Варщик

Артем Кочеровский, 2022

Он сбежал от смерти в другой мир, где получил уникальную способность к алхимии. Он искусно работал и заслужил место в братстве. Таких, как он, называют варщиками и отводят им роль лабораторных затворников… но он не собирается быть таким. Варщик идёт своей дорогой. И чем больше препятствий встречает на своём пути, тем чётче осознаёт безграничность своих способностей…

Глава 6

Розовый

Во вторую ночь я пробыл на точке всего час. Первый покупатель — лысый мужик, второй — загадочный невидимка. На этот раз мужик со стволом вышел из стены. Выглядело именно так, хотя на деле… Каким-то непостижимым способом он спрятался в тени здания и подобрался очень близко. Я заметил его на середине дороги. Только что улица была пуста, а через секунду — на ней человек.

— Привет, Сайлок!

— Привет. — Я удивился, что он знает моё имя. И тут же пожалел, что не спросил о нём у Шустрика.

— Сделай мне как обычно! — На сей раз мужик выглядел не таким уставшим. Щетинистый рот растянулся в улыбке.

— Вот! — Я протянул пакет.

— Ты чего?! Я же сказал, как обычно!

— Прости! — Я добавил ещё один пакет.

Вместо ответа мужик склонил голову набок. Левая бровь поднялась на лоб.

— Три?! — Я добавил ещё один пакет.

— Ну конечно, три! Неужели у тебя так много постоянных клиентов?

— В последнее время прибавилось, — пробормотал я и взял кредиты.

— Будь осторожен, малой!

— Ладно.

— Особенно сегодня…

Когда я заикнулся Шустрику про клуб, тот чуть не взбесился. Я лишь сказал, что хотел бы туда сходить. Знакомство с Розовым сохранил в тайне. Шустрик не смог толком объяснить, почему нам закрыта дорога к клубу, но всячески протестовал. Говорил, что это опасно. Так-то да. Всё опасно, куда ни глянь. Кушать на ужин пирожное тоже опасно. Какая-нибудь химическая хрень доконает меня лет эдак через шестьдесят! Нужно лишь действовать осторожно.

К клубу я пришёл с другого бока. В переулке на противоположной стороне собралась толпа. Десятка два людей обступили какого-то парня и время от времени охали. Восхищались.

Я не светился. Розовый бегал по левую сторону от клуба, мостился к богатеньким. Справа курили простачки. Я стоял в переулке и надеялся, что клиенты заметят меня и перейдут дорогу. Прошло двадцать минут. Никто не повернулся. Люди выходили из клуба и прибивались к толпе. Охали вместе со остальными.

Дождавшись, когда Розовый зайдёт в клуб, я перебежал дорогу. Встал на носочки и разглядел парня. Лет двадцати пяти, пьяный, он стоял с голым торсом и улыбался. Перед ним стоял пацан из клуба, отсчитывал из кошелька кредиты.

Рядом с голым стоял его друг. В одной руке держал шмотки, в другой раскладной нож. Он был… ведущим?! Очень похоже на то. Отодвигал наползающих людей и перекрикивал шум толпы:

— Давай быстрее! Не видишь, у нас тут очередь собралась?!

— Вот! Пятьдесят! — Парень отсчитал кредиты и передал ведущему. — Что делать?

— Что хочешь! — Ведущий протянул нож. — Живот, грудь, бока, руки! Развлекайся!

Толпа притихла. Пацан истерично хохотал и поглядывал на друзей. Лезвие блестело в свете тусклого фонаря. Взмах руки — и на груди обнажённого светится сочный порез. Кожа разъехалась в стороны. Капли алой крови покатились по торсу. Толпа молчит. Что за херня происходит?!

Пацан с ножом трясётся и оглядывается на друзей, рот искривился в приступе. Проходит секунда, и края раны затягиваются… Я протёр глаза. Что за чёрт?! Будто кожа манекена, которую стягивают клеем. Она затягивается. На месте пореза остаётся белый шрам, а через десять секунд исчезает и он. Ведущий достаёт тряпку и протирает полоску крови. На месте глубокого пореза не остаётся ничего. Толпа взрывается.

Конец ознакомительного фрагмента.