Муза в хрущевке. Сборник стихотворений

Анастасия Расевич

Сборник стихотворений поэта Анастасии Расевич объединил любовную, философскую, природную лирику, а также стихи, посвященные многоликому внутреннему миру Женщины.Кроме современного творчества, в сборнике представлена ранняя лирика Анастасии Расевич.

УЧИТЕЛЯМ И ВРАЧЕВАТЕЛЯМ ДУШИ

Я ПОСВЯЩАЮ ЭТИ СТРОКИ…

Насколько же коварно зрение поэта,

Всем спящим я желаю спокойных, дивных снов!

И чтоб не просыпаться до самого, до лета,

Ведь душевный холод многих в пыль разнес.

Укутайтесь дешевым пледом из «Икеи»

Или дорогущим, тыщ за пятьдесят,

И наслаждайтесь солнцем искусственным в квартире,

Которую хотели вы больше, чем любви.

Поэт! Зачем не спишь годами?

Зачем все шпаги мира в свои сосуды гнешь?

Для будущего жизни, поспи хотя бы месяц,

А там увидишь, буйный, какую гибель нес.

Но ты не засыпаешь… Ты возрождаешь мысли

Не о земном, не пресном…

Ты небеса корчуешь, три истины берешь.

Вот первая — не властвуй,

Вторая — все богатства умрут вместе с тобой.

И третья — не злорадствуй,

Вернется все к тебе же и той же стороной.

А. С. Грибоедову

Что деньги мне?

И что награды?

Когда поэзия в душе!

А эти яркие заплаты,

То блики славы на стене.

Запомнит гордая Мтацминда

Мои последние слова:

«Бесценный друг,

Мне жаль, мне грустно

Жить без тебя!

Жить без тебя…».

А. С. Пушкину посвящается

Его имя — кладезь родного.

Столько образов дивных таит!

Оживают в нем тайны былого,

Что бумага веками хранит.

В его имени грустная осень,

Одеваясь в златые шелка,

Чары свои распускает

И печаль ее — красота!

В его имени тысячи строчек

Вдохновений, желаний, потерь…

Дорогого времени росчерк

На стихах гениальных поэм.

В его имени снова теряюсь,

Пред величием — слишком мала!

Восхищаюсь, читаю, стараюсь

Раскрыть сущность его бытия.

В его имени столько родного,

Столько близкого русским сердцам!

Россия тому не знакома,

Кто Пушкина слова не знал!

Марине Цветаевой

Женщина, овеянная прохладой

Московской воды и мятежных ветров.

Госпожа, что слыла для многих наградой.

Поэтесса, отлившая чувства

В мягкий камень стихов.

Воровка, убедившая честность

В собственной лжи.

Блудница, ведущая верность

На блестящие кровью ножи.

Святая, в белой рубахе до пят,

Со свечой горящей стояла.

И тебе был младенец рад,

Когда о любви ты шептала.

Высоцкому

В мужества голос сразу влюбилась!

А как не влюбиться в железную стать,

В которой вольное сердце билось-разбилось,

И этих осколков, до боли, мне жаль…

Облик — колючий, душа — нараспашку,

Не верю строгим глазам!

Я знаю, кто другу отдаст и рубашку,

Над грустною песней расплачется сам.

Пусть гитарные струны смеются,

Но тоска завывает в груди.

Вольные кони седлу не даются,

Вольные кони живут без узды!

Поэту

Поэт — жонглер не кровных рифм,

Отточенных до плавности гармоний.

Поэт — собрат и фей, и нимф,

Хранитель занебесных территорий.

Поэту тяжко на Земле,

В душе он полон абсолютов.

Поэт — везде, поэт — нигде,

Вся жизнь — лишь отблески салютов.

Поднялся! Взрыв! Искра зажглась,

И осветила, на мгновение, смотрящих!

И отступила тела власть,

И духом подняла пропащих!

Потом искру укрыла ночь,

Ее объятий нет нежнее…

Слова затихли, песни — прочь!

И снова лист еще белее!