Тревога! К нам идут за елкой!

Вероника Викторовна Самогаева, 2023

Часто вы заглядываете на старый бабушкин чердак? Наверное, не часто, а зря. Там порой происходит такое…

Видали вы такой шкафчик, знаете, в резьбе весь, в завитушках? Откроешь, вдохнешь — пыль и дерево благородное почуешь? И скрипит так, аж страшно, мимо ночью пройдешь и напрочь позабудешь, куда шел, вздрогнешь от визга петель: уж не домовой ли балуется? Сейчас-то, конечно, не достать такого, раритет считайте. Цельное дерево, резьба… Рассованы они сейчас, последние выжившие, по антресолям, да по сараям, а владельцы и не догадываются, какое сокровище у них пылью порастает!

Да и разве особо ходкие на чердак — люди то? На то он и чердак, чтоб, там, под крышей дома, самая ценность хранилась: велосипед детский — такой нужный, что насквозь проржавел, но в металлолом не оттащишь, память; лыжи — облупившееся все, но как это так, чтоб на выброс, «нет-нет, вот подрастет Ванька — кататься будет»; банок стеклянных сотни две — уж их-то точно в утиль можно, да все руки не доходят. Так и копится добро, так и обрастает чердак джунглями непроходимыми…

Только как же это — непроходимыми? До всего добраться можно, долезть. Ну запнешься, уронишь стопку пожелтевших журналов, а с ними — словцо крепкое, матросское. Ну поднимешь пыль такую — ни вдохнуть, ни выдохнуть, так и что ж? Не убираться же здесь, в самом деле! Понадобится что — всегда дорожку расчистишь, проложишь. Чуть не рухнешь, запнувшись о милую сердцу табуретку, которую сам на уроках труда выстругал, а жизненно необходимые отцовские пластинки с песнями Высоцкого сыщешь, непременно.

Но тот пыльный чердак, о котором сейчас рассказываю, чащобой был — под самую маковку забитый. А чего ждать, переехали люди, дом старый — жильцы новые. Пока освоятся, утрясутся, поймут, что не стоило уж все-то наверх стаскивать…

Поймут, поймут непременно! А пока суждено вам, раритетным вещицам, плесневеть, дряхлеть да пылью обрастать.

Однако, представьте себе: старый — еще прабабушкин — шкафчик, затерянный среди книг да коробок, был поверху чистенький. Оно и ясно: не укроешься ты одеялом пыли, когда от возни да толкотни поскрипываешь…

— Ай!

— Ты чего орешь?

— А ты чего толкаешься?!

— Так до тебя не докричишься!

— А зачем так мутузить-то?

— Так ты слабее не чуешь!

— А ты почуешь? Дай-ка, проверим…

— Тихо! А ну тщщ, оба!

Один взмах миниатюрной ручки — и Тоша с Гошей, насупившись, затихли. Драки — драками, а против «примы-балерины» не попрешь, еще нажалуется…

— Крылышки поправьте! Опять смялись!

— А ты — юбку почисть! — не сдержался Гоша, — Вон там вон у тебя — пыль!

Хлопая длинными ресницами, балерина суетливо оглядывает свою батистовую юбочку — премиленькую, в блестках и бисере. Нарисованные бровки взлетают в удивлении

— А где, не вижу…

— Дурочка ты, Валерка — с улыбкой качает головой пузатый, наряженный во фланелевую красную шубу Дед Мороз, — Каждый раз одно и то же. Ну нет же там ничего!

Крошечный носик досадливо вздернулся.

— Я — Валерия, не Валерка! — насупилась фигурка — Меня Кристина так называет, без Валерок всяких! Мороз Иванович, сколько вам еще повторять?

— Поживешь с мое — поймешь, — посмеивается старик, — Вы все здесь для меня — Валерки. Или, скажешь, и этих охламонов полным именем кликать?

— Меня — да! — вдруг встрепенулся Тоша. В тонких проволочных ручках задорно звякнул колокольчик — Я давно хотел зваться как-то… красиво, а то что это — Тошка да Тошка! А как я звучу, ну, по полному?

Конец ознакомительного фрагмента.