Время разбрасывать камни

Борис Алексеев, 2021

Что делает малыш, когда первый раз поднимает с дороги камушек? Верно, повертев его в ладошке, он бросает камушек так далеко, насколько хватает его сил. Это рефлекс. Бросая камень, ребёнок как бы завоёвывает пространство для своей будущей жизни. Поэтому разбросанные повсюду камни можно представить не только, как подростковое хулиганство и беспорядок, но как раскрытие бутона, расцвет нового молодого организма. И пусть не всем подобный метод цветения оказывается по нраву, надо сказать, что действия молодого поколения не разрушительны и не противоправны, но соответствуют главному принципу всякой жизни – диалектике. Задача взрослых – осознать это и украсить личным опытом новый виток житейской диалектики. Что-то запрещать, равнять под сложившиеся стандарты – пустая трата времени. Новое всегда побеждает старое. Так пусть будущая победа нынешних юнцов и расцветающих юных леди окажется в согласии с родительским домостроем, а необходимое переосмысление старого не превратится в подростковый бунт, как всякий бунт – бессмысленный и беспощадный. С мыслями о подобных предостережениях и написана эта книга.

Храм искусства

Введение

Представим Храм искусства как некую необозримую башню до неба, где все говорят «на разных языках». Художники — на цветном наречии радуги, музыканты — камертонами гармонических тонов, писатели и поэты — иероглифами литер, ученые — алгебраическими построениями цифр… И не понять им никогда друг друга, если бы не Матерь София, Премудрость Божия, повелевшая служить избранникам своим у Престола Красоты и днем и ночью.

Кто отступит на шаг от Престола, того муза-диаконисса под ручку выведет из алтаря искусства, мол, «ступай с миром, отступничек дорогой». Да еще от щедрот Матери даст мешочек гульденов на прощанье, дескать, «на сытую жизнь». Это на Западе.

У нас не так! Только ты от дарохранительницы на шаг отошел дух перевести, тут же Федька-алтарник, балбес здоровый, схватит тебя за ворот, выпроводит из алтаря да пинком с солеи столкнет, не поленится! Ты ему: «За что?!», а он в ответ: «Поэт в России больше, чем поэт! — ступай с Богом и не смей возвращаться — пускать тебя не велено!» И горько, и стыдно, а что поделаешь, сам виноват — шелохнулся.

Часть 1. «Мушкетеры короля»

Декабрь 2030 года.

Здание Московского художественного училища. Мастерская живописи. Высокие потолки, украшенные реликтами интерьера — деревянными кессонами. Витражные окна до потолка, созерцающие половину московского неба. В центре мастерской — небольшой стол, накрытый розовой велюровой тканью. На столе чья-то внимательная рука расположила нехитрый натюрморт: пара яблок а-ля Сезанн, лукошко, до краев наполненное киноварной ягодой клюквой, и два-три столовых предмета, так сказать, «для темы». Часть ягод рассыпалась по ткани, подсвечивая зеленовато-розовые тени яблок алыми рефлексами.

Вот скрипнули петли дубовой входной двери, и в мастерскую протиснулся художник Лешка, талант и будущий гений. Лешка подсел к натюрморту, перевел дух и принялся выдавливать на палитру краски.

Минуты не прошло, как дверь скрипнула вторично. В мастерскую вбежал поэт Гоша в желтом пуловере и шарфе неопределенного цвета, художественно увитом вокруг его тонкой поэтической шеи.

— О-ба-на! Красотища-то какая, — Гоша тщательно обвел глазами постановку и, не замечая Лешку, стал что-то быстро писать в скомканную старую тетрадку. Леша неодобрительно поглядел на суетливого Гошу, вздохнул и продолжил размечать рисунок натюрморта на небольшом холсте, натянутом на подрамник.

Конец ознакомительного фрагмента.