Мужской разговор. Сборник стихов

Андрей Владимирович Пономарев

Сборник включает стихотворения, поэму и поэтические циклы, созданные автором за небольшой отрезок творческой деятельности. В него вошла поэма «Допрос» и небольшие лирические стихотворения. Ручей поэзии вобрал в себя как любовную, так и пейзажную лирику, отдельные стихотворения посвящены военной теме. Основу книги составили стихи, навеянные городом проживания автора – Москвой.

Мимолетное счастье

Долго я ждал такую, как ты.

Семнадцать тебе, ну а мне сорок три.

Девчонка моя молодая,

В постели, как дьявол, шальная.

Что делала ты! Я такого не знал.

Словно книгу любви до конца пролистал.

Эту страстную, яркую вспышку любви

Долго ждал у себя, и зажгла ее ты.

Хоть и мало годков тебе, милая, знай:

Ты, как Ева моя, подарила мне Рай.

Не встречал никогда я такую, как ты,

Будто знала всегда все мужские мечты.

Помню, встреча с тобою была в час ночной.

Для тебя этот мир стал ведь полный отстой.

И покинуть его уж теперь не судьба —

Твою шею достал из петли я тогда.

Мы друг другу так долго смотрели в глаза,

И к себе прижимал и любил тебя я.

Это было, как сон, смерть сбежала тогда.

Как же страстно любил! Ты любила меня.

Мы так счастливы вместе, повсюду вдвоем,

Только взрослою станешь — семью создаем.

Но про планы мои вдруг узнал твой отец

И с дружками своими нас встретил, подлец.

— Эй, маньяк, не спеши, не терзай дочь мою!

Ну, а ты старику отдала себя всю.

Как же долго мечтали мы встретить тебя —

От семьи наказать за дочь без суда.

Умоляя отца, слышал, плакала ты,

Снег пошел? Показалось… Может, снова мечты.

Отрицать бесполезно так же, как лгать:

Он пришел не на праздник — меня убивать.

Сколько слез, сколько криков услышал в тот час!

Он стрелял, не жалея патронов сей раз.

На колени упал я, все в белом дыму,

И не снег это был, было что — не пойму.

И в последний свой миг вижу облик родной.

Быстро время прошло, она стала мечтой.

Уж не видел тех слез, что текли по щекам,

Только видел как кровь моя льется к ногам.

— И зачем теперь жить? Ты скажи мне, отец!

Умерла для тебя, вижу, близок конец.

Подбежала к отцу, в грудь направила ствол

И спустила курок, щелкнул снова затвор.

И не снег это был, и не дождь, и не сон,

Это крик был любви и предсмертный их стон.

Сколько юных сердец разбивают отцы,

И не в возрасте счастье, а счастье в любви.

Долго я ждал такую, как ты.

Семнадцать тебе, ну а мне сорок три.