***
Среди теней и отражений
живем, размеренно дыша,
но к свету просится душа,
в просторы снежных отложений.
Где ель на паперти холма
у тучи просит подаянья,
и где пространство без названья
сведет художника с ума
своим простором серебристым
на фоне леса и реки,
сияньем призрачным и мглистым,
тропой звериной в две строки.
И холодом, который сед
от трубной музыки метелей.
Здесь солнце светит две недели,
а пасмурно — десятки лет.
Здесь снег не тает на ресницах,
лежит на ветках и домах,
и не понятно, что творится
в людских умах.
Подводный мир
Мир, что лишен очертаний обычных,
где всё размыто, туманно и смутно,
где неизменно зелёное утро
прячется в джунглях, для нас непривычных.
Где облака, как гигантские щуки,
тихо плывут, шевеля плавниками,
и невозможно простыми словами
всё объяснить от любви до разлуки.
Где нет цветов ярче белых кувшинок,
что протянули зелёные нити,
и никаких не бывает событий,
кроме разлуки из двух половинок.
Где стрелолист распускается ночью
между водой и белесым туманом,
и среди трав можно видеть воочию
то, чем украшено дно океанов.
Где у русалок рождаются дети
Розовощекие, словно амуры,
где песнопения без партитуры
с тихим журчаньем проходят сквозь сети
времени, что ускользает бесследно,
и лишь тоска проживает оседло.
Там невозможно прожить без сомнений,
что дополняют подводные планы,
заросли тины, забытые страны,
всполохи тихих подводных прозрений.
