«Я иду, весьма небритый…»
Я иду, весьма небритый,
если б было, да кабы…
Не врагами — жизнью битый,
я — не баловень судьбы.
Жизнь — стеклянка!
Жизнь — болтанка!
Кто виновен, не поймёшь,
что живешь, как наизнанку,
словно ты и не живёшь.
То ли время?
То ли люди?
Кто виновен, жизнь — игра?
Иль мороз, что нынче лютый?
Иль минувшая жара?
Или черти те, что нами
правят, прячась по кустам?
На чертей валить не надо,
может, ты виновен сам,
что идешь весьма небритый,
что вздыхаешь:
«Эх, кабы…»,
что наотмашь жизнью битый,
что не баловень судьбы?
