Фазаньи сказки

Анастасия Клабукова

7 цветов радуги, 7 состояний человека, 7 слов, обозначающих каждый цвет, 7 рассказов о нас.«Фазаньи сказки» – сборник рассказов, объединенных между собой цветами радуги и их символическим значением.

Охотник

Ник уже полчаса не мигая смотрел на экран ноутбука. Оттуда на него с чистого белого листа смотрел прыгающий курсор.

— Ну давай, поймай меня, заставь нарисовать хоть одну буковку.

Тоненькая черточка дразнилась и смеялась над начинающим писателем.

— Ну что же ты, неужели успел забыть, как это делается? Успех первой книги так сильно вскружил голову, что из нее вылетели все слова?

Она продолжала ехидничать и злить, но в этом было что-то правдивое, что-то, в чем он сам себе не хотел признаваться. Прочь эти мысли, надо что-то делать. Что там советуют для избавления от страха чистого листа? «Если не знаете, что написать, то так и пишите».

[Я не знаю, что написать.]

— Это и так понятно, мог и не уточнять.

Курсор продолжал насмешливо мигать в конце глупой ненужной фразы. Пять слов. Всего лишь пять слов, которые даже не он придумал. Вот и все, что удалось выдавить за последние полгода из опустошенной головы. Ник захлопнул крышку ноутбука и протер глаза. Вдохновение это роскошь, но у него не было даже ее сотой части.

Его первая книга имела неожиданно крупный успех и у читателей, и у критиков. Презентации, гонорары, интервью, автографы. Раньше о таком он мог только мечтать, при чем осторожно, не сознаваясь в этом даже самому себе. Первые месяцы Ник купался в лучах славы и наслаждался личной победой. Но потом люди начали все чаще и все серьезнее спрашивать о том, будет ли продолжение, стоит ли на очереди новый роман, и когда ждать его выхода в свет. А у него не было ничего. Ни строчки, ни мимолетной идеи. Лишь смеющийся прыгающий курсор в белой пелене.

Ник вспомнил о том, что, когда он только сел за написание первой книги, в дом залетела птица. Она была не больше воробья, черные с белыми пятнышками крылья выделялись на ярко-оранжевом оперении, голову украшал такой-же яркий веерок, нависающий над маленьким желтым клювом. От нее исходило тепло и уверенность в том, что у него все получится. Слова шли сами собой, сплетаясь в прочную канву истории, без единой проволочки. Птица прилетала каждый день, а когда была поставлена последняя точка, улетела и больше не возвращалась.

Конец ознакомительного фрагмента.