В захолустье моём пасторальном…

Виктор Валерьевич Глущенко, 2019

Уважаемый читатель! Ты держишь в руках первую книгу стихов самобытного русского поэта, который по праву может называться «Поэтом русской Деревни». Он родился, вырос и живёт в небольшом селении под Калугой. И если отлучался из него ненадолго, то только для того, чтобы получить высшее образование. Он юрист по дипломной специальности. А по духу – он адвокат русской земли, её защитник пред лицом наползающей разрухи и духовного одичания. И как русские сёла и деревни вобрали в себя широту и чистоту бескрайних полей и лесов, среди которых они располагаются, так и поэзия Виктора Глущенко столь же широка и оживотворена чистотой русской природы. Поэтому она живая! Что является главным условием настоящей Поэзии. И это же есть свидетельство того, что поэт свой дар получил Свыше, ибо только Господь может возжечь в душе человека дух животворящего творчества, который делает носителя этого духа соработником Бога-Творца. Игорь Дмитриевич Гревцев: поэт, драматург, журналист (г. Москва).

Дорога жизни

"Дорога жизни" — Ладожский простор,

Ледовый путь и в жизнь, и прямо в Вечность.

Как узок был к той жизни коридор,

А в Мир иной — широк и бесконечен.

Здесь, как и прежде, — буйные ветра,

Но двадцать первый век за ворот дует!

Маяк Осиновецкий режет мрак,

Как бледный месяц призрачность пустую.

Мне ветер стылый мысли ворошит,

Как снег на льду, где чудится сквозь вьюгу

Железный караван — поток машин,

Блокадный хлеб везущий друг за другом.

Прямой наводкой — путь на Ленинград,

В ночи (хоть глаз коли!) по хрупкой трассе,

Где курс один: вперёд, сквозь минный град

Иль в Царствие Небес — попал, коль, трассер!

Повсюду взрывы, дыбом лёд встаёт.

— Ты жми, браток, на газ, покуда жмётся!

А смерть"клещом"вцепилась прям в капот,

Над лобовым стеклом в лицо смеётся!

Но караван идёт. Быстрее ход!

Там город ждёт муки и малость хлеба.

Вдруг вспышка за стеклом! И"Мессер"бьёт!

Передний встал и вздыбил фары в небо…

Пошёл под лёд. Но отступать нельзя!

И жмут на газ ребята, что есть мочи.

Но здесь кругом вода, а не земля:

Воронки вдоль пути, и нет обочин.

А в этот миг там, где-то у станка,

В цеху промёрзшем на блокадной суше,

Ключ выронит вдруг детская рука…

Но караван дойдёт! С ним — хлеб насущный!

…А сколько было тех, кто уходил

Под лёд весенний на гружённом"Газе",

Сжимая руль свой из последних сил…

Но шли вперёд, а значит — в Вечность сразу!

Огни мерцают в мареве снегов:

То ярко маякнут, а то погаснут,

Как свет от фар — сигнал грузовиков,

Блуждающих на той бессмертной трассе…