Когда в ладу и с рифмой, и с душой… Стихи

Виктор Алексеевич Серов

Не нужно судить человека за неровную рифму – только то, что он пишет стихи, уже говорит о том, что он является неординарной, творческой личностью. Авторы, публикующиеся в данном сборнике, люди с широкой душой, их произведения отличаются добротой и искренностью. Стихи о любви, философские строки-рассуждения, стихи о любимом крае и природе – это частичка души авторов. Каждое произведение – это маленькая жемчужинка – читается с великим удовольствием. Приятного прочтения!

Елена Гениевская

Живёт в г. Богучар Воронежской области. Первая проба пера состоялась в 2010 году. Стихи издавались в сборниках клуба «Синяя птица». Участница многих областных творческих фестивалей.

За стеклом

Бродя по выжженной земле,

Кочуя, долго свет искали.

Растаял сон в златом луче,

Ты просыпаешься едва ли.

Но тень в чертогах бытия

Мелькнёт в проёме одиноко —

В пустом окне за гранью зла

Мир за стеклом в зловонном стоке.

Как по канату в сотый раз

Ступали молча без страховки.

Прошли весь путь без остановки,

На злую долю не ропща.

Брели вслепую, наугад,

Презрев все страхи и пороки.

Но кто же души тянет в ад

И держит в тайне все дороги?

Секрет раскрыв вдруг, не тая,

Покрытый пылью лет до срока,

Нам подменили крест шутя:

Был золотым — стал с позолотой.

Влачась по выжженной земле,

Вставали босыми ногами,

С годами поступь лишь слабей,

Мучительнее боль от раны.

Где затерялся луч златой,

Что ослепляет блеском правды?

И ложь, конечно, правит тьмой.

Пробьёт ли солнце царство фальши?

2018г

Имею честь

Играет старый музыкант

В толпе зевак у перехода,

Видавший виды старый фрак,

И руки ноют на погоду.

Слеза скатилась по щеке,

Берёт он скрипку осторожно

Остановилась в двух шагах —

Ведь оторваться невозможно.

Куда-то мимо все спешат.

День продолжается в заботах.

Не отвожу застывший взгляд —

Скрипач играет для народа.

Задумавшись о смысле жизни,

Представила на миг вдруг я:

Открылся занавес, он вышел,

И рукоплещет полный зал.

Зал умолкает, льются звуки,

Играет юный музыкант…

Очнулась. В темном переулке

Старик стоял, чего-то ждал,

Смотрел в футляр, считая мелочь,

Шептали губы: «Хлеб куплю!»

Походкой подошла несмелой,

Пятак последний дав ему.

Он взял дрожащими руками.

«От вас я денег не возьму!»

Пятак мне отдал со словами:

«Вы слушали, благодарю!»

И в пояс низко поклонился:

«Имею честь, я ухожу!»

Сложив футляр, в толпе он скрылся,

Смотрела долго вслед ему.

О любви

О любви я глаголить не смею,

Ведь о ней всё известно давно.

От эпох Дон Кихотов в ливреях,

С сотворения мира сего.

Не спугните любовь вы, поранив,

Перебив в вечной спешке крыло.

От завесы рутины избавьте,

Берегите от тяжких оков.

Мы порой не всегда замечаем

Взгляд в толпе, встретив словно вчера —

Сто оркестров в душе заиграет

Под старинный романс при свечах.

И художник черкнёт на мольберте

Образ, кистью слегка обнажив.

Восторгаясь, слагают сонеты,

В реверансе склоняясь, поэты,

Вновь ваять смело скульптор спешит.

О любви я глаголить не смею —

Эту миссию вам отдаю.

С давних пор, от вельмож и лакеев,

Не спугните любовь, я молю!

Волчья ягода

Терпкий привкус горечи

На губах обветренных,

Яко волчьей ягодой

Полнится душа.

Острою занозою

Сердце заневолено,

И не вынуть подлую:

Глубоко она.

От речей оскоминой

Злоба прорывается,

Поднимает головы

Огненный дракон.

Ой вы, люди добрые,

Зельем одурманены,

Вас любовь продажная

Увела в полон,

Перед кучкой бесов

До земли склоняясь,

Боль превозмогая,

Веря в чудеса,

Воля иль неволя:

Шаг один по краю —

За которым вечность,

За которым тьма.

Три гвоздики

Три гвоздики на стене.

И цвет гвоздик — есть дань судьбе.

Три капли крови в тишине,

Я часто вижу их во сне.

В Великом городе Петра,

Где голод властвует сполна,

Как в белом саване Нева,

От горя черный снег. Зима.

Снаряды рвутся, искры, мгла,

Звезд не видно от огня,

Смерть сеет с неба сила зла,

И люди падают — война.

Перед глазами вновь стена —

Войны далекой пелена.

Мой Ленинград, ты боль моя,

И в каждом доме — страх, беда.

Опасна эта сторона,

И холод в сердце, как змея.

Реликвий грозных письмена,

Как метроном стучат слова.

Сквозь время слышу голос я:

«А ты бы смог, как я тогда?…»

А ты бы смог гореть в огне

На обреченной той земле,

И, заглянув в лицо войне,

Ей кинуть вызов и судьбе,

Не пасть, а выстоять во мгле

И отомстить за гибель тех,

Кто дорог был тогда тебе

В блокадном замкнутом кольце?

Память-хулиганка

В тени аллей и петербургских парков,

Фонтанов и бесчисленных мостов

Рисует память среди старых арок

Случайный взгляд под проливным дождём.

Мы встретились. «Высоцкого слыхала?»

Его вопрос поставил враз в тупик.

Молчание. Конечно я не знала.

Но как сказать: «Не слышала, прости»?!

Он стал читать, в мир новый увлекая,

Встревожил душу юную тогда,

В депо ушли последние трамваи,

А ливень лил, как будто из ведра.

Глаза в глаза, грозу не замечая,

Стояли двое, обо всём забыв.

«Ты вся промокла, виноват, я знаю».

За руку взял. «А может побежим?»

Неслись по лужам где-то у Фонтанки,

И Летний сад остался позади.

Всего лишь день, но память-хулиганка

Не смыла в дождь Высоцкого стихи.

Об осени

Срываясь, падает листок,

Последний совершив прыжок.

Ласкает нежно ветерок,

Запутав в нежной паутине.

Вновь бабье лето входит в дом

К нам листопадом за окном

И моросящим в ночь дождём,

В душе и сердце ностальгией.

Вступает осень здесь в права

Воздушной поступью богини

И с рыжей чёлкой, в пелерине,

В крестьянском платье в васильках.

О, как бывает неправа

Шалунья, как дитя игрива,

То с кротким нравом, то задира —

В ночи надменно-холодна.

Очей бездонных синева

На Русь бескрайнюю прольётся,

Невестой молодой она

В Покров и плачет, и смеётся.