Ковчежец счастья. Псалмы

Борис Юрьевич Шапиро

Борис Шапиро — поэт, переводчик. Родился в 1944 году в Москве. В 1968 году окончил физический факультет МГУ. В 1963–1965 годы — один из организаторов студенческого поэтического объединения «Кленовый лист». В Германии с 1975 г. Инициатор и ведущий «Регенсбургских поэтических чтений» (Германия, 1981–86 гг.). Выпустил 13 книг стихов и поэм на русском и немецком языках. Шесть литературных премий, в том числе от международного ПЕН-клуба, от германской Гильдии Искусств за лучшее (немецкоязычное) стихотворение года, от Фонда им. Конрада Аденауэра. В настоящей книге собраны стихи автора, где он обращается к ранним формам поэзии — псалмам, считая их наиболее чистыми и незамутненными по сравнению с эгоистической традицией новейшего времени. Хваления, мольбы, теологические размышления и медитативная риторика Шапиро интересны, как преломление древней ближневосточной лирики душой современного европейца, важны как опыт существования и преодоления, вернувший автору, согласно его признанию, достоинство и научивший его быть счастливым.

Псалм VII

Метафора, зерно метаморфозы

Метафора, зерно метаморфозы,

но прорастает вдруг, вибрируя, дыша,

и, куклу тела разрывая грëзой,

летит, порхает бабочкой душа

метафоры — начало превращенья,

когда на прежнее уже не станет сил,

и смерти нет, и вместо погребенья

преображенье — следующий цикл

метафор кратких, словно однодневки

в лесу весеннем свадебный полëт,

но странен лес — не дерева, а древки,

а в форме куколки она одной живëт

метафорой — ни тени перемены,

ей неподвижность кажется милей,

наверное, надëжней новой сцены:

в спектаклях этих что ни акт, то злей

становится метафора вопроса

о будущем — искусство вопрошать

всë дальше в прошлом,

впрочем, все прогнозы

ошибочны, и остаëтся ждать

метафору надежды.

Где-то близко

метафора надежды и любви,

и полог лëгкий звëздами обрызган,

и в горлах ком сглотнули соловьи,

и кто-то взглянет

вдруг прозревшим оком:

в громадной мельнице от неба до земли

из тихой глубины

хрустального ковша Большой Медведицы

низринется потоком

надежда, бабочка, душа,

но глыба неба крутится без проку.

А у черты вдали

проходит, не спеша,

кораблик, мотылëк,

и видят сон матросы:

висит над мачтой, искрами меча,

предгрозовой огонь голубоватой розой,

мерцанье,

мрак,

мечта,

метафора,

зерно метаморфозы.