История «поэта»

Бегзот Файзуллаев

Бурный роман стихосложения и прозы, любви и равнодушия, юмора и философии, жизни и смерти… И он в ваших руках.Непредсказуемость нашей жизни и невозможность спрогнозировать даже завтрашний день — одни из многих важных тем, которые затрагивает автор, сплетая события серых будней, неожиданные сюрпризы и горькие удары судьбы.Зная лишь чёрное и белое, вдруг ощутить вкус жизни благодаря цветной палитре, преподнесенной самой фортуной.А после удар…И попытки жить дальше, не растеряв этих красок…

© Бегзот Файзуллаев, 2021

ISBN 978-5-0053-4715-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Определенные события, памятники архитектуры, название улиц и городов реальны. Также есть выдуманные автором места. Эта книга является дебютом автора в роли писателя, поэтому в силу своей неопытности в данном ремесле языковые барьеры остались незамеченными.

Я привык.

Я привык вдыхать этот нечистый воздух, привык слушать эту чистую ложь.

Привык таить за маской позитива свою печаль, слушать, как льют мёд в мои уши, зная, что лгут, зная их истину, бросающую в дрожь.

Я привык, что уже не забавит манящий ядовитый дым и веселящая магическая жидкость, очерняющая разум.

Привык, что жизнь опрокидывает больнее всех, что она как вечно собирающийся пазл.

Тот самый большой пазл, в котором всегда не хватает деталей, тех, которые мы по ходу в процессе выявления идеальной картины теряем.

Привык, что мы всю жизнь учим других, лезем в их сокровенные тайны и за них роковые решения принимаем.

Я привык, что если с волками жить, то по волчьи выть, а если хочешь жить, умей вертеться.

Привык, что от ярлыков, мнения масс, упреков чуждых людей никуда не деться.

Привык, что, если вовремя не убрать протянутую руку, ее откусят по локоть, а если повернёшься, вонзят тебе нож в спину.

Привык, что тянет к приключениям, познанию мира, а пока что довольствуешься путешествиями вниз по серпантину.

Привык, что к тем людям, к кому исходит гнев, отвращение, могу чувствовать и жалость.

Привык, что порой охота ничего не чувствовать, честно, а быть равнодушным ко всему, стать пустышкой в мертвом теле хотя бы на малость.

Привык, что кому-то встал поперёк горла, своим существованием сыплю соль на их завистливые раны.

Я привык, что, когда сотни голосов осуждают и поливают грязью где-то сзади, смотрю вперёд, по пути латая свои изъяны.

Привык, что давлюсь своими мыслями, мыслями темными, как безлунная ночь в тяжелое для людского рода время.

Привык, что способность любить и чувствовать даётся мне как тяжелое бремя.

Привык, что мы говорим о святом, пачкаясь в обыденных грехах, и этому лицемерию никогда не наступит конец.

Пока люди есть здесь, привыкай, богохульный человек, религиозный лжец.

Я привык, что порой хочется покончить с этой суетой и уподобиться ветру, мчащемуся со свистом, нарушая степную тишину.

Уподобиться Величественной горе, стоящей на вершине мира, наблюдая за происходящем, и побыть хотя бы немного одному.

Я привык, что ты своим певчим голосом вдыхаешь в меня жизнь, своим видом заставляешь верить в чудо.

Привык, что ты синоним к слову красота, ясный ум, позитив, а я на твоём фоне неотесанный невежда, который выглядит убого и глупо.

Я приземлённый парень, а ты неземная нимфа.

Привык, что тону, захлебываясь в грехах, а ты купаешься в лучах Олимпа.

Я привык, что ты растворяешься в середине весны, перезимовав со мной одинокие месяцы, и улетая в тёплые края, где нет места картавым стихам.

И теперь мои чувства атрофировались, мне стало более безразлично общество, и это мне по нраву, ведь таков мой план.

Я привык быть вечно изголодавшимся по объятиям и ласке, и ради этих пороков готов перейти запретную черту до конца.

Ведь даже самого законопослушного гражданина в конце пути ждёт час суда.

Я привык, что в этом контрастном мире, где мы не узнаем истину, я буду доживать остатки своих дней.

Привык, что в мире, где каждый верит в свою правду, мы будто куклы на арене, а вокруг нас беспощадный гулкий Колизей.

Привык, что время, как и место, для людей на планете с годами только меньше, и путь длиною в жизнь в конце обернётся в мимолётный миг.

Смотрю, братишка, ты взгрустнул от моих строк, ну привыкай к моей драматургии, а я уже привык.