Шкатулка

Виктор Жданов

Он все так же ходит по земле и помогает разным людям. Человек без имени, без прошлого, со шкатулкой в левой руке. Человек, который живет настоящим и не думает о будущем. Человек, который делает настоящее добрее, радостнее, лучше.

3

Он зашел в парк. Нет, не в облагороженный и современный парк, который ярко освещается светильниками и исчерчен вдоль и поперек пешеходными дорожками со стоящими через каждые десять метров скамейками и урнами. Нет, в этом была лишь одна заасфальтированная дорога, потрескавшаяся во многих местах и протянувшаяся через всю территорию парка. Летом по ней лихо гоняли на машинах и мотоциклах, а зимой прокладывали трассу для лыжников. Под кронами хвойных деревьев любители активного отдыха могли здесь свободно побегать или покататься на велосипеде, потренироваться на уличных тренажерах или же просто не спеша прогуляться по так называемой «тропе здоровья». Это был скорее и не парк, а спорткомплекс, здание которого приютилось у хоккейной коробки примерно в центре всей территории. Но, несмотря на это различие, он (парк или спорткомплекс) нравился очень многим жителям.

Он шел по одной из уходящих вглубь парка тропинок, глотая чистый воздух. Да, да, именно глотая, таким он был прохладным из-за близости пруда, чистым, приправленным запахом хвойных деревьев, растущих вокруг. А еще солнце, которое прогрело этот воздух сверху донизу, но не слишком сильно, чтобы только подогреть эту необыкновенную еду, а не спалить ее.

Если сойти с главной дороги и чуть углубиться в лесную поросль, то шанс встретиться с другими посетителями парка становился практически минимальным. Этому обстоятельству он был только рад. А еще ему нравилось здесь потому, что он мог развести костер. А он любил огонь, хотя очень странным образом. Больше всего он любил УБИВАТЬ ОГОНЬ. Растаптывать его, превращать в ничто, раскидывать все головешки в стороны и с ненавистью втаптывать их в землю, чтобы не было видно даже слабого дыма, пробивающегося из-под земли. Вот что он любил делать с огнем. Одновременно он боялся, ненавидел и восхищался огнем, его силой и быстротой, его обжигающим дыханием и неуемным голодом, красотой и хитростью. Сегодня он снова все это увидит.

Он сошел с тропинки и направился к хорошо известному ему месту неподалеку. Там он сможет разжечь костер, не опасаясь того, что загорится весь парк. А если такое случится, то он просто умрет от ужаса, который им завладеет при одном только виде горящих вокруг него деревьев. По пути он собирал разбросанные на земле ветки.

Уже через 15 минут огонь с жадностью пожирал сложенные им дрова. Он сидел рядом, с восхищением глядя на языки пламени, затеявшими красочный танец в костре. Он был так поглощен своим занятием, что паренек, внезапно оказавшийся напротив, едва не заставил его вскочить с криком от неожиданности. Он с трудом подавил в себе этот секундный порыв и теперь с интересом разглядывал незнакомца. Тот же продолжал стоять и сдержанно улыбаться.

Наконец, незваный гость заговорил: «Привет, я Игорь. Я тут мимо проходил, увидел тебя и решил подойти, познакомиться».

Парень у костра все так же сидел и удивленно разглядывал нового знакомого.

— Как тебя зовут? — задал вопрос Игорь.

Какое-то странное чувство, подсвеченное бликами огня, мелькнуло в его глазах. Это был и испуг, и удивление, словно он не знал своего имени, и ненависть, и затаившаяся где-то глубоко внутри боль.

Он задумчиво проговорил: «Ну, пускай моим именем будет Сергей».

Игорь удивленно взглянул на него: «Почему пускай?! Это ненастоящее твое имя? Это что, псевдоним?».

— Ну да, псевдоним, — ответил «Сергей», хотя не до конца понимал значение этого слова.

Игорь присел у костра, подкурил сигарету от потерявшего свой дом уголька и закинул его к собратьям. Задумчиво посмотрел на «Сергея».

— Как же тебя зовут на самом деле?

— Я Сергей. Сегодня.

— А завтра?

— Завтра я буду, как и ты, Игорем.

Совершенно сбитый с толка Игорь продолжал курить. А «будущий Игорь» не спеша ворошил палкой в пасти костра, недовольно фыркающего и ворчащего в ответ. Тут Игорь скользнул взглядом немного в сторону от левой ноги «сегодняшнего Сергея» и заметил чуть поблескивающую из темноты шкатулку.

— Зачем тебе здесь шкатулка?

— Она всегда со мной.

— Для чего?

— В ней память.

Минуту, может две, три, четыре… словом, какой-то неизвестный и неотмеченный промежуток времени они оба хранили молчание. Слышно было только довольное урчание огня, устроившего пир в костре. Наконец, Игорь медленно проговорил: «Какая память? Могу я… посмотреть? Если ты, конечно, не против».

«Сергей» пристально смотрел на Игоря несколько минут, словно тщательно обдумывая его предложение. Наконец, он негромко ответил: «Хорошо», — и протянул шкатулку.

Игорь взял ее и достал первый предмет.

Паспорт, обожженный и почерневший по краям.

— Это твой паспорт?

— Да, мой.

Игорь раскрыл паспорт и уже собирался прочитать настоящее имя своего нового знакомого, но тот внезапно дернулся всем телом вперед, упал на четвереньки и завыл, залаял, как побитая собака, захлебываясь душившим его страхом и злостью: «Молчи… не надо… не хочу…».

Игорь так и застыл на месте, словно превратившись в статую, а «Сергей» продолжал выдавливать из себя слова, казалось, что сами звуки причиняют ему ужасную боль, словно через его горло и рот проходят острые обломки стекла: «Больно… не надо… хочу забыть…». Игорь медленно закрыл паспорт и положил его рядом со шкатулкой.

— Хорошо, хорошо… успокойся. Я не стану читать твое имя, — как можно спокойней проговорил Игорь.

«Сергей» медленно попятился назад и снова сел у костра. Было тихо несколько минут.

— Ты в порядке? — спросил Игорь осторожно.

Его собеседник напротив молча кивнул в ответ.

Конец ознакомительного фрагмента.