Боль-река. Лишь бы ты никогда не узнал, что читаешь сейчас про себя

Алёна Игоревна Пузырькова

Знать человека так давно; знать, насколько сложно ему без тебя, — но все равно не чувствовать ничего. Это самое страшное — абсолютное, полное безразличие к чьему-то горячему, любящему сердцу. Когда у тебя вроде бы ничего нет, кроме пустоты внутри, — но Его тебе все равно не нужно. Когда ты словно бы пылаешь вечным огнем — и потому не чувствуешь Его тепла. Когда в очередной раз понимаешь, что твое «навсегда», наверное, не придет никогда. А чужое — принимать нет смысла. Ибо не твое оно, не твое.

Когда не нужны слова

Когда не нужны слова, когда твои затихают шаги,

Мне кажется — да, живу, но что-то болит внутри.

Не пить, не звонить, не ждать, не помнить все то, что «без»,

Зубами не разрывать изнанку твоих небес.

Лакать из бокалов сны, рыдать в микрофон, сипя,

Все песни не о любви, все строки не про тебя.

Валяться в чужом дерьме, носить на плечах цыган,

Рыдая, писать стихи, молясь на пустой экран.

Вымаливать каждый вдох, сшивая три строчки губ, —

Один на двоих кислород, одно лишь сплетенье рук.

Взывая к чужим богам, идти к нему, не любя.

Лишь бы ты никогда не узнал, что читаешь сейчас про себя,

Что болью становится день, что ночь чернее чернил,

Что он стать тобою не смог, что тебя он не заменил…

И как я в антресолях скулю, жальче самой паршивой блохи…

Даже если сейчас не умру, то во мне умирают стихи…