Самый худший день

Алексей Рябчиков, 2023

Утром меня взяли в заложники, днем бросила девушка, а вечером лучший друг попросил убить.

Ограбление

Знаете, сейчас все привыкли рассказывать истории с конца. Сначала вам обрисуют захватывающий финал, а потом пишут: «За три дня до этого». Ну, это же дешёвый крючок… Я таким не балуюсь, поэтому начну сначала.

Только предупрежу вас. Это история настолько же реальна, насколько реальны ваши пальцы перед глазами.

Настолько же реальна, как моё пиво, которое я сейчас пью.

Настолько же реальна, как снег в середине апреля — и такое бывает.

Всё началось в среду. Я не знаю, почему не в понедельник: обычно самое плохое случается в понедельник, а тут среда.

Будильник разбудил меня около 6 утра. Дурацкое солнце светило прямо в глаза (когда я уже закажу жалюзи?).

Вставать абсолютно не хотелось, наверное, было предчувствие. Но пришлось. И я, честно, не понимаю разницы между крепостным правом и современной работой, особенно в связи, особенно летом. Вас тупо могут заставить работать с восьми утра до восьми утра следующего дня, пообещав дополнительные выплаты, а потом забыть про них.

Мне так шеф и сказал:

— Блин, я забыл подать на деньги за выходные.

Он забыл, и всё, а я работал и ничего не получил…

Я умылся, причесался, налил себе чашечку кофе. Задумался о бытии — кто о нём не думает? Особенно меня волновал фильм Банши Ишемура. Как вообще такое можно написать? И как такое можно написать так круто? Где-то между этими вопросами я размышлял о том, что будет дальше? Тссс…. Об этом ведь нельзя говорить.

Осушил я чашечку кофе, встал возле открытого окна. Свежий запах лета, зелёная берёзка — когда я на неё смотрел в детстве, то каждый раз читал стих: «Белая берёза под моим окном…»

Сейчас бы закурить и забить на работу. Но, к сожалению, я не курю и, к сожалению, не брошу работу.

Снова чашечка кофе.

Снова мысли о бытии.

Шнурки, ключ, дверь.

Тротуар, остановка, остановка.

До работы пешком около двадцати минут. Раньше по пути я всегда заходил в этот белый магазин за баночкой колы. Магазин остался, а вот колы уже нет. Есть, конечно, казахстанская, но это не то. А про другую даже говорить не буду, она отдаёт лидокаином.

Но по привычке я заглянул в магазин. Маленький белый магазин, который ещё держится на таких людях, как я. На быстром кофе и продаже водки из-под полы.

Сколько ему ещё осталось? День? Два? Месяц? Здесь я лишь пожму плечами. Этот маленький островок со всех сторон обступили большие супермаркеты. Они могут сразу съесть, а могут и вынудить утонуть.

В нём всё как обычно: спившаяся продавщица с ярко-красной помадой на губах, тухлый запах и средние цены. Сигареты, конечно, дешевле, но я не курю.

Я встаю в очередь за симпатичной блондинкой на высоких каблуках, покупающей бутерброд с мясом. На ней шикарное обтягивающее платье. Мой фасончик, но на обеде я уже занят. Обедаю со своей девушкой в местной забегаловке. Я не понимаю, почему она не может приготовить сама, чтобы мы поели в столовке на работе. Кстати, мы там и познакомились. Я выбрал её, потому что больше некого было. И она меня, скорее всего, поэтому.

Когда шикарная блондинка оплатила свой заказ, а я уже подобрал себе бутылочку лимонада, в магазин влетел тип: худой, в чёрной куртке и странных грязных штанах. Он оттолкнул меня в сторону и тут же вытащил пистолет.

Честно говоря, я частенько представлял себе такую ситуацию: красотка, ствол, герой.

Одним движением я его вырубаю, она подходит ко мне, а я ей говорю:

— Ты роскошна, но у меня есть девушка.

— Повезло ей, — отвечает красотка.

— Ты чё, бля, герой?! — крикнул тип.

— Чёее?

Я посмотрел по сторонам. Красотки уже нет, никого, кроме продавщицы и меня.

— Почему ты не свалил?

— Можно уйти? — спросил я.

— Хер уже, — ответил тип, — гони бабло.

Я не стал умничать о том, что фраза «гони бабло» устарела настолько, что смело можно говорить, что так говорил мой дед, когда был молодой.

— У меня нет денег, — ответил я.

— Ты чё, бля, тоже наркоман?

— Нет, я работаю в Ростелекоме.

— Ты хочешь сказать, чтобы я подкинул тебе бабла?

— Ну, было бы неплохо: половина зарплаты уходит на ЖКХ, второй не хватает.

— Харе делать клоуна!

— Делать клоуна?

— Гони бабло, — он наставил на меня ствол.

Я немножечко струхнул. Но откуда я возьму деньги, если у меня их реально не было. Поработайте в Ростелекоме — поймёте, о чём я. Хотя вы же и так где-нибудь работаете.

— У меня нет денег, — повторил я.

— Чё ты мне лечишь? В магазине ты, что ли, натурой хотел расплачиваться?

Я посмотрел на продавщицу.

— Серьёзно, натурой? — усмехнулся он.

— Картой.

— Значит, на карте у тебя есть бабло?

— Есть.

— Иди, снимай.

— Мне тогда надо будет выйти на улицу…

Тип огляделся по сторонам.

— Чё это за лавка? Ни бабла, ни банкомата, ни хера. Иди… купи мне что-нибудь.

— Зачем? Ты же и так всё это можешь взять!

— А бля, точно! — он резко повернулся к продавщице. — Водку, шоколадку, карачинскую, сигареты…

А я упёр большой палец в подбородок и задумался: почему я должен всех направлять на верный путь? Неужели такова моя судьба?

— Это тебе, — он подал мне бутылку лимонада, которую я и хотел купить.

Звон колокольчика, его худая спина.

Мы остались одни. Не в том смысле, о котором вы подумали. Мы тупо просто остались одни, я не знаю, о чём думала продавщица, а я положил правую руку на крышку лимонада.

— Ээээ, — продавщица попыталась что-то сказать.

— Что?

— Будешь соучастником.

— С…Почему?

— Эта бутылка краденая.

— Но украл то её не я, а он. И он мне её подогнал.

— Здесь так не работает. Она краденая.

— А давайте сделаем вид, что я не знаю, что она краденая.

— Либо плати, либо отдавай.

— Ладно, щас попью и заплачу.

Звон колокольчика, двое полицейских, за ними — красотка.

— Быстро вы, — только и успел сказать я.

Чёрная дубинка, боль, темнота.

Вот все говорят, что видят белый свет или ещё что-то там, они врут.

Конец ознакомительного фрагмента.