влагой живой,

Наполненной жизнью и соком,

Без боли ещё ножевой,

Резнувшей меня, словно током…

Бывают счастливые дни

Под небом прозрачным и вечным,

В кругу хлопотливой родни,

Под светом любви бесконечным…

Но есть и иные деньки —

С мучительной болью и раной,

Суровой петлёю пеньки

И с пущенной кровью и праной…

Всё надо достойно пройти —

Спокойные дни и невзгоды,

Чтоб в них своё имя найти,

Хотя бы на малые годы.

Про вечность — безумцам мечтать,

Про славу вздыхать сумасшедшим,

А нам бы, хоть честными стать

Пред будущим или прошедшим…

И перед самими собой,

В достоинство высшее веря,

Шагая по жизни с сумой,

Но, шкур не сдирая со зверя,

Друг друга в делах не давя,

В ночи не воруя удачу,

Мгновений судьбы не ловя

И радости ложной в придачу.

Пройти бы дорогой своей —

Нам данной природой и Богом,

Оставив лишь радость на ней

И свет, как за отчим порогом!

Он долго светил нам в пути,

И нас согревал в лихолетья,

Чтоб честно сумели пройти…

И честь сохранить на столетья…

Засветит и наш огонёк

Потомкам в суровую пору

В их трудную ночь иль денёк,

И выведет, выведет в гору…

Душа и природа

Бывают дни, когда душа

Изнемогает без природы,

Как будто благодати роды…

Ждёт, не дождётся.

Хороша

В такие дни и хмари скука,

И шалость ветра в лозняке,

Где каждый лист на сквозняке

Вдруг обретает силу звука.

Звучит оркестром весь лозняк,

И листьев золотые ноты

Как будто просятся в блокноты,

И с ними вместе — весь сквозняк…

Но ждёт особого душа

Великолепья от природы.

Вот брызнет солнце, вспыхнут воды!..

Как будто кубок осушив,

И сразу чувствуешь, что жив.

Изнемогая от блаженства,

Душа познает благодать

И всё стремится ей отдать

Навек в минуту совершенства.

Какая огненная связь

Души, создателя, природы!

То счастья медленные роды,

То стонет жизнь в тебе, борясь,

Как свет, с холодной, жуткой тьмой

Над окровавленной равниной,

Как голубь — в ярости орлиной,

Когда орёл уж мыслит — мой!..

И поднимает алчный клюв

Над ангельским великолепьем,

Птах вырывается отрепьем…

И в камень ударяет клюв.

Тот отзвук слышен в небесах,

Как будто раскололись тучи

От света музыки могучей,

И жизнь со смертью на весах.

Но перевешивает свет, На чашу жизни опустившись,

И в сердце радостью вместившись,

Душе дарует божий свет.

С небес нисходит благодать

На лоно девственной природы.

Нежнее скальные породы…

И чувств земных не передать!

Осень

Осень.

Осы

Над кипящим мустом.

Просинь,

Росы,

Травы с хрустом.

Свет и свежесть

Над равниной вольной…

Отчего же сердцу

Молодому

Больно?

Может, это сила

Смертная скопилась,

Кровью,

Словно мустом,

В сердце заварилась?

Иль не поместилось

В сердце

Всё раздолье,

Потому и бьётся

Виновато,

С болью?..

Осень,

Осы,

Накипь муста…

Просинь,

Росы. В сердце густо!

* * *

Металл автобусов дышал устало зноем,

Припоминая «роддома-мартены»,

Гудрон расплавленный заполнил черным гноем

Сосуды улиц и пополз на стены,

Задушенные пылью коммунхоза.

А мы с поэтом, подобрев от пива,

Вслух размышляли: что дороже — роза —

В стихах Есенина — или простая ива?

А рядом с нами задыхались розы, —

Замученные пленницы прогресса,

И лицемерно — виноваты козы —

О смерти ивы заявляла пресса.

Вечерка, растянувшись на скамейке,

Внушала мысль со страстью экстрасенса:

На экологию потрачены копейки

И потому в казне души ни пенса.

Вот это ближе к истине, наверно,

На нравственности экономим средства,

И потому, как в урне, в сердце скверно

На улицах скупого самоедства.

Каннибализм двадцатого столетья

Одет в благопристойные одежды,

И получая шанс на долголетье…

Лишает город призрачной надежды

На то, что пыль исчезнет, как угроза…

И улицы отчистятся от гноя…

А в чистых душах, расцветая, роза

Не задохнется в августе от зноя.

Останется в стихах и песнях ива —

Не символом прошедших поколений,

Не отголоском грустного мотива,

А сенью для любви и вдохновений.

Высмеивает критика-служанка

В стихах поэтов ивы, звезды, розы…

Но жить без них не может горожанка —

Поэзия, глядящая сквозь слезы…

«Утро туманное, утро седое…»

В густом, молчаливом тумане

Забылась родная земля,

Как женщина в легкой нирване,

В спасающем душу обмане,

Губами едва шевеля.

Едва поднимаясь со вздохом

Молочною грудью полей

Над сумрачным, путаным лохом,

И телом, согретым под мохом,

Касаясь корней тополей,

Касаясь невидимой сути,

Начала зеленых начал,

Как вспышки в таинственной мути,

Как легкости в тяжести ртути,

Как крика, который молчал,

И вот прорывается к слуху

Из тяжкого гнета тенет,

Подобный могучему духу,

Но слышный не каждому уху.

И веришь, — забвения нет.

Пока в молчаливом тумане

Живая вздыхает земля,

Ты — крылья спаливший в обмане, —

Спасаешься в легкой нирване,

На милые глядя поля.

Современные города и души

Фиолетовые ленты равнодушья —

Улицы, проспекты городов,

Смогом, толпами доводят до удушья,

Вырванными легкими садов

Слабонервных бьют под самый дых,

Чуткость прячут заживо в бетоне

Мекки и Раввены молодых

Проституток и воров в законе.

Душные хранилища любви,

Веры и надежды — книготеки,

СПИДа вакханалия в крови,

АнтиСПИДа дефицит в аптеке.

Замурованные кельи нас калек,

Жалких жизней-наказаний сроки…

Стыд перед потомками навек?

Или мзда за горькие уроки?

Все сочтут и вычтут города…

Счет души компьютерной измерен!

Ну, а настоящей — никогда,

Ей — босой и сельской — буду верен.