Бывшие. Запрети мне тебя любить

Александра Салиева, 2018

Мы были парой ещё со школьных времён. Но он предал меня. А я сбежала. Поклялась больше никогда не возвращаться. Зря зарекалась. Спустя восемь лет мне предстоит вернуться туда, где разбилось моё сердце, и посмотреть в глаза тому, кого так и не смогла забыть. Что ждёт нас с ним теперь? Предавший однажды способен предать вновь. Или же я ошибаюсь? Ведь у него иное мнение, и для него предатель – это я. Содержит нецензурную брань. Книга также выходила под названием «Бесконечное падение».

Глава 4

«Ford Mustang» пересекает половину города, продолжая двигаться в неизвестном мне направлении, а водитель так и не произносит больше ни слова. Я тоже молчу, обдумывая, как бы выпутаться из ситуации с меньшими потерями. Огни ночного города мелькают за боковым окном, куда я утыкаюсь лбом. Холод стекла гоняет приятные мурашки по коже и немного охлаждает мой пыл, помогая успокаиваться. И, вспоминая своё недавнее поведение при появлении Артёма, я даже успеваю раскаяться. Сама же ведь его спровоцировала.

И зачем только поддалась порыву своего отчаяния?

Хотела показать, что больше не та невинная овечка, которая безропотно смотрит в рот самому прекрасному хищнику, которого только могла встретить на своём пути?

Ну, умница, Женя — продемонстрировала, как нельзя лучше, выставив себя конченой идиоткой, не способной помнить, что такое самоконтроль. А ведь считала, что за восемь лет и правда изменилась: научилась не устраивать истерик и поддаваться своей самой великой слабости, имя которой Артём Рупасов — когда-то единственный во всём мире, чьё одно присутствие было способно погрузить в безумный круговорот эмоций, когда сдерживать свой глупую натуру просто-напросто не представляется возможным, а сердце предательски замирает при одном только осознании близости этого мужчины.

Когда-то, да…

Стоит дотронуться или взглянуть. И всё. Окончательно пропадёшь, сгинешь в омуте цвета бездонного океана и ослепительной улыбке.

Тогда я не знала, что любить…

Так больно.

Узнала потом, когда заявилась к Артёму, огорошив «шикарной новостью» о своей беременности. Наивно думала, он обрадуется, будет счастлив так же, как и я, ведь мы были парой, но…

До сих пор помню, сколько растерянности читалось в бесконечной синеве тогда ещё любимых глаз. А ещё неверия. Оно и добило меня. Вынудило развернуться и уйти. Так холодно и одиноко я не чувствовала себя прежде никогда. Это теперь подобное состояние — самое привычное. И мне даже уютно в этом своё одиночестве, ведь никто не донимает своими участливыми разговорами и не лезет в голову. Не может сломать. Просто потому, что не знает. Если отвергать людей ещё до того, как они успеют нагадить тебе в душу — живётся значительно легче.

— Приехали, — вырывает из пелены размышлений сухой тон мужчины. — Выходи.

Оглядываюсь по сторонам. Автомобиль припаркован во дворе новостройки.

— Дай, угадаю. Ты привёз меня к себе домой? — отзываюсь тихонько в полнейшем ехидстве, попутно фигея от такой наглости. — Рупасов, ты издеваешься? Я никуда не пойду!

Чёрт, зачем я снова это делаю?

Для чего провоцирую его?

Стоило бы банально заткнуться и не пускать в свои мысли.

Нельзя ему знать, что в них творится.

Так проще.

— Что, предпочитаешь номер в гостинице? — насмешливо реагирует Артём, выходит из машины, обходит её и открывает дверцу с моей стороны. — Так и будешь сидеть тут? Пошли, — довольно грубо хватает за руку, не дожидаясь моей реакции, и вытаскивает наружу. — Не тормози, а тот тут у соседей языки длинные. Уверен, ты не захочешь, чтобы твой благоверный узнал, где и с кем ты провела эту ночь, — добавляет совсем злобно.

Он продолжает тащить меня следом за собой к одному из подъездов. А я даже не сопротивляюсь. Вспоминаю свою обиду на супруга, который впервые за семь с половиной лет нашего брака пропадает без предупреждения.

Да я просто обязана устроить Агееву маленькую месть!

Сам же хотел, чтобы я встретилась со старыми друзьями…

Вот я и встретилась, да.

Радуйтесь, Роман Владимирович! Всё исполню в лучшем виде!

Как мы проходим внутрь многоэтажки и поднимаемся на лифте, проплывает мимо моей памяти. Слишком сосредотачиваюсь на размышлениях о новой стороне своей супружеской жизни. Возвращаюсь в реальность будучи посреди светлой просторной комнаты, единственным предметом мебели которой является огромный кожаный диван цвета топлёного молока. Идеально ровные белые стены, такой же потолок и застеленный светлым ламинатом пол на фоне двух закрытых дверей из матового стекла — даже штор на балконном блоке и окнах нет.

Чёрт, да тут так стерильно, будто и не живёт никто вовсе!

— Располагайся, — в абсолютном безразличии роняет Артём, прежде чем скрыться за одной из дверей.

Возвращается он буквально через минуту. В его руках два низких гранёных стакана и бутылка шотландского виски. Наполнив обе стеклянные посудины алкоголем, он оставляет бутылку прямо на полу, а один из стаканов протягивает мне, на что я недовольно морщусь.

Пить с ним я точно не собираюсь.

Тем более, мне за руль ещё садиться.

Как и ему, кстати!

Всё сказанное им прежде про ночь и прочее…

Полный бред!

А ещё запоздало, но вспоминаю, что не взяла с собой ровным счётом ничего, кроме пачки сигарет, оставшейся в кармане пиджака. Телефон — и тот остаётся в машине.

— Даже не думай напиться, — проговариваю строгим предупреждающим тоном. — Тебе меня ещё обратно везти.

Невзирая на его предыдущие высказывания и все мои шальные мысли, оставаться здесь до самого утра я точно не намерена.

— Останови меня, если сможешь, — бросает лениво в ответ Рупасов и тут же залпом опустошает один из стаканов в своей руке.

С несколько секунд мужчина прожигает меня презрительным взглядом, а после выпивает и вторую порцию, на что я устало вздыхаю, понимая, что спорить в данной ситуации точно бесполезно и глупо.

— Пешком дойду, если надо, — фыркаю и направляюсь на балкон.

Ночная прохлада нисколько не помогает справиться с разбушевавшимися эмоциями. Пальцы всё ещё подрагивают, когда я прикуриваю, отодвигая один из пластиковых блоков в сторону. Нет, меня не трогает сам факт того, что я нахожусь в квартире своего бывшего. И на самом деле нисколько не волнует, что скажет по этому поводу Рома. Всё, что действительно интересует в данный момент — зачем вообще Артём меня сюда притащил. Попросит прощения? Наверное, я ждала чего-то такого. Восемь лет назад. Или семь.

А теперь…

А что теперь?

Ничего.

Пустота.

В том числе в моей голове.

У меня просто-напросто не остаётся никаких сил пойти и завести разговор, чтобы узнать его собственные соображения по этому поводу. За прошедшие годы я не раз представляла, что скажу ему при встрече, несмотря на то, что тщательно избегала каждую из них. В голове не собирается ни единой мысли, которую можно было бы озвучить. Именно поэтому я продолжаю стоять и пялиться на городской вид с высоты восьмого этажа в надежде, что Рупасов соизволит начать первым.

Ожидание моё длится недолго.

Негромко хлопает дверь, отделяющая меня от остального пространства квартиры. Не оборачиваюсь. Продолжаю упрямо изучать то, что перед глазами, хотя и не вижу уже ничего. Слишком явно и остро чувствую, как шёпот сентябрьского ветра приносит аромат мужского парфюма в примеси спиртного.

Амбра с ванилью и мускусом, шотландский виски и горячее дыхание, обжигающее затылок своей близостью — всё это будит чересчур яркие воспоминания. Прошлое слепит похлеще дальнего по встречной на ночной трассе. И заставляет тонуть в этих ощущениях.

Мужчина ставит на подоконник передо мной стакан, снова наполненный виски, и кладёт обе ладони на край окна, заключая меня в своеобразный капкан из неприкасаемых объятий.

— До сих пор пользуешься им, — озвучиваю мысль о парфюме.

Когда-то я сама выбирала его…

Артём не отвечает, но по тому, как замирает его дыхание, понимаю — мужчина прекрасно знает, в чём истинный смысл моих слов.

— Выпей, станет легче, — проговаривает он тихо, спустя долгие секунды молчания.

Сигарета дотлевает сама по себе. Бросаю её в стакан, демонстрируя, что я думаю о сказанном им.

— Легче не будет никогда, — бросаю холодно. — По крайней мере, мне — так точно. А ты выпей ещё. Это же помогает!

Делаю шаг в сторону, намереваясь покинуть балкон, но Артём не позволяет, крепче сжимая пальцами белый пластик. Я же разворачиваюсь к нему лицом, собираясь раз и навсегда закончить со всем этим дерьмом, которым мы окружаем себя сами. Жаль, он не позволяет озвучить тот мысленный итог, к которому я наконец прихожу.

— Что мне сделать, чтобы ты перестала злиться? — спрашивает приглушённо. — Как всё исправить, Жень? Скажи, как всё вернуть.

Слишком подлые слова с его стороны…

Я вижу в синеве взгляда напротив столько искренности, что замираю в нерешительности, не зная, что следует ответить. Он застаёт меня врасплох. Уж лучше бы снова язвил или делал вид, что ему всё равно. Тогда мне не было бы снова так больно, как сейчас.

— Исправить можно поломанное радио или долбанный радиатор в твоей тачке. То, что мы натворили — не исправить, — проговариваю негромко и очень стараюсь, чтобы мой голос не дрожал так предательски, хотя и выходит хуже некуда. — Да и зачем? Только не говори мне, что спустя столько лет ты осознал свою вину и вообще готов быть отцом. Теперь, когда уже слишком поздно! — сама не осознаю, как перехожу на повышенные тона.

Подкатывающая истерика переполняет разум и буквально разрывает сознание, наполняя рассудок горечью того, что потеряли мы оба. И не только по его вине.

— Так что иди ты на хер со своими желаниями! — продолжаю на эмоциях. — Понял? Я тебя даже видеть и слышать не хочу, не то, что объяснять что-то, больше не имеющее значение! Ты всё испортил. Точка! Пиши некролог своим поздним сожалениям! — отталкиваю его от себя, предпринимая новую попытку уйти.

И обязательно ушла бы. Если бы одна его ладонь не уцепилась за талию, с силой впечатывая меня в мужское тело, в то время, как вторая обхватила за подбородок, вынуждая смотреть ему в глаза.

— Да, я всё испортил. Но и твоя вина тоже есть, — жёстким, непреклонным тоном отзывается он. — Ты просто-напросто сбежала, не дав мне хоть немного времени опомниться. И где я должен был тебя искать, а? За восемьсот километров в городе, о котором ты раньше даже вслух не упоминала? Как ты, мать твою, это себе вообще представляешь, а, Жень? — его пальцы сжимаются на моём лице крепче, причиняя физическую боль, но и она не сравнится с той, которая растёт и крепнет во мне от каждой сказанной им фразы. — Ты, мать твою, не дала мне и шанса! Ты, мать твою, сделала аборт! Так кто из нас больше виноват в том, что нихера теперь не изменить, а?!

Молчу. Глотаю стекающие по щекам слёзы. И снова молчу. На большее не способна. Но Артёма это не устраивает. Он отпускает моё лицо, перехватывает за оба запястья и тащит в комнату, бесцеремонно швыряя на диван.

— Ты не уйдёшь отсюда, пока не скажешь мне абсолютно всё, что я хочу знать, — непримиримо проговаривает он. — Я слишком долго ждал этого долбанного дня, чтобы отпустить тебя просто так. Как ты, блядь вообще могла решиться на аборт?! Неужели и правда думала, что я откажусь от своего ребёнка?! Как в твоём курином мозгу вообще родилась эта тупая мысль?!

Синие глаза пылают гневом. И в них столько ярости, что кажется, будто это пламя сожжёт и меня. Дотла. Наверное, если бы это было возможным в самом деле, я бы не мешкала ни мгновения. Просто растворилась бы в этом огне. Ведь намного проще просто исчезнуть, чем терпеть всё, что живёт во мне, тихо разъедая изнутри.

Продолжаю молчать. Хотя больше всего на свете хочется кричать. Просто потому, что в какой-то мере он прав. Я никогда, ни при каких обстоятельствах, не решилась бы на аборт. Собственно, именно поэтому, будучи семнадцатилетней беременной и сбитой с толку, я и ушла из дома, никому ничего не сказав. Да, сбежала. У меня не хватило смелости признаться матери ни в чём. И уж тем более объяснить ей, почему тот, кого я так боготворила, отказывается делить ответственность, недоумевая в первую очередь над тем, как так вообще получилось. Но ему знать об этом не обязательно.

Это — моё личное наказание. Для него. Расплата.

— Говори, твою мать! Не доводи меня ещё больше, чем есть! — продолжает прожигать исполненным ненавистью взглядом Артём.

На краю сознания мелькает мысль о том, что доказывать что-то или объяснять — всё равно бесполезно, но голос рассудка и здравого смысла я не слышу уже давно…

— Где они? — поднимаюсь с дивана, оглядываясь по сторонам. И, пока мужчина морщит лоб в непонимании, направляюсь в одну из комнат за закрытыми дверями. — Где долбанные презервативы в твоём доме? — добавляю в пояснении.

Направление оказывается выбрано верно. Оттолкнув от себя дверь из матового стекла, я попадаю в спальню. Ну, не на кухне же он хранит такие вещи, а то, что они у него точно есть, даже не сомневаюсь. Всегда были. И много.

— Зачем они тебе? — мрачно отзывается Рупасов, следуя за мной.

Он останавливается в дверном проёме, сложив руки на груди, пока я пересекаю ещё одно подобие предыдущей комнаты, разница между которыми заключается лишь в том, что вместо дивана стоит двуспальная кровать с парой прикроватных тумб. Поскольку выбор поиска не велик, дёргаю первый попавшийся ящик — пусто. Приходится повторить всё то же самое, но с другой тумбой. Искомое там и находится. Хватаю одну из запечатанных упаковок, швыряя мужчине в лицо.

— Читай! — срываюсь на новый крик.

Коробочка ударяется о его плечо и отлетает в сторону. Артём и не думает поднимать её или делать то, что я сказала. Вообще не шевелится. Зато в синих глазах наконец возникает понимание сути происходящего.

— Там нет для меня ничего нового, чего бы я не знал, — кривит губы в злорадной ухмылке.

Чем только распаляет ураган моих эмоций ещё больше…

— Да-а? — интересуюсь в горькой насмешке, вытаскивая из ящика ещё одну упаковку контрацептивов. — Тогда какого хера, Рупасов?

Швыряю коробку снова, но на этот раз мимо. Презервативы отлетают от дверного косяка и падают у его ног.

— Как ты вообще мог подумать о том, что я тебе сначала изменила, а потом вдобавок пришла к тебе с таким фактом?

Третья упаковка летит следом за второй и на этот раз попадает в цель. В его руки.

— Неужели я так похожа… на такую? — добавляю тише, всю свою немногую энергию использовала на крик. — Или проще поверить в это, чем в те грёбаные два процента?.. — последнее звучит не вопросом, а безоговорочным утверждением.

Истерика гаснет. Ведь именно упомянутое последним заставляет впервые понять, насколько же я одинока, а вся моя любовь — настолько ядовита, что способна убить, даже если оставляет возможность дышать.

Существовать в этом мире, ещё не значить — жить.

— Я не говорил тебе ничего подобного, — болезненно морщится Артём, тяжело вздыхая. — Ты сама сделала выводы. Не дала даже возможности объясниться, — дополняет в укоре. — Сбежала, Жень. Ты просто сбежала от меня, — уже открытым обвинением. — И аборт сделала, — добавляет, будто предыдущего мало.

Теперь моя очередь испытывать всю тяжесть предмета нашего разговора. Отчасти Рупасов прав. Но не во всём. А та ложь, которая звучит между строк — намного сильнее, чем доля имеющейся правды. Особенно если учесть, что Арсений довольно красноречиво объяснил мне что к чему в реакции старшего брата и без него самого, пока я рыдала на крыльце их дома, не понимая поведения своего самого первого в жизни мужчины. Но бросаться новыми обвинениями… Для чего? Всё равно ведь не изменишь ничего. Поздно. Слишком. Ничего не вернёшь. Да и не хочу я что-то менять. Пусть мой нынешний супруг и не тот, кто мог бы быть мечтой всей моей жизни, но именно благодаря Роме я смогла встать с колен после того, как сломалась. И я обязана ему всем, что у меня есть сейчас. А Артём… он всего лишь прошлое. Да, не самое лучшее, но какое уж есть. Другого и не представляла себе никогда.

— Если это всё, то, пожалуй, пойду, — отзываюсь, больше не смотря на того, к кому обращаюсь. — Я виновата по всем пунктам. Ты у нас жертва обстоятельств. Раз тебе так удобнее воспринимать — пожалуйста. Я не против.

Так и не подняв взгляда, прохожу мимо мужчины, выходя из комнаты. Но, похоже такое окончание разговора устаивается здесь только меня.

— Ты даже не удосужилась ничего сообщить перед принятием такого серьёзного решения, — доносится мне в спину всё в том же безграничном упрёке. — Сказала своей подруге, чтоб она передала мне новость об аборте, будто какую-то нихера не значащую вещь. Не находишь это довольно дерьмовым обстоятельством, а?

Останавливаюсь у самого порога. Хорошо, не заперто. Да и Артём больше не удерживает меня. Могу уйти. Конечно же, пользуюсь этой возможностью. Опускаю дверную ручку, толкаю дверь. И, наверное, чуть позже я снова буду ругать себя за то, что не могу смолчать напоследок снова, но…

— Да, и это настолько расстроило тебя, что ты смог утешиться, только поставив мою лучшую подругу в позу раком, отымев её целых три раза. Да, Тём? Можно подумать, предыдущего раза тебе было недостаточно. Или думал, я не знаю?

Не жду ответа. Его и не следует. Просто ухожу. Как и восемь лет назад, в абсолютной гнетущей тишине.