Она фотографирует

Антон Демидов, 2022

Темная история с таинственным исчезновением детей пробирает до самого нутра. У полиции нет ни зацепок, ни ответов на этот вопрос. Вскоре история переплетается с главной героиней – подростком Миланой. Ее одноклассницы стали бесследно пропадать. Милана начинает подозревать каждого и боится стать следующей. Пользуясь своей особенностью – фотографической памятью, она выходит на след похитителя. Однако то, что скрывается за ширмой, расстраивает ее и подвергает смертельной опасности.

Глава 3

Забытый всеми писатель

Голова Миланы закружилась как неустанная планета. Мысли спутались в большой змеиный клубок. Она уже ничего не понимала. Все отговорки Александры, вдохновение, вспыхнувшее после поездки в метро, в один миг рассыпались на кристаллики соли. Именно так она себе представляла новую жизнь. Как гигантскую миску пересоленного супа. Но это только первое блюдо. Затем следовало ожидать неопрятного официанта с более оригинальным вторым.

Милана замедлила шаг, оттягивая момент столкновения с полицейскими и своим отцом. Им стало ясно, что натворил этот человек. Иначе они бы здесь не находились. Что же будет дальше не сложно догадаться. Отца упекут за решетку на долгие годы. И без того косые взгляды со стороны одноклассников сведут Милану с ума. А что будет с мамой? Она этого не переживет. Милана уже видела сцену, в которой убивается мама, проклиная весь белый свет. И ни что не сможет ее утешить. Потеря близкого человека — это, пожалуй, самое страшное, что может случится. Милана была с этим полностью согласна. Жизнь на этом конечно не остановится, но обретет более ужасную форму.

Милана подошла к автомобилю и встала как вкопанная. Ноги протестующе игнорировали элементарные команды мозга. Ни в одной книге не описывалось как вести себя, если ты узнаешь, что близкий тебе человек оказался монстром. Но если такая книга и правда бы существовала, то вряд ли смогла бы претендовать на статус международного бестселлера. Как вообще можно разглядеть чудовище в человеке, которого любишь. Ты доверяешь ему, открываешься и тем самым душишь одну только мысль, что живешь с абсолютно чужим человеком.

Распахнулись двери дома, и оттуда вышел отец с двумя полицейскими. Наручники на него не надели, да и под руки не вели. Полицейские должно быть знали, что бежать он не станет. Да и как тут убежишь, когда твоя личность уже установлена.

Полицейские сели в машину, а отец подошел к Милане.

— Что с-случилось? — спросила она.

— Все хорошо. Просто я помогаю им в одном деле.

— В каком деле?

— Не забивай себе голову. — он улыбнулся. И тут Милана заметила его взгляд. Он стал прежним. — Мне нужно уехать на несколько дней.

— Куда?

— По делам, Лана. Я уже позвонил Кристине, она посидит с тобой, пока я не вернусь.

— Это еще з-зачем?

— За тем, что я так сказал. Все, мне некогда болтать тут. Меня ждут. Будут вопросы — звони.

Он потрепал Милану по голове и забрался в машину. Милана проводила их взглядом, ничего так и не поняв. Какое еще к черту дело? Не один уважающий себя полицейский не обратится за помощью к какому-то там мастеру на заводе. Он солгал! Он не нашел в себе силы признаться дочери в чем-то ужасном. Наверняка побоялся ее реакции. Будучи слишком важным и правильным, он не мог такого допустить. Милана ни раз попадала под самосвал нравоучений и была раздавленной как физически, так и морально. Но последние события совершили безжалостную и кровавую рокировку. Роль нашкодившего котенка сегодня выпала на долю отца. Только скрывать что-то не имело никакого смысла. Она все узнает и узнает это прямо сейчас.

Она вошла в дом, разулась и проследовала на кухню. Мамы там не оказалось. В гостиной тоже никого. Если мама не готовит и не смотрит сериалы, тогда где она? Тишина стояла гробовая. В ванной вода не шумела, но Милана все равно дернула за ручку двери. Никого. Эти поиски уже становились интересными. Она поднялась на второй этаж и первым делом вошла в родительскую комнату. Шторы плотно занавешивали окно, а скромный свет отбрасывала лишь прикроватная лампа. На кровати лежала мама. Ее вид испугал Милану не на шутку. Бледное лицо, покрасневшие глаза и смертельно уставший взгляд. Ее лихорадило. Она укрылась толстым ватным одеялом, которое родители достают только в зимнее время. На прикроватной тумбочке стояли всяческие бутылочки с лекарствами, пузырьки с таблетками, градусник и прозрачный кувшин с водой.

Милана подбежала к ней.

— Что с тобой, м-мама? — спросила она.

— Я немного приболела. Отлежусь пару дней в кровати.

— Может тебе с-скорую вызвать?

— Врач уже приходил и назначил лечение, — ответила мама. — Не беспокойся, это обычный грипп. Как дела в школе?

— Да п-причем тут школа? Ты п-принимаешь лекарства?

— Конечно, принимаю. Я же не дура.

Теперь Милана поняла, почему отец попросил Кристину посидеть с ней. Она разозлилась на него. Уж в ком, в ком, а в сиделке Милана не нуждалась. Да и о маме она сама сможет позаботиться на время пока… Пока на отца заводят уголовное дело. Она погасила мысль о расспросе матери о полицейских. Ей и так не здоровится. А что если отец ей ничего не сказал? Значит на то были свои причины. Милана тоже ничего не скажет. Маме не к чему знать и о допросе в школе. Вот выздоровеет и тогда все узнает.

— Ладно, не дыши тут моими бациллами, — строго произнесла мама. — Иди в свою комнату и займись уроками.

— Но…

— Ступай. Со мной все хорошо.

Милана спорить не стала. Утомлять маму своей излишней заботой ей хотелось меньше всего.

Через пару часов приехала Кристина, младшая сестра отца. Милана ее не любила. Эта особа, повернутая на всю голову. Ест одни овощи, скачет как дура, выполняя гимнастические кульбиты, и все никак не может найти себе кавалера. И все бы ничего, если бы она не заставляла есть свои помои всех окружающих. Кристина вечно поучала Милану. Как должна вести себя леди, как разговаривать, какую одежду носить. Слово “должна” Кристина произносила так часто, что складывалось ощущение, будто все буквы этого слова отравлены, и она его просто сблевывает. Кристина постоянно твердит что мы — это то что мы едим. Значит, она должна знать, что состоит из тысяч маленьких одиноких дурочек.

Когда Кристина заглянула в комнату, Милана опешила. Тетя выкрасила голову в розовый и сбрила виски. Образ, конечно, смелый, но не в сорок шесть. Тем более, работая в офисе курьерской доставки. С таким видом тебя назовут креативной коллеги в салоне красоты или своей постояльцы сумасшедшего дома.

Милана вежливо отказалась от ужина и опять легла спать голодной. Этой ночью ей ничего не снилось. Или услужливый мозг стер всю информацию.

Не смотря на то что Милана проснулась в семь утра, организм казался отдохнувшим и полным сил. Она навестила маму. Накормила ее нормальным завтраком и поела сама. Благо Кристина любила дрыхнуть до обеда. Милана не умела готовить, но ее глазунья нравилась маме. А может она так искусно врала. Кто его знает. Мама выглядела немного лучше, а возможно Милана это придумала для собственного успокоения. Властный голос родительницы приказал снова покинуть зараженную тюрьму.

Сегодня суббота и планы на этот день уже были построены. Как и все предыдущие субботы текущего года Милана навещала еще одного своего друга. Тайного друга, о котором не знал никто. Даже Александра ни о чем не догадывалась.

Милана отсчитала нужную сумму из своих карманных денег и, пока не проснулась Кристина, слиняла из дома.

Сияет солнце, будто смеется над свалившимися на Милану проблемами. Пока твой отец за решеткой, а мать прикована к постели, оно улыбается во все свои тридцать два. Милана решила, что сегодня погода полный отстой.

Прикупив несколько продуктов, она отправилась на соседнюю улицу. Нужный дом выделялся на фоне остальных и выглядел не живым. Окна скрывались под массивными досками, крыша почти полностью сложилась внутрь, но стены еще держались из последних сил. Милана продралась сквозь густое море бурьяна, выругалась, расцарапала все руки и ноги, и вошла внутрь. Начинка ничем не отличалась от обертки. Милану встретил едкий запах сырости и гари. В печке потрескивали дрова, а дым, не найдя иного выхода, струился в помещение. Стены пестрили бумажными листами с напечатанным текстом. Количество их завораживало. На покосившемся деревянном столе беспорядочно валялись почерневшие бананы, зачерствевшая булка хлеба и фантики от шоколадных батончиков. На старом диване, выплюнувшем все пружины, сидел человек. Его худую фигуру окутывал клетчатый халат. В зубах он держал дымящуюся сигарету и стучал пальцами по клавишам пишущей машинки, расположенной на коленях.

— Опять н-ничего не ел? — спросила Милана.

— Аппетита нет.

— А тебе не ж-жалко п-продуктов, на которые я трачу свои деньги?

— Ни чуть. Я тебя об этом не просил.

— С-старый зануда.

— Я все слышу.

Милана положила пакет на стол и выложила все продукты. Испорченные она брезгливо закинула в него же, и поставила в угол к остальным, не менее зловонным пакетам.

Человека с машинкой звали Константин Николаевич Вагнер. По его рассказам он когда-то там написал один хороший роман. Книга стала бестселлером и принесла ему хорошую прибыль. И как бы он ни старался, своего успеха не смог повторить. Деньги быстро закончились, а кроме писательства его ничего не интересовало. Позже ушла жена. Он запил и постепенно скатился до бомжа, скитающегося по свету. Этот заброшенный дом стал его пристанищем на последний год. Его имущество составляла пишущая машинка “Москва”, и на этом список заканчивался. Вагнер неизлечимо заболел идеей во что бы то не стало написать популярный роман. Все, чем он занимался — это строчил целыми днями тексты, скомкивал листы, снова писал, скомкивал, и бросал себе под ноги. Милана как-то прогуливалась неподалеку и забрела в этот дом. Она и подумать не могла, что он окажется жилым. Они разговорились, и его история тронула Милану. С тех пор она приносит ему продукты и сигареты.

— Как идет п-процесс нап-писания? — спросила Милана.

— Дерьмово. Бошка совсем не варит. Чертовски неприятное состояние.

— А мне п-покажешь, что написал?

— Ты что шутишь? Черт возьми, конечно нет.

Улыбка Миланы широко расползлась.

— З-зачем ты так разговариваешь?

— Как я разговариваю?

— Как персонаж детектива.

— Я тебя умоляю, — закатив глаза протянул Вагнер. — Что за пресные высказывания в мой адрес? Я не хренов детектив, я писатель. Я поэт.

— А герои твоих произв-ведений разговаривают т-так же, как и ты?

— Да что такое ты несешь? Я никак не возьму в толк. Не с той ноги встала что ли?

— Все п-понятно.

Вагнер отложил машинку в сторону и нахмурил густые щетки бровей.

— Ну, что тебе понятно, малявка? — спросил он.

— Понятно, п-почему ты не м-можешь написать хороший роман.

— Это еще почему?

— Потому что ты клише-п-писатель.

— Ха-ха, очень смешно. О клише мне будет говорить девочка в черно-белых кедах.

— Ты п-путаешь клише с классикой.

— Да что ты вообще можешь понимать о писательстве и детективах?

— Я п-постоянный читатель романов. Ты даже не п-представляешь с-сколько книг я прочла.

— И сколько же?

— Тысячу.

— Брехня, чистой воды, брехня.

Перепалка продолжалась еще минут двадцать, пока они не пришли к общему мнению, что ведут себя как дети. И как подметил Вагнер — в особенности Милана. Она присела на диван рядом с ним, стараясь не поймать задницей ржавую пружину. Повисла пауза, и смех сменился жгучим отчаянием. Милана снова вернулась на землю, ощутив весь груз, свалившийся на хрупкие девичьи плечи. Для себя она знала, зачем ходит к неудачнику, не способному взять волю в кулак, вытереть сопли и попытаться жить дальше. Он поднимал ее настроение и показывал яркий пример, как делать не нужно. Насмотревшись на такую…Это даже жизнью не назовешь. Монотонное существование, которого даже врагу не пожелаешь. Хотя, пожалуй, была парочка таких врагов, кому хорошо подошло бы такое наказание. Все же Вагнер не выглядел несчастным. У него просто на просто не хватало на это времени.

Сегодняшним днем произошел программный сбой. Формула безудержного веселья больше не работала. Как сказал бы мастер по ремонту электроники: Я конечно постараюсь воскресить этого динозавра, но это будет стоить не дешево.

— Что у тебя стряслось? — спросил Вагнер. — На тебе нет лица.

Милана закрыла ладонями лицо и зарыдала. Она больше не могла держать все в себе, да и не хотела. Какой толк сдерживать в себе эмоции, если они нарастают как огромный снежный ком, что вот-вот взорвется и повлечет за собой непоправимые последствия. Вагнер по-отечески обнял ее и прижал к себе. От такого жеста тепло разлилось по всему ее телу. Отец никогда ее не жалел. Сколько она выплакала слез в холодном одиночестве, знал один лишь Бог. Еще он видел все бесполезные попытки матери утешить дочь. Отец категорически запрещал жалеть Милану в целях воспитания. И какой момент сотворил чужой для нее человек. Этот момент Милана сфотографировала. Она всегда так делала умственным фотоаппаратом моментальной съемки. Выбирала подходящий случай и запечатляла его в памяти. На цветных фотографиях она бегала с Александрой под дождем, каталась с мамой на американских горках и ела самое вкусное в мире фисташковое мороженое. На черно-белых плакала над двойкой, падала с велосипеда, и склонялась над унитазом, изрыгая выпитую за пятнадцать минут большую бутылку кока-колы. В моменты одиночества Милана доставала стопку нужных ей фотокарточек и внимательно просматривала их. Цветные вызывали прилив положительных эмоций, черно-белые напоминали о проколах, над которыми стоило поработать. А еще были такие фотографии, взглянув на которые, Милана мысленно сжигала их или измельчала острыми ножницами. К таким фотографиям относились снимки с издевками одноклассников, сжигающий стыд при появлении первой менструации, а еще взгляд отца в машине, с которого и началась вереница неудач. Уничтожение неугодных фотографий приносило немного облегчения, да и только. Милана их ненавидела еще за то, что они все равно возрождались из пепла и склеивались из мелких частиц. Эти снимки обладали секретом вечной жизни в голове Миланы.

— Хочешь об этом поговорить? — спросил Вагнер после того как убедился, что слезы Миланы иссякли и она больше не всхлипывала.

Она нехотя высвободилась из его объятий, вытирая остатки слез.

— У меня п-проблемы. — выдавила она.

— Вся жизнь состоит из проблем и нет таких, которые нельзя решить. Поверь моему опыту.

Из уст круглого неудачника эта фраза прозвучала не очень оптимистично. Но какое это имело значение. Милане нужно выговориться и, возможно, получить хоть какой-нибудь совет. Разговор с Александрой ничего не решил, даже сделалось еще хуже. Убежденная в том, что все не то, чем кажется, она потеряла всякую надежду, что отняла у нее реальность.

— П-позапрошлой ночью п-пропала моя одноклассница, — начала Милана. — К нам в школу п-приходила с-следователь, чтобы нас допросить. А вчера п-полиция забрала моего отца, и я не з-знаю, что думать.

— А в чем его обвиняют?

— Ни в чем. Он с-сказал мне что п-помогает им в каком-то расследовании.

— Может так оно и есть?

— Он изменился за п-последние несколько дней. С-стал странно с-себя вести, весь дерганый такой.

Вагнер задумчиво почесал подбородок и закурил сигарету, выпустив облако сизого дыма.

— Ага. Не хватает несколько деталей пазла. Угу, интересно. Книга с застопорившейся развязкой.

— Что м-мне делать, Вагнер? — перебила его Милана, пока писателя вновь не затянуло в стереотипный книжный мир.

— Все элементарно, Ватсон. Тебе всего лишь нужно провести свое собственное расследование.

— Расследование? Ты с-смеешься? Д-девочка-д-детектив… так с-себе.

— Сообразительная и умная девочка, — добавил Вагнер. — Москва не сразу строилась, и тебе нужно с чего-то начинать.

— И с чего м-мне начинать?

— Определенно нужно составить круг подозреваемых и поработать над ним. Все люди с виду одинаковые. Все носят одежду, курят в людных местах, отвержено работают и шумно празднуют выходные. Но стоит копнуть чуть глубже, и ты убедишься, что в каждом из них кроется своя индивидуальность. Агрессоры самые безопасные. Ты всегда знаешь, чего от них ожидать. А вот тихони, те еще каннибалы. Поди пойми, что у них на уме. Улыбаются тебе в лицо…Знаешь, такой маскировочной улыбкой. А как только ты повернешься к ним спиной…Хрясь и нож в спину. Исходя из этого, никого нельзя скидывать со счетов.

— А я с-смогу? — неуверенно поинтересовалась Милана.

— Если не ты, то кто? — Вагнер улыбнулся и прибавил. — Ты и сама знаешь ответ на этот вопрос.