Няня для дочки Олигарха

Анна Гур, 2022

– Отдай мне ребенка, – проговаривает жестко, а я прячу девочку за спиной. – Нет, – отвечаю едва слышно. – Ты не хочешь отдавать мне моего ребенка? – рявкает так, что у меня сердце кровью обливается, но я чувствую, как маленькие ручки обнимают меня, поддерживают и отвечаю отчаянно: – Без меня девочка никуда не пойдет. Глаза у босса темнеют, наливаются яростью, когда он цедит в ответ: – Ты сама подписалась под это. Собирайся.

Глава 6

Я шла по коридору, разглядывая убранство. Лоск. Роскошь. Блеск. Изысканная английская утонченность и картины… подлинники скорее всего. Олигарх обладает еще и вкусом.

Под мерный стук своих каблучков я иду, женщина распахивает передо мной дверь. Прохожу внутрь и обнаруживаю, что кабинет пуст.

— Господин подойдет.

Киваю в ответ, и женщина оставляет меня одну. Рассматриваю интерьер кабинета Демона Боссовича и понимаю, что Демонюка все такой же педант с какой-то явной поверотостью на порядке. На столе в ряд лежат ручки, причем если присмотреться, то все предметы лежат попарно.

— Обсессивно компульсивное расстройство как на ладони, — хмыкаю себе под нос, понимая какой эстетический шок переживал Демьян Сергеевич каждый раз при видя творческого хаоса на моем столе.

Ну ладно… ничегошеньки творческого в беспорядке у меня не было. Обыкновенный завал. Правда даже в этой неразберихе я всегда знала, что где валяется и какая бумага, где находится.

Взгляд со стола соскальзывает к стенам и меня буквально молнией пробивает от цвета, от палитры…

— Не может быть… — Это… это… — слов нет, я просто смотрю на одну из самых ярких картин Климта и не нахожусь с ответом, — это… это…

— Думаешь подлинник?

Наконец нарушает молчание кабинета глубокий мужской голос.

Резко останавливаюсь. Подпрыгиваю и тону при виде собственного босса.

Видеть Демьяна Сергеевича таким… это как выстрел прямо в сердце. Педантичный босс в извечном костюме с иголочки сейчас предстает перед моим ошалелым взглядом совершенно иным…

Рукава рубашки закатаны, демонстрируют предплечья, увитые венами и опоясанные какими-то странными… эм… фенечками?!

Не знаю, как называется ряд кожаных ремешков, но выглядит это просто крышесносно и брутально. Может босс еще и на мотоциклах гоняет?

Залипаю. Красивые руки у Демона. Опытные. Мужчина держит в одной руке бокал и медленно помешивает льдинки на дне, играет, вертит из стороны в сторону и до слуха доходит приятное позвякивание.

Сейчас Демон Боссович выглядит словно расслабленный хищник на своей территории. Вальяжно проходит в мою сторону и останавливается в шаге, заставляет поднять голову и смотреть в яркие глаза мужчины.

На мгновение залипаю…

— А разве… разве подлинник не хранится в Австрийском музее, — выдаю шокировано, но босс лишь улыбается краешком губ и выдает свое коронное:

— Безусловно.

Понимаю для себя четко. Врет. Оригинал висит здесь, на стене его кабинета, а там в музее может быть что у годно, только вот не подлинник.

Прикусываю губы. Наконец доходит, что я в принципе не знаю кто такой Демьян Сергеевич Коршунов, а то, что его личность скрывает слишком многое — неоспоримый факт.

— Ну что же, Зорьян Пална, — выдает с расстановкой босс и мне что-то жутчает, — приступим…

Босс подходит к столу и достает из верхнего стопку бумаг. Небрежным движением кладет их на стол и поднимает взгляд на меня.

— Присаживайтесь, Николаева и подписывайте.

Это не предложение. Это прямое руководство к действию, и я приближаюсь, сажусь на стул, тяну документы на себя и готовлюсь погрузится в чтение.

Подписать абы что я не намерена. Мало ли. Может там написано, что я ему почку обязуюсь продать, или вверить в пользование иные части тела.

Фу! Николаева! Фу! Опять не в ту степь.

Только-только фокусируюсь, как голос босса обрывает меня шестизначной суммой.

— Что? — переспрашиваю.

— Что “что”, Николаева?

— Вы назвали сумму. Вот думаю. Мало ли. Вдруг у меня ранняя глухота, или там слуховые галлюцинации.

Поднимаю на Демонюку ошалелый взгляд и мужчина улыбается. Так, как в мультиках черти разные. Зловеще.

Босс не отвечает, берет бумажку и красивым каллиграфическим почерком выводит нули.

Откладывает ручку и переворачивает листочек в мою сторону, а я пару раз хлопаю глазенками.

— Оказывается у меня еще и визуальные галлюцинации…

И считаю нули.

–Эм… Демьян Сергеевич, а вы точно не ошиблись? — задаю малюсенький вопросик — уточнение.

— Нет. Зоя. Не ошибся.

— А вам точно няня нужна?! — прищуриваюсь и смотрю на босса с подозрением.

— Точно.

Отвечает односложно, и я прикусываю губы, что вызывает внимание моего босса. Подобно коршуну фокусирует взгляд на моем лице.

— Я надеюсь мне никого убивать не придется за такие деньжищи?

— Нет.

— Да вы само красноречие, господин Коршунов.

— Не ерничай, Зорьян Пална. За эти деньги я требую конфиденциальность и лояльность. Все, что происходит в стенах моего дома, должно оставаться здесь.

Киваю и приглядываюсь к своему боссу. Красивый до умопомрачения. Жесткий. Жестокий. Такого разочаровать себе дороже. Мужчина откидывается в кресле, демонстрирует широченную грудную клетку с проработанными мышцами, которые ни одна сорочка не скроет, а я неожиданно замечаю под тканью какие-то очертания, словно чернила, наконец доходит, что у Демона Боссовича татуировка…

На мгновение очень сильно хочется увидеть олигарха без верхней одежды, чтобы изучить странные очертания, но все мои мысли вылетают, как только слышу властный приказ:

— Подпись. Николаева. Ставьте росчерк и продолжим нашу беседу…

Торможу пару секунд, смотрю в зловещие глазищи Демона и продаю ему свою душу. Быстро и стремительно рисую свои каракули в конце листов и откладываю ручку.

Такое ощущение, что рванула в пропасть, или… или в мышеловку, которая прямо сейчас захлопнулась со страшным скрежетом.

— А вот теперь приступим к более детальному обсуждению, — улыбается Демьян Сергеевич.

Олигарх опять открывает ящичек своего стола и достает тоненькую папку. Ставит передо мной.

— Что это? — боюсь брать бумаги в руки, кажется, что там еще чего пострашнее, мало ли. Зачем-то я подписала договор о неразглашении.

Надеюсь, что ставила подпись я именно на этом документе…

— Здесь собрана вся информация по моей дочери. Что Вероника любит, а что и вовсе не терпит. Она у меня своеобразная девочка.

— Вся в отца…

Не успеваю вовремя прикусить язык и Демьян Сергеевич прищуривается.

— мне главное, чтобы ребенок был расположен к вам, тогда головной боли будет меньше, — делает паузу, — у вас. Прибегать ко мне и рыдать, что что-то пошло не так не стоит. Моя дочь — ваша работа. Постарайтесь справится с ней без косяков. Предупреждений китайских не будет. Не справитесь — уволю.

Выговаривает жесткий босс и я прикусываю губы. Вот он Коршунов. Демонюка.

— Вопросы?

Так и хочется издать многозначительный вопль папуасов:

–Аааа?

Но я лишь киваю.

Вляпалась я в то еще приключение, чувствую своей многострадальной попкой.

— Вопросов нет.

Ничего не понятно. Вопросы бывают, когда хоть что-то хоть как-то, а тут…

— Свободны, Зорьян Пална, — кивает босс и я поднимаюсь со своего места застываю под прицелом босса.

— Я могу идти?

Кивает. Рассматривает меня с ног до головы. Как-то очень пристально. Взгляд у Коршунова становится темным, пронизывающим. Ощущение такое, что я внезапно стою перед ним полностью обнаженная и на дне глаз мужчины играют всполохи желания.

Отмахиваюсь от этих мыслей.

Киваю и разворачиваюсь. Иду к двери.

Нужно было прочитать договор. Нужно было вникнуть. Потому что ощущение, что я только что продала душу дьяволу не покидает меня, а лишь укрепляется с каждой секундой все сильней…

Оставляю кабинет босса за спиной и застываю в нерешительности. Куда мне идти? Что делать?

Идти ли к дочке олигарха, или она уже спит, все же вечер уже, часы показывают десятый час.

Кошусь на закрытую дверь в лого Демона Боссовича и понимаю, что обратно я ни ногой. Хватит на сегодня с меня Демонюки. Мне еще спать нужно ночью и не мучатся от разных там снов…

Ну ладно. Сны как раз очень горячие, эротичные, но для меня это все кошмары…

Пока думаю, застыв в позе цапли с приподнятой ногой, слышу четко поставленный голос:

— Зоя Павловна, — оборачиваюсь на свое имя и застываю.

Бок. Вылитая Фрейкен Бок. Домомучительница в чистом виде стоит передо мной. Ну ладно суховатая женщина с зачесанными в тугой узел волосами в принципе выглядит не плохо, элегантно, но оставляет впечатление высушенного изюма с темными глазами и лицом — маской без морщин.

— Я вас провожу в вашу комнату. Проинструктирую относительно порядка и расписания Вероники. Если есть вопросы, задавать будете мне.

Выговаривает женщина, приближаясь ко мне. Становится как-то не по себе. Словно робот разговаривает. Этакая чопорная леди, выписанная из Лондона.

— А разве я сегодня не встречусь с малышкой?

Смеряет меня взглядом.

— Вероника Демьяновна уже отдыхает. Время позднее. В этом доме соблюдается режим. В девять часов дочь нашего хозяина должна ложится спать.

Казарма.

— Я поняла, — отвечаю спокойно, пока не хочу вступать в перепалку с грымзой. В принципе ничего криминального она мне не открыла, я и сама понимала, что ребенок должен быть уже уложен.

— Следуйте за мной, Зоя Павловна, я покаду вам вашу комнату.

Женщина не ждет меня, разворачивается и идет. На ходу протягивает руку с листками, который я машинально ловлю.

— Здесь вся информация, которая вам необходима. Распорядок дня. График питания. Обратите внимание на фрукты и овощи, которые под запретом. С недавних пор у Вероники Демьяновны аллергия на цитрусы. Рацион питания разработан нашим поваром, однако вы должны досконально изучить все, что можно, а что нет. Рабочий день начинается в семь утра.

Женщина поднимается по лестницам, а я в какой-то момент прекращаю слушать нарицательный голос злобной фурии, понимаю, что все, что она мне сейчас вдупливает, я смогу прочесть в инструкции, которую она мне уже дала, сама же откровенно пялюсь на дом олигарха и понимаю, что именно меня смущает.

В этом убранстве лоска, вкуса и стиля не хватает очень важного штриха.

Я не чувствую, что в этом доме живет ребенок…