Пролог
Я помню, как впервые увидел свет — хотя свет, скорее всего, видел меня. Мастер, вырезавший меня из куска бирюзы и золота, был неумел, но у него не было выбора. Его руки дрожали, и каждый удар инструмента отдавался в моей сердцевине, как предсмертный крик. Но я знал — я был создан не для красоты, а для силы. Я был ключом. Или замком. Или тем, что ждёт, когда люди сделают свой выбор.
Я — вечен. Люди приходят и уходят, но их страхи остаются со мной. Я не злой и не добрый. Я просто наблюдаю. Каждый раз, когда новая рука касается меня, я чувствую, как всё повторяется снова и снова. Никто не учится. Никто не понимает. Но я вижу. Я всегда вижу.
И когда новые люди придут, чтобы снова разбудить то, что должно спать, я буду готов. Ведь я — часть этого мира, но в то же время вне его. Я — история, которую никто не хочет рассказывать, но все хотят услышать.