«Сколько не допетых в жизни песен…»
Сколько не допетых в жизни песен,
дней сгоревших, улетевших вдаль.
Как пиджак, который стал вдруг тесен,
я отбросил мнимую печаль.
Хватит мне печали настоящей,
хватит дней осенних, чтоб понять:
Всё равно бессмертны птицы в чащах,
жизнь прекрасна — даже без меня!
И когда грохочут летом грозы,
я беды от них совсем не жду.
Знаю я, что счастливы берёзы,
устремляясь листьями к дождю.
Знаю я: в нелёгком мире этом
счастье чередуется с бедой.
Жизнь — как бег во время эстафеты,
и у каждого отрезок свой.
