Непоправимое
Как бы счастливы вы ни были, все что у вас за спиной и под кожей там и останется: раскаленным ножом в спине и отмершей плотью внутри.
С любовью.
Купи мне бутылку виски и квартиру,
а через полнедели от меня не останется и половины.
Купи мне билет на Юпитер или Венеру
или хотя бы на кончик ножа героина,
чтоб долететь до планеты без помощи карты"малина".
Купи мне ирландского кофе с любовью
и через полмесяца будешь таким же, как все —
бездомным поэтом с надрезанной бровью.
Купи мне билет на последние деньги и кусочек
любимого тортика Энджела Делапорте —
гея, любившего моего мужа, не прожаренного, с кровью.
Купите мне кто-нибудь это лекарство
от безудержного"счастья”, летящего только вниз,
влекущего в дальние странствия
и падающего на поле битвы (или на кровать).
Все, что написано без всякой чертовой рифмы
и есть поэтика, только вот
читают ее не глазами и головой,
а на ощупь и с сердцем вывернутым.
Фразам красивым и словечкам заученным
с хромой ноги, шеи не повернув,
пинка дать бы стоило.
Полгода ничего не писав,
а только кистью марая листы белые,
забываешь, что это такое вообще —
буквы выводить карандашом осатанелые.
Всему, что льется из глубины захрясшему,
и в"хорошем и правильном"затвердевшему,
выход давать нельзя ни в коем случае,
но приходится иначе может случиться
не-поп-ра-ви-мо-е.