Дышится. Книга стихов

Александр Рудт

В сборник «Дышится» вошли стихи, написанные с середины осени 2020 г. до середины осени 2021 г. Автор верен своим темам, которые разрабатываются им в течение всего творческого пути. Философская лирика его светла и не назидательна, что всегда находит отклик благодарный отклик в читательской среде.

© Александр Рудт, 2021

ISBN 978-5-0055-7071-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

А шаги замедляются, укорачиваются. Ищется глазами скамейка — чего раньше за собой не замечалось. Горечи нет. Есть легкая усмешка над «клинчем» в вечном споре души с телом. Но ярче картинки детства в памяти, и в то же время жестче, строже оценивается всё, что пишется и собой, и другими. А открытия случаются — тем не менее. И радуешься новому таланту, свежему голосу. Благо, Россия чрезвычайно богата талантами. Интересно наблюдать, как они растут, мудреют. Книга эта — продолжение хроники жизни души и миросозерцания весьма пожилого человека. Со всеми проблемами, болячками, надеждами и молитвами. Возможно, эта книга — «крайняя». Есть предчувствие устья. Говорю и думаю об этом спокойно — как и должно нормальному человеку, прожившему немало лет. И имевшему счастье написать пару — тройку стихотворений, которые «зацепили», заставили вздохнуть. задуматься нескольких читателей.. Смею надеяться, что и в этой книге кто — нибудь увидит близкие себе по духу и чувству строки.

Выпал первый снег.

Хорошо.

Свежо.

Дышится.

1

«Содрогаются веси и долы?..»

Содрогаются веси и долы?

Горечь крепкая пьётся ковшом.

Секретарь комсомолии школы

отпевается в храме большом.

Так любила весь мир откровенно,

что, кто рядом — светлел, оживал.

Раскрасавица. И — убиенна.

Тать её кошелька возжелал.

Справедливой всегда быть старалась —

при Союзе, при сломе эпох,

и в новейшее время вписалась —

в дело каждый шажок, каждый вздох.

Целый век с ритмом Родины — слитно,

и опора её — до вчера.

Но — доверчива и беззащитна —

как поборник тепла и добра.

Время наше и зло, и цинично,

от бандитских не спряталось глаз:

В кошельке тёти — денег — прилично.

Проследил — и ножом пару раз.

Храм, молитва и свечек мерцанье.

Дико. Глупо. Поверить боюсь.

Фрида, верь: я приду на собранье,

только — так, как всегда — задержусь.

Через беды, заветы и эры —

одноклассники — маюсь, не лгу:

зов икон? свет корчагинской веры? —

растолкуйте мне — сам не могу

26 ноября 2020

« — Поговорим?..»

Ю. Свинцову

— Поговорим?

— Поговорим.

А проще помолчать.

Как часто словеса — экстрим,

попытка поучать.

Снег на скамье и на судьбе.

/ Да длиться тишине! /

И что расскажется тебе?

И что поведать мне?

При чём дороги и века?

сквозняк в земной щели? —

Два пацана, два старика,

что поле перешли…

И Богу наплевать на нас,

и дьявол нас послал.

Глоток из фляжки? — в самый раз,

а кто не подустал?

Глянь: замерцала белизна —

и чудо продлено.

Мы из единого зерна —

все от Адама,

но…

Спасибо, что — легко, без слов —

чутьё не подвело,

что расходящихся шагов

навек в душе тепло.

30 ноября 2020

«В узкую щель меж домами…»

В узкую щель меж домами

солнышко влезть норовит.

Что это, милая, с нами? —

общая память кровит.

Ожило то, что пропало.

что снесено, заросло,

горечь репеем пристала,

/ Дева из гипса, весло /

Это не жизнь, это эхо,

ложная суть, фотошоп.

вскрытая тайна ореха

смех вызывает? озноб?

Зимнее солнце багрово.

Всхлипни, в плечо мне уткнись.

Больше — ни слова, ни слова.

слепо — глуха эта высь.

30 ноября 2020

Жизнь, суета, вера

Приснилась, была? — не помню.

Пушинкой с ладони сдуло.

Гранёный стакан наполню.

Простор. Ни стола, ни стула.

А в комнате — солнце, спальник.

Адам городской — на круги?

До совести — в матюгальник —

убийственные потуги.

Нет спичек — найдём кресало.

Что — заново? что иное?

..Подвесить синицам сало —

а прочее — наживное.

30 ноября 2020

«Утомленность до мушек в глазах…»

Утомленность до мушек в глазах.

Птицы — мимо, и радости — мимо.

Что за влага на трёх образах —

Симеона, Матроны, Максима?

Эти знаки кому-то, не мне.

Коды, символы? — смех да и только!

Я послушал капель по весне,

чай пригубил, где лунная долька.

Объяснять не хочу, не могу —

и смешлива душа, и крылата.

«Босикомный» мой след на снегу

так уютен на фоне заката

1 декабря 2020

«Под Браунау немцы врыли танки…»

Памяти В. Коробова

Под Браунау немцы врыли танки

и отразили наших пять атак.

А ведали солдаты об изнанке

упорства, что оказывал здесь враг?

Минуту поработали «катюши».

Полк взял траншеи.

Юн и вдохновлён —

сказал старлею капитан: «Послушай,

а в этом «дорфе» Гитлер был рождён».

Селенье как селенье.

Чуть кургузо.

Таких десяток было на пути.

А здесь когда-то проходил Кутузов,

и снова русским довелось пройти.

Альпийский вечер ясный и холодный

победная запомнила весна?

А монстр родиться может где угодно,

пока планета злом заражена.

9 декабря 2020

— — — — — —

В.А.Коробов — знакомый ветеран, участвовавший

в боях в Австрии и во взятии Вены

«У творца завистник умер…»

У творца завистник умер —

кто без недруга — ей-ей!

Милый мой, без крысы в трюме

не бывает кораблей.

Не до смеха, в самом деле,

просто ёкнуло в груди,

побледнели, похудели

краски в радуге — гляди!

К плюсу вечно минус нужен —

заскучаешь и простишь? —

И писать ты станешь хуже?

или вовсе замолчишь?

Воздух колок. Поиск вздорен.

Ночь касается лица.

Отрезвляющее горе —

смерть родного подлеца.

10 декабря 2020

«Наивная белка, глупышка…»

Наивная белка, глупышка —

что в город тебя привело?

Найдётся с рогаткой мальчишка,

здесь всюду подспудное зло.

Ах, семечки в птичьих кормушках! —

не долгое счастье — не лгу.

Боюсь окровавленной тушкой

увидеть тебя на снегу.

Спеши безоглядно отсюда!

Ликует душа и болит,

пока невесомое чудо

от тополя к липе летит.

11 декабря 2020

«ДОжил — тень от человека…»

ДОжил — тень от человека.

Чувства? — прочерк.

Краски? — смыты.

Храм-проклятие — аптека.

Волки — целы, овцы — сыты.

Только птиц пролёт проворный,

только ветер чуть заметный.

Только Спас Нерукотворный

освещён лучом рассветным.

И в последнее мгновенье —

ни подсказки, ни секрета.

Снег пошёл — благословенье?

В хлопья обратилась Лета?

Ввысь взлетай, крутясь, монета —

снилось это? было это?

А сверчку — чуднО! — поётся?

Обойдётся, обойдётся.

13 декабря 2020

«И это декабрь? Да ещё на Урале?!..»

И это декабрь? Да ещё на Урале?!

Снежинку с ищейкой отыщешь едва.

Апрелю ноябрь и декабрь проиграли?

А может, по дружбе отдали права?

А тот — шалопай! — колобродит, играет —

два дня — минус восемь, неделю — плюс семь —

смеётся, колдует, зовёт, привирает.

Что делать, как жить? — не понятно совсем.

О чём так уютно сороки судачат? —

декабрь, твои косточки моют, поди? —

придешь — хорошо, не придешь — не заплачу.

Подумай, раскайся, всмотрись, погоди.

14 декабря 2020

«Спохватился, проснулся декабрь — заснежил…»

Спохватился, проснулся декабрь — заснежил.

С четверть метра уже навалило.

Кто особо по снегу скучал и тужил? —

но — неловко, непразднично было.

Всё наладится: вера, привычки, дела,

сто надежд извлеку из кладовки.

Пусть душа не кричала, но втайне ждала

этой белой уютной штриховки.

Засыпают медведи, печали и боль,

номер мой набирается где-то.

Не крадись к антресоли, случайная моль —

не испортить пришествие света.

15 декабря 2020

Нечто ночью в небе зависало

Нагрянули — душистые, цветные,

со стерео — и квадрозвуком — сны.

Должно быть, в двери целились иные

иной эпохи и иной страны.

Подарено? Украдено? Случился

тот самый на обочине пикник?

А чем бы я — всё зная — поступился

за этот воздух и за этот миг?

Что энлонавтам несколько мгновений,

пока не понимая: жив? — убит? —

с ракетной отработанной ступени

какой-то муравей им вслед глядит?

16 декабря 2020

Эсэмэска от друга

Не обольщаюсь.

Знаю: год, не боле.

Но — анекдотчик, тамада — шучу.

Как вкусен мир в часы притихшей боли!

И подвиги, и чудо по плечу?

Без «ахов», «охов».

Безальтернативно.

Фальшивой веры, ожиданий нет.

И улыбаюсь искренне, наивно.

И ни греха,

ни эха.

Только свет.

20 декабря 2020

«Мороз дождался часа своего…»

Мороз дождался часа своего —

и тешится: всё держит минус тридцать.

Неделю, две — и что? Да ничего! —

в сквер выхожу — подумать и взбодриться.

И словно в детстве радость обдаёт:

сорока солнца краешек задела,

синица сало весело клюёт,

и просто праздник — снегири на белом.

Даровано? У Господа украл? —

но вы до вдоха крайнего со мною,

шаги — крахмально,

царственно — Урал.

Благословенье колкой белизною.

7 января 2021

Саша Погодин

На фальшивки крестясь, попадая впросак регулярно,

пробежал, прошагал, проскрипел — матерясь и шутя.

Я корил, объяснял. Он курил и смотрел лучезарно,

то ли в ад, то ли в рай, прибауткой тропинку мостя.

А ушёл как-то вдруг. Не допели и не доругались.

Что там горстка моя? — осязается грудью его?

А друзья — как всегда — приспособились и изолгались.

Но — ни света его, ни прищура — уже ничего.

А картинка живёт, неких сенсоров в сердце касаясь,

Как в общаге весной у окна — Боже мой, как давно! —

сквозь гранатовый сок он на солнце глядит, улыбаясь,

понимая и видя, что мне разгадать не дано.

8 января 2021

Вечер в детстве

Хруст ботвы в осеннем огороде.

Синь тихонько переходит в мрак.

Что-то отрешенное в природе.

Как-то осторожен лай собак.

Вспомню сотню раз — куда мне деться? —

этот час, путём бредя своим,

счастьем окликаемый из детства,

ясностью уральскою храним.

А пока я Рекса подзываю

и — такая в сердце благодать, —

щелкнув карабином, отпускаю

по планете стихнувшей гулять.

10 января 2021

«Ну, да — всё суета…»

Ну, да — всё суета.

А свист пичуг? А высь?

Ещё хмелят цвета.

Ещё не гаснет мысль.

Ещё — нет-нет — смешно.

Нет-нет — и в горле ком.

Остался всё равно

мальчишкой, дураком.

Водой в огонь плескать —

уже не шутка — зло.

А нимб — он был? — искать —

нелепо, западлО.

12 января 2021

Счастливая цифирь давно в горах

Сто восемь утренних шагов по узкой горной речке*.

Четыре строчки — ни о чём — « гимнастика словес».

И дозревает крепкий чай на оживленной печке.

Одна изба, один рюкзак, тысячествольный лес.

Чета сорок включает треск, спешит сластена — белка:

на завтрак ей четвертый день сгущенку подаю.

И — пранаяма пять минут, три асаны — безделка.

А счастье, Господи, и суть — в тайге, а не в раю.

Пора мудреть — за пятьдесят. Но как-то — мимо, мимо.

Но, как в четырнадцать, кричу: «О — го — го — го! Живём!»

А шорох крыльев рядом чей? Кедровки? Серафима?

Да не уйдёт живая связь с простором и зверьём.

13 января 2021

— — — —

*108 — сакральное число на востоке. Здесь речь о простом закаливании. Монахи, йоги в горах Тибета ежедневно это совершают.«Ивановцы» зимой каждый день. проходят по снегу этот минимум шагов. Обычно — намного больше.