«Я перессорился с журналами…»
Ты царь: живи один.
Я перессорился с журналами.
Во мне взбодрился херувим.
И с сирыми дружу, и с малыми:
с собаками, с мечтами шалыми.
Мой стих железный с причиндалами
для критики неуязвим.
Я тот, кто вдаль шагнул не в ногу.
Я не исправлюсь никогда.
Загородили мне дорогу
те, кто, нажив себе изжогу,
меня гнобили, недотрогу.
Я одинокая звезда.
Ну да, нельзя же им без хлеба
(я про своих редакторов)!
Пилюля горше, чем плацебо.
У них есть козыри: не треба.
Им всё до лампочки, и небо
в алмазах портит змеям кровь.
Я отдал дань их постным взорам,
их похотливым рандеву,
партийным сходнякам и ссорам:
им всё-то мало крохоборам,
когда стихи кропают хором —
и в том предел их торжеству.
