Шкатулка

Виктор Жданов

Он все так же ходит по земле и помогает разным людям. Человек без имени, без прошлого, со шкатулкой в левой руке. Человек, который живет настоящим и не думает о будущем. Человек, который делает настоящее добрее, радостнее, лучше.

© Виктор Жданов, 2022

ISBN 978-5-0056-0161-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ШКАТУЛКА

1

Он был один. Нет, не в том смысле, что в данный временной промежуток он находился почти в пустой комнате, лишенной каких бы то ни было предметов мебели, за исключением небольшого стола, стула и убогой кровати в углу, в совершенном одиночестве. Он был один, не имея родственников, друзей, знакомых, даже какого-то живого существа рядом с собой: кошки, собаки, птицы в клетке, рыбки в аквариуме. И ни мышей, ни тараканов, даже крошечных паучков не было в его крошечной комнате. Словно бы пространство вокруг него стало зоной отчуждения и смерти для всего живого.

Он сел за стол. Нет, не за стол из какого-то ценного красного или орехового дерева. Нет, за обычный деревянный стол непонятного происхождения — расшатанный, покосившийся, с облупившейся на ножках краской, чудом не разваливающийся под тяжестью его рук. Стул под ним жалобно, словно собака, заскулил и качнулся в правую сторону. Наверное, очень скоро угол его отклонения от нормального положения окажется критическим, и он развалится на мелкие деревяшки. Пока же стул стонал, скрипел, кряхтел, но каким-то чудом сохранял равновесие.

Он выложил на стол свой обед. Нет, он не выложил кусок мяса, приправленный разными специями, прожаренный на медленном огне и украшенный листьями салата или пучком зелени, усыпанный укропом и шпинатом. Он не выложил запеченную в духовке курицу, предварительно натертую специями, лимоном и горчицей. Он не выложил на стол ни сыра, ни колбасы, ни фруктов, не поставил тарелку с каким-то привычным блюдом домашней кухни. Его невзрачный обед был сегодня таким: несколько сваренных картофелин, немного черного хлеба, огурец среднего размера, половина шоколадной плитки, соль в спичечном коробке. Все это он предполагал запить водой.

В центре стола он разместил еще дымящуюся картошку, затем аккуратно, даже с какой-то нежностью и робостью разрезал хлеб на небольшие куски, посолил их и положил слева от своего основного блюда. Затем нарезал огурец колечками, так же, как и хлеб, посолил каждое из них и сложил две маленькие горки справа, одно колечко на другое. Чуть выше кусочков хлеба и двух башенок из огурца он положил на столе кусочки шоколада, служившие ему десертом. Идеально! Теперь это был не просто обед как способ утолить голод. Нет, весь процесс приобрел некий скрытый смысл, известный лишь ему.

Несколько минут он смотрел на свой обед, как если бы художник смотрел на только что законченную им картину. А затем он стал уничтожать свой «шедевр». Обедал он молча, спокойно и невозмутимо, даже можно сказать с достоинством какого-нибудь графа на званом обеде у королевы.

Расправившись со всеми продуктами, он еще минуту смотрел на ставший теперь пустым стол. Затем взял коробок с солью и убрал его в карман куртки. Одновременно с этим он положил на стол руку, локоть на самый край, а ладонь чуть выше возле левого края. Затем одним резким, стремительным движением он провел по поверхности стола, избавляя его тем самым от остатков недавнего обеда.

Он поднялся со стула, отозвавшегося на это действие скрипом облегчения, и подошел к месту своего сна, — стоявшей в углу кровати, на которой сверху были разбросаны одеяло, подушка и шкатулка. Да, именно шкатулка — его главное сокровище. Она была для него самым важным предметом и, по сути, единственным.

Он взял шкатулку в левую руку и направился к выходу. Медленно, никуда не торопясь. На пороге остановился, оглянулся назад. Еще несколько минут он так и стоял, глядя назад, но его глаза не видели комнату. В них была пустота. А вскоре он ушел.