Горчаков. Статский советник

Валерий Пылаев, 2022

1967 год. Мир, которым правит магия аристократов. Где рок-н-ролл звучит даже во дворце ее Императорского величества, а отечественные «Волги» успешно сражаются на ночных улицах с американскими «Понтиаками». Очередная бешеная гонка по Санкт-Петербургу заканчивается трагедией. Врачи и целители, уже приговорившие юного князя Горчакова к смерти, списывают чудесное спасение на внезапно проснувшийся Дар. Но даже родовая магия не в силах объяснить, почему у парня полностью изменились привычки и вкусы… И откуда берутся странные сны о местах, в которых ему еще не приходилось бывать.

Глава 10

— В целом неплохо… для какого-нибудь пехотного генерала, — вздохнул дед. — Но ты должен работать точнее. Еще раз!

Да твою ж… Кончики пальцев еще горели от избытка хлестнувшей сквозь тело магии, а дед требовал продолжения. Не то чтобы я уже был готов рухнуть от усталости, однако боевые заклятья на грани пятого и четвертого классов давались не без труда.

Впрочем, то, чему учил меня дед, сложно было назвать заклятьем — куда ближе это оказалось к управлению чистой энергией Дара.

— Ладно, попробую, — проворчал я.

И в очередной раз собрался для атаки, попутно зачерпнув из Источника (собственных силенок уже не хватало). Магия трепыхалась, так и норовя сорваться в свободный полет, а я не выпускал: держал, как мог, стискивая почти неуправляемый поток в тонкий луч. Больше всего это походило на попытку загнать бурную реку в трубу толщиной в палец: получалось, но давление было колоссальным. Впрочем, даже такого деду точно не хватило бы — и я сжимал еще и еще, пока не скомкал всю мощь буквальной в одной точке.

И только тогда ударил. На этот раз вышло куда сильнее, чем в предыдущий: Игла получилась на славу. Такой сильной, что прошила Щит, почти не встретив сопротивления. Я запоздало сообразил, что остановить поток уже не смогу… и не смогу даже отвести в сторону. Вырвавшаяся на волю магия готова уже готова была впиться деду прямо между пуговиц пиджака…

Однако вместо этого вдруг брызнула в стороны. Могучая, но хрупкая структура Иглы не выдержала и с воем развоплотилась, а сам я от неожиданности отшатнулся и, не удержав равновесие, уселся задом в траву. Ощущение было такое, будто в моих руках только что лопнул и разлетелся на несколько частей металлический лом.

— Извини, — усмехнулся дед. — Не думал, что ты ударишь так сильно… Пришлось закрываться.

— Не понимаю. — Я с кряхтением поднялся на ноги. — Как ты смог?.. У тебя что, там еще и Латы?

— Нет. — Дед дернул плечом. — Самый обычный Щит.

— Чего? Щит? — переспросил я. — Под другим Щитом?

— Ну да. Второй. Или даже третий — если бы понадобилось. — Вид у деда был такой, будто он говорил о чем-то совершенно обыденном. — Магу высших классов положено уметь создавать несколько заклятий одновременно… На самом деле это не так уж и сложно.

— Все равно не понимаю.

Я на мгновение снова почувствовал себя бестолковым недорослем-лицеистом. Всякий раз, когда казалось, что еще немного — и самая крутая магия сама упадет мне в руки перезрелым плодом, дед показывал еще один выкрутас… и на деле оказывалось, что высшие сферы родового Дара от меня так же далеки, как и раньше.

— Второй Щит я бы тоже пробил, — проговорил я, — раз уж прошел первый.

— Прямым ударом — разумеется. Но я отбил твою Иглу, подставив его под углом. — Дед пояснил слова парой жестов. — И структура не выдержала — поэтому тебя и откинуло. Когда-нибудь и ты этому научишься.

— Использовать Дар врага против него самого?

— Можно сказать и так. Но не только это. — Дед перехватил трость за набалдашник и неторопливо проговорил: — Еще — следить противником, разгадывать его ходы, бить сразу несколькими разными заклятиями и чистым Даром одновременно. Обманывать, переигрывать, а не работать грубой силой. Схватка двух опытных магов — это не потасовка и даже не английский бокс, а…

— Фехтование? — догадался я. — Шпага, рапира…

— Уже ближе. — Дед удовлетворенно кивнул. — Хотя я скорее назвал бы это шахматами. У меня достаточно сил создать сверхмощный Щит, а ты сможешь пробить Кладенцом или Копьем — а уж Иглой тем более. Но в итоге победа достанется тому, кто сможет обхитрить противника, перехватить и разрушить его потоки магии — а своими ударить в незащищенное место. И не обязательно сильно… Иначе во всех этих плетениях и структурах не было бы вообще никакого смысла, и Одаренные просто лупили бы друг друга магией, как дубиной.

— Кажется, понял, — вздохнул я. — Попробуем еще раз?

— Пожалуй, не стоит. — Дед протяжно вздохнул. — Что-то мне сегодня тяжеловато. А еще… я хотел поговорить с тобой, Саша.

Последние слова дались старику с явным трудом — и дело явно было не в усталости. Или не только в ней. Будто дед уже очень долго оттягивал какую-то неприятную беседу. И теперь время для нее наконец настало.

— Как пожелаешь. — Я отряхнул одежду. — Пройдемся до реки?

— Можно и туда. Только не спеши, пожалуйста.

Нас разделяли почти восемь десятков лет, и все же дед обычно без труда шагал со мной вровень. А вот сегодня прогулка стоила ему куда больших усилий: я сначала пошел медленнее, потом остановился, а потом и вовсе вернулся назад, чтобы аккуратно взять старика под руку.

Сам бы он, конечно, ни за что не попросил — но и возражать тоже не стал.

— Думаю, ты уже догадываешься, что я хотел тебе сказать, — негромко проговорил дед.

— Если честно — нет. — Я осторожно переступил через поваленное дерево. — Слишком много вариантов. Особенно сейчас.

— Я теряю силу, Саша.

— Что?! Не говори глупостей, — отмахнулся я. — Просто тяжелый день. Мой Дар растет, я лучше чувствую Источник, и нет ничего удивительного, что даже тебе теперь непросто…

— Я теряю силу, — повторил дед. — Вообще это сложно не заметить. Так что ты или очень неуклюже пытаешься мне польстить, или действительно не видишь… Тебе известно, как с годами меняется сила Одаренного.

— По-моему, только растет. — Я пожал плечами. — Ты уходил со службы в третьем классе, а сейчас, пожалуй, справился бы даже с Багратионом. А он, между прочим, уже…

— Ну… почти все верно. За исключением Багратиона, — вздохнул дед. — С ним бы я, к сожалению, не справился. Теперь уже нет.

— Теперь?

— Каждый Одаренный получает ровно столько силы, сколько ему отпущено. Конечно, упражнения, родовой Источник и даже возраст могут ускорить развитие и даже чуть превысить естественный предел, и все же в целом мощь Дара — это скорее врожденное свойство. — Дед говорил размеренно, будто зачитывая по памяти какую-то очень старую книгу. — И ты прав — магические способности действительно нарастают в течение всей жизни… кроме самого ее конца, Саша.

Я промолчал. И так уже понял, к чему дед клонит, но произносить подобное вслух не было никакого желания.

Да чего уж там — даже слушать не хотелось.

— У кого-то резерв настолько колоссален, что его может хватить хоть на несколько веков… наверное. Но даже для не самого выдающегося мага сотня с небольшим лет — вполне обычный срок жизни… особенно если он бережет себя, — продолжил дед. — Перегружать Дар, пожалуй, даже вреднее, чем рвать спину. Можно выгореть.

Я с трудом заставил себя промолчать и не высказать деду за дуэль с Куракиным. Мы ни разу не поднимали эту тему, однако я и без всяких разговоров прекрасно знал, откуда старик вернулся в то злосчастное утро. И почему три дня лежал пластом, питаясь одним теплым молоком.

— Может, это со мной и случилось… не знаю. — Дед замедлил шаг и еще чуть сильнее оперся на мою руку. — А может, просто пришел мой срок, вот и все. Разницы, в сущности, никакой: уж если сила начала уходить, то это не остановить никак.

— А замедлить? — Я сжал зубы. — Ты ведь можешь подпитываться от Источника… или от меня — резерв развивается, ты сам говорил, и его может хватить на двоих. На десять-двадцать лет или…

— Спасибо, Саша. Это достойная мысль, — усмехнулся дед. — Глупая — но достойная. Беда в том, что накачивать меня Источником — все равно что пытаться наполнить водой решето. Можно лить сколько угодно — не поможет. И дыры в решете с каждым днем будут становиться только крупнее.

На мгновение мне захотелось развернуться и влепить деду оплеуху. Он совершенно обыденным тоном говорил то, о чем я не хотел даже думать… но думать приходилось.

— Постой… Дай мне отдышаться. — Дед остановился. — Никакой ошибки, к сожалению, быть не может. Для тебя разницы почти нет, но я-то чувствую, что за последний месяц ослабел чуть ли не вдвое. К осени — еще вдвое, и потом…

— Сколько? — тихо проговорил я. — Сколько… осталось?

— Хотел бы я и сам это знать, — горько усмехнулся дед. — Может, две недели, месяц, а может быть — год. Я не стал бы заводить этот разговор, но ты уезжаешь. А к своему возвращению рискуешь застать меня впавшей в маразм развалиной… Или не застать вообще.

— Дед…

— Помолчи, пожалуйста. Мне не так просто говорить, как раньше. — Дед чуть сжал мой локоть пальцами. — Я уже позаботился обо всем. Завещание, титул, документы, безоговорочное признание наследства, свидетели и доверенные лица… в общем, не забивай этим голову. Во всяком случае — не сейчас. Родовой Источник тебя примет — в этом уже сейчас нет никаких сомнений. Надеюсь, ты справишься со всем, что свалится на тебя, когда я… уйду. — Дед вздохнул и медленно зашагал дальше, опираясь на трость. — И сможешь разобраться, кому можно доверять.

— Никому, — мрачно усмехнулся я. — Доверять нельзя никому.

— О-о-о… Похоже, мои усилия не пропали напрасно. — Дед улыбнулся. — Кое-чему ты все-таки научился.

Я тоже вымучил улыбку — но она наверняка вышла похожей на какую-то уродливую гримасу или звериный оскал. Мне уже случалось видеть смерть: на моих руках умер Костя, я видел, как падают юнкера на палубу «Бисмарка». Помнил, сколько бойцов осталось лежать на отмели, когда я вел свою маленькую армию штурмовать Зеленую Рощу. Да чего уж там — и сам не раз оказывался на волосок от гибели, спасаясь лишь благодаря немыслимой удаче, явно рассчитанной на полсотни человек, а не на одного.

Вот только тогда все было иначе. Схватка со смертью всегда проходила… нет, не на равных, конечно же, — но я все-таки мог защитить и себя, и других. Подставить Щит, укрыться, хлестнуть в ответ убойной магией или свинцом из винтовки Судаева. Бороться, пока оставался хоть какой-нибудь смысл — и даже тогда, когда никакого смысла уже не было.

Но деда забирало у меня то, с чем я сразиться не мог.

— И что… что теперь? — кое-как выдавил я. — Что мы…

— Будем делать? — улыбнулся дед. — Пойдем обедать. Я, кажется, проголодался.